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Nachbarn – Leseprobe

Eins

Als sie das Wummern hörte, richtete Bren sich auf und sah zur Seite. Neben ihr grub sich silberglänzender Stahl in die schwarze Erde. Viel zu schnell bewegte sich der Pflug in ihre Richtung. Wer zur Hölle hatte … Bren brachte nicht einmal den Gedanken zu Ende. Ehe sie sich’s versah, war sie auf den Beinen und sprintete los. Aufgewirbelter Staub machte ihren Hals trocken und brannte in ihren Augen. Erdbrocken streiften ihre Glieder. Am Rande ihres Sichtfelds funkelte bereits das Silber. Sie kniff die Augen zusammen, gefasst auf Blut und Schmerz, und machte gleichzeitig einen Hechtsprung nach vorn. Für eine Sekunde war da nichts, nur Luft. Dann prallte der Boden gegen ihren Brustkorb, Arme und Beine.
Kurz harrte Bren so aus, der Länge nach hingestreckt, jede Faser ihres Körpers angespannt, aber sie blieb heil. Eine Sekunde, dann zwei. Immer noch Krach, kein Schmerz. Die mörderischen Klingen mussten an ihr vorbeigezogen sein.
Da öffnete sie die Augen und kam wieder auf die Füße. In der Nähe lagen und standen andere Arbeiter, die genau wie sie die Flucht ergriffen hatten. Und der voll automatisierte Pflug wummerte immer noch ohne Ziel und ohne Fahrer über das Kartoffelfeld.
Bren richtete ihren Blick auf die gläserne Kuppelwand, die sich am anderen Ende des Feldes gen Himmel streckte und so die Erde, die Pflanzen und vor allem die Menschen vor der tödlichen Marsatmosphäre schützte. Wenn der Pflug nicht anhielt, würde er dagegen prallen, und Bren bezweifelte, dass das Glas das aushalten würde. Sie mussten etwas tun. Um sie herum starrten Menschen fassungslos auf das eigensinnige Fahrzeug. Niemand war in Bewegung, anscheinend erkannte niemand, was geschehen würde.
Also rannte Bren los. Für ein so schweres Arbeitsgerät hatte der Pflug ein beachtliches Tempo drauf. Die aufgewühlte Erde brach immer wieder unter ihren Füßen weg. Ihre Knöchel bogen sich. Die Staubwolke wurde dichter. Stimmen. Hinter ihr begann jemand zu schreien. Bren strauchelte, raffte sich auf, warf sich weiter vorwärts. Sie hustete heftig, aber sie holte auf.
Der Pflug musste schon zwei Drittel seiner Strecke bis zur Kuppel zurückgelegt haben, da erreichte sie ihn endlich. Sie presste die Zähne zusammen und stürzte sich ein letztes Mal nach vorn. Mit beiden Händen packte sie die Fahrzeugverstrebung. Sie riss die Arme an ihre Brust, zog sich hoch. Ihre Füße fanden Halt auf den Stufen vor der Fahrertür. Dort klammerte Bren sich fest. Mit dem Unterarm rieb sie sich hektisch den Staub aus den Augen, dann blickte sie durch die Scheibe in der Tür ins Fahrzeuginnere.
Der Knopf für die Bremse war der blaue ganz links. Sie musste herankommen. Nur wie? Bren rüttelte an der Tür, fand sie aber wie erwartet verschlossen. Und eine Zugangsberechtigung hatte sie als Pflanzarbeiterin nicht. Ein Blick nach vorn bestätigte ihr, was das stete Rattern der Räder und die lauter werdenden Schreie in ihrem Rücken längst verraten hatten: Keine Zeit mehr für einen Plan B.
Kurzentschlossen löste Bren eine ihrer Hände von der Fahrzeugverstrebung. Sie winkelte den Ellenbogen an und stieß ihn kräftig gegen die Scheibe. Es knackte. Stechender Schmerz fuhr ihren Oberarm hinauf bis in die Schulter. Ihr wurde schwindlig, aber das Glas blieb heil. Also kniff sie Augen und Lippen zusammen und stieß erneut zu. Der Schmerz kehrte umso heftiger zurück und diesmal klirrte es.
Eilig riss Bren die Augen wieder auf, lehnte sich nach vorn, streckte den Arm in die von Scherben gerahmte Öffnung und angelte nach dem blauen Knopf. Sie hatte ihn fast, rutschte ab, streckte sich noch einmal. Dann presste sie mit aller Kraft dagegen.
Der Pflug schnaufte laut. Er zitterte. Seine Räder schrien. Das Wummern erstarb. Ein kräftiger Ruck ging durch das gesamte Fahrzeug. Seine Wucht warf Bren über Bord und zum zweiten Mal an diesem Tage knallte sie der Länge nach auf den Boden.
Stille.
Bren spürte ihren Arm ziehen und pochen, spürte den dumpfen Schmerz, der ankündigte, dass sie sich bei ihrer Landung etliche blaue Flecken zugezogen hatte, spürte die Nässe der Erde in ihrem Gesicht. Sie rollte sich auf die Seite und hörte sich selbst stöhnen, ehe sie ihre Augen wieder aufzwang. Keine zwei Meter von ihr fing sich Scheinwerferlicht in der Oberfläche der Glaskuppel. Sie war so nah, dass Bren die Linien und Muster im roten Sand dahinter ausmachen konnte.
In der Kuppel selbst gab es keine Linien oder Muster zu entdecken. Keine Risse. Sie war heil geblieben.

»Das kann nicht dein Ernst sein. Ich muss arbeiten, Rik!« Bren stand im Büro ihres Supervisors, hielt den professionell verbundenen rechten Arm an ihren Oberkörper gepresst und funkelte ihr Gegenüber auf seinem protzigen Drehstuhl entgeistert an.
»Vergiss es!« Rik schüttelte den Kopf und fuhr sich mit einer Hand durch sein dünnes, blondes Haar. »Der Bruch und die Schnittwunden heilen auch so. Ich genehmige keine teure Operation, um zu richten, was von allein abheilt.«
»So kann ich aber nicht arbeiten.«
»Da sind wir einer Meinung.« Er beugte sich nach vorn und über sein Personal-Pad. Damit rief er einige Daten ab, ehe er wieder zu Bren aufsah. »Du bist drei Monate und zwei Tage hier. Deine Schicht endet ohnehin in einem Monat. Diesmal nimmst du dir einfach ein paar Wochen mehr Urlaub und kehrst dann frisch und erholt zu uns zurück.« Er lächelte. Es war weder aufrichtig noch unfreundlich.
Bren stöhnte frustriert. »Scheiß auf den Urlaub, Rik! Ich komme hier gut klar. Besser als manch anderer und das weißt du. Wir stünden überhaupt nicht hier, wenn nicht irgendein Vollidiot den Pflug falsch abgestellt hätte. Ich habe mir den Arm nicht gebrochen, weil ich dumm oder tollpatschig wäre. Ich habe da unter der Glasglocke einer Menge Leute den Arsch gerettet!«
Rik nickte. »Und wir alle sind dir sehr dankbar dafür. Wolltest du das hören?«
»Nein, verdammt! Ich will die OP. Ich kann nicht auf die Erde zurück, ich brauche das Geld.«
»Du verdienst in der nächsten Schicht wieder welches. Das hier ist kein Rauswurf, du musst nur erst fit werden.« Er lächelte und diesmal glaubte Bren, dass es väterlich aussehen sollte.
»Ihr schuldet mir was«, knurrte sie. »Ich hab das für alle getan, ihr schuldet mir was!«
Darauf änderte sich Riks Miene. Die geduldige Herablassung verschwand und machte einem Anflug von Ärger Platz. Rik richtete sich in seinem Stuhl zu voller Größe auf. Er straffte seine Schultern, legte beide Handflächen vor sich auf der Tischplatte ab und sah Bren direkt in die Augen.
»Du vergisst wohl, dass wir dich genau dafür bezahlen. Der Weltraum ist gefährlich, Liebes, und deshalb muss jeder, ich wiederhole: jeder, der hier oben arbeitet, auch ganz besondere Risiken eingehen. Für nichts anderes verdient ihr euch hier eine goldene Nase, von der jeder Erntehelfer unten in der guten alten Heimat nicht einmal zu träumen wagt. Wir schulden dir gar nichts, Bren. Du hast getan, wofür du bezahlt wirst. Gut gemacht! Jetzt geh nach Hause und komm zurück, wenn du wieder arbeiten kannst.«
Bren holte tief Luft. Ihr war danach, ihren Frust herauszuschreien, doch sie war nicht dumm genug, es tatsächlich zu tun. Sie öffnete den Mund, wollte diskutieren, doch es kam nichts heraus. Die Argumente waren ausgetauscht, die Standpunkte waren klar. Und sie konnte nicht gewinnen.
»Dein letztes Wort?«, fragte sie bloß. Anspannung und Ärger schwangen deutlich in ihrer Stimme mit.
Rik lehnte sich zurück und nickte. »Mein letztes Wort. Es tut mir leid, dass du verletzt wurdest, Bren, aber ich bin froh, dass du getan hast, was du getan hast, und du solltest froh sein, dass dir nichts Schlimmeres passiert ist. Wir sehen uns in neun Wochen.«
Einen letzten Moment lang starrte Bren ihren Supervisor zornig an, dann drehte sie sich um und hastete durch die Bürotür nach draußen, ehe sie etwas sagen oder tun konnte, das ihre Rückkehr zum Mars gefährdet hätte. Es half nichts. Auch wenn Rik ein Arsch sein konnte, sie durfte es sich unter keinen Umständen mit ihm verscherzen. Sie brauchte diesen Job.

Wenig später kniete Bren in ihrer Schlafnische und sammelte, so gut es ohne die rechte Hand ging, ihre wenigen Habseligkeiten zusammen. Etwas Unterwäsche und ihr Personal-Pad. Mehr war es nicht. Das alles verschwand in einer kompakten Umhängetasche.
Kaum war das erledigt, rollte Bren sich auf den Rücken. Sie nestelte mit der linken Hand am Reißverschluss ihres Arbeitsoveralls und ärgerte sich darüber, wie furchtbar kompliziert ihre Verletzung selbst die einfachsten Dinge machte. Drei Anläufe brauchte sie, ehe sie den Reißverschluss ganz geöffnet hatte und damit beginnen konnte, sich ungeschickt aus den Stoffschichten zu befreien.
Nach einer Weile fiel der Overall endlich von ihr ab. Sie öffnete ihre Schuhe und schlüpfte gänzlich aus ihrer Kleidung. Dann trat sie den Overall mit den Füßen aus der viel zu engen Schlafkoje und zog umständlich ihre Reisekleidung über. Als sie fertig war, legte Bren sich den Riemen ihrer Tasche über die Schulter und kletterte, so vorsichtig es ging, aus ihrer Nische heraus.
Von ihrem Bett aus ging es etwa einen Meter in die Tiefe. Sie ließ die Beine über den Rand baumeln, richtete sich auf – wobei sie den Kopf einziehen musste, um aufrecht in der Nische Platz zu haben – und stieß sich ab. Die Landung war nicht graziös, aber sie gelang. Bren wandte sich um und sah noch einmal die Wand entlang und hinauf, in die mehrere hundert Schlafnischen eingelassen waren. Sie konnte von Glück sagen, dass sie eine der tieferen abbekommen hatte und jetzt nicht auf die Leiter angewiesen war.
Glück … Na ja, was man so Glück nannte … Bren beugte sich nach unten und hob ihren Overall auf. Sie wollte ihn schon in den Wäscheschacht am Ende des Raums werfen, hielt jedoch inne. Er war zu schwer.
Rasch ließ sie ihn wieder auf den Boden fallen und kontrollierte seine Taschen. Tatsächlich: In der linken Beintasche war noch etwas. Sie zog das Ding heraus und es entpuppte sich als handliche Laser-Hacke. Es war das Werkzeug, mit der sie auf dem Feld letzte Steine beseitigt hatte, die dem Pflug entgangen waren. Sie hätte das Ding nach Abschluss ihrer Arbeit wieder abgeben sollen, aber das war in dem Tumult dieses Tages schlicht untergegangen. Jetzt, da sie es gefunden hatte, sollte sie es zu Rik zurückbringen.
Sollte … Bren zögerte. Sie hob den Kopf und vergewisserte sich, dass sie allein auf dem Gang war, dann ließ sie die Laser-Hacke in ihre Umhängetasche gleiten. Der Tag hatte ihr so viel Unglück eingebracht, dass sie jetzt durchaus einen kleinen Bonus einstreichen konnte. Sie musste immerhin Geld verdienen und vielleicht ließ sich auf der Erde eher jemand davon überzeugen, sie trotz ihres Arms einzustellen, wenn sie ihr eigenes Werkzeug mitbrachte. Egal wie Rik dazu stand: Wenigstens das war man ihr hier schuldig.

Die Türen des Transport-Rovers schlossen sich zischend. Bren festigte den Griff um den Riemen ihrer Tasche und blickte hinauf zu dem Kuppeldach über ihr. Irgendwo da oben musste sie sein, die Erde. Doch die umliegenden Scheinwerfer leuchteten zu hell, um im Himmel irgendetwas anderes auszumachen als Schwärze.
Bren richtete ihre Aufmerksamkeit auf die graue Linie, die sich einmal von links nach rechts komplett über den Himmel zog. Nach über einem Jahr des Pendelns zwischen Mars und Erde hatte sie sich immer noch nicht an den Anblick gewöhnt. Kuppeln, die aufklappen konnten, machten ihr Angst. Natürlich waren sie notwendig, das war ihr klar. Wäre die Kuppel dauerhaft verschlossen, hätte das Spaceshuttle, das nun auf sie wartete, schwerlich landen und wieder starten können.
Trotzdem war es unheimlich.
Langsam setzte Bren sich in Bewegung. Trockener Stein knarzte leise unter ihren Füßen. Vor ihr hatten ihre Mitreisenden bereits die Türen des Shuttles erreicht und kletterten einer nach dem anderen in sein Inneres. Bren wusste, sie sollte sich beeilen, wenn sie noch einen der unteren Schlafplätze abbekommen wollte. Dennoch behielt sie ihr Tempo bei und wandte den Kopf im Laufen nach links, wo sie das ferne Licht der ersten Stadt auf dem roten Planeten erahnen konnte. Tradition war Tradition.
Sie schaute dem Lichtfleck entgegen und flüsterte: »Ich komme wieder. Noch drei Schichten. Dann bringe ich Cay mit und wir erobern dich!«
Der Lichtfleck nahm ihre Worte wie immer kommentarlos entgegen. Bren lächelte. Dann wandte sie den Blick wieder nach vorn und eilte zum Shuttle.

Ausgestreckt auf ihrer Liege in der wenig beliebten zugigen Ecke direkt neben der Toilette starrte Bren auf ihr Personal-Pad. Jeden Moment war es so weit. Sie würden endlich in Empfangsreichweite kommen. Der äußerste Deep-Space-Satellit war nicht mehr weit von ihrer Position entfernt und sobald sie nah genug herangeflogen waren, würde sie endlich wieder von Cay hören.
Es hatte ein paar Tage gedauert, aber nun, da sie den Weg zur Erde bereits halb hinter sich gebracht hatten, hatte Bren ihre schlechte Laune abgelegt. Ja, sie waren in finanziellen Schwierigkeiten. Ja, Bren würde zusehen müssen, so schnell wie möglich einen Übergangsjob zu bekommen. Doch dafür würde sie Cay wiedersehen und ganze fünf Wochen mit ihr haben. So lange hatte Bren ihre kleine Schwester nicht mehr an einem Stück gesehen, seit sie den Job auf den Marsfeldern angenommen hatte.
Drei kurze Pieptöne kündeten davon, dass das P-Pad Kontakt zum irdischen Mailsystem aufgenommen hatte. Aufgeregt betätigte Bren das Nachrichtensymbol auf dem Bildschirm. Dreizehn ungelesene Nachrichten. Alle von Cay. Bren grinste. Bevor sie sich aber an die Lektüre machte, schickte sie zuerst ihre eigene Nachricht ab:
Besorg Limonade! Schmeiß sämtliche ätzenden Typen aus der Wohnung! In einer Woche bin ich zu Hause, Schwesterchen!
Senden. Schon öffnete Bren die erste Nachricht. Cay hatte sie wenige Stunden nach Brens letztem Aufbruch geschrieben.
Es ist leer hier ohne dich, stand darin. Es ist jedes Mal leer hier ohne dich und diesmal bin ich kurz davor, Figuren an die Wand zu malen, damit ich nicht so allein bin. Oder technische Zeichnungen, wie wär’s damit? Wenn du wiederkommst, habe ich die neue Marsskyline an unsere Wände skizziert, und wenn ich mich dann endlich bewerben kann, laden wir die ganzen Planungstypen zu uns in die Wohnung ein, damit sie meine Arbeit bestaunen können. Das wär doch mal originell. – Komm ganz schnell wieder, sonst mach ich das wirklich!
Mit einem wehmütigen Lächeln schloss Bren die Nachricht und öffnete die nächste.
Je mehr Zeit verstrich, desto gefasster wurden Cays Botschaften. Bald ließen sie erkennen, wie viel Freude Cay in ihrem Alltag fand. Ihr Ingenieursstudium lief wie erwartet ausgezeichnet und auch der Nebenjob als Schreibkraft sorgte, wenn schon nicht für Erfüllung, offensichtlich doch immer wieder für Erheiterung. Keine Dramen, keine suspekten Männergeschichten, alles friedlich.
Nachdem Bren die letzte Nachricht geschlossen hatte, schaute sie hoffnungsvoll auf den Posteingang und erwartete halb, dort schon die erste jubelnde Reaktion auf ihre verfrühte Heimkehr vorzufinden. Aber der Posteingang blieb leer.
Sei nicht dumm!, ermahnte sie sich. Noch brauchten die Daten eine ganze Weile, um von hier zur Erde und wieder zurück zu wandern. Cay würde antworten. Mit diesem Gedanken zwang Bren sich, das P-Pad auszumachen und ein wenig zu schlafen. Wenn sie nur lange genug schlief, würde beim Aufwachen sicher eine Nachricht auf sie warten.
 
Zwei

Bren übersprang immer mehrere Stufen auf einmal, während sie die Treppe zur Oberfläche hinaufeilte. Oben angelangt, gönnte sie sich nicht wie sonst eine Minute, um an das SUB-Zeichen gelehnt zu verweilen und den Anblick der vertrauten Stadtkulisse unter der himmelhohen Kuppel zu genießen. Stattdessen eilte sie weiter und ließ die aus der Untergrundbahn strömenden Menschenmassen rasch hinter sich.
Im Schatten der alten Betonklötze, die Bren ihr Viertel nannte, tummelten sich noch mehr Menschen und während sich Bren sonst über die vertraute Kulisse freute, ärgerte sie sich heute nur darüber, wie viele Passanten ihr gedankenlos in den Weg trampelten. Sie musste nach Hause!
Cay hatte sich nicht gemeldet. In der gesamten letzten Woche kein Wort, kein Ton von ihr. Irgendetwas stimmte nicht. Ihre kleine Schwester war vielleicht in Schwierigkeiten, hatte schrecklichen Liebeskummer oder sonst etwas und Bren war nicht da. Das durfte nicht sein.
Also drängte sie sich an Leuten vorbei, stieß sie zur Seite, ignorierte böse Blicke und garstige Kommentare, während sie auf den Eingang ihres Wohnblocks zusteuerte. Es war ein uralter Betonklotz, rissig, mit doppelt verglasten Fenstern in brüchigen Plastikrahmen und einem Skelett aus Stahlstreben, zusammengehalten nur noch von verblassten Graffiti, klebrigem Müll und dem Starrsinn des Denkmalschutzes. Aber er stand noch. Bren lief schneller.
Endlich gelangte sie zur Tür. Sie kickte einen leeren Instant-Food-Container beiseite, dann hielt sie – so gut der Verband um den gebrochenen Arm es zuließ – ihr Handgelenk an den Sensor. Das Gerät erfasste ihren ID-Chip, erkannte sie als Bren und ließ sie ein.
Drinnen war es menschenleer. Erleichtert, nun endlich ungestört voranzukommen, spurtete Bren den Korridor entlang, vorbei an dem seit Monaten blockierten Fahrstuhl, und die sieben Treppen hinauf zu ihrer Wohnung. Sie keuchte, als sie die oberste Stufe erklomm, und krampfte die unverletzte Hand um ihre Tasche, die ihr längst zu schwer geworden war. Trotzdem hielt sie nicht inne. Sie rannte zur dritten Tür, ließ abermals ihren ID-Chip scannen und stürzte in die Wohnung.
Es sah alles aus wie immer. Brens Bett war noch so ordentlich gemacht wie bei ihrer Abreise. Nur ein paar Klamotten hatten sich inzwischen darauf angesammelt. Cays Bett auf der anderen Seite war zerwühlt und sah aus, als wäre es vor Kurzem erst verlassen worden. Einer der Sessel war nah ans Fenster gerückt und etwas Geschirr stand auf der Fensterbank. Daneben lag Cays Personal-Pad. Keine Geräusche aus der Kochnische oder dem Bad.
»Cay?«
Keine Antwort.
Bren ging zum Fenster und betätigte den Start-Button des verwaisten P-Pads. Der Bildschirm erwachte flackernd zum Leben und zeigte neben dem tadelnden Akku-leer-Symbol die übliche Aufforderung, für weiteren Zugriff den ID-Chip vor den Scanner zu halten. Links oben war das Datum eingeblendet: 8. Mai 2320. Rechts daneben zeigte ein kleiner Briefumschlag an, dass es einundzwanzig neue Nachrichten zu lesen gab. Sonst war da nichts. Kein Eingabefeld, keine Abwesenheitsnotiz. Nichts.
Mit einem frustrierten Knurren schaltete Bren das P-Pad aus, warf ihre Tasche auf den Boden und schaute sich im Rest der Wohnung um. Aber auch hier nirgendwo eine Nachricht. Das wenige Essen im Kühlschrank war noch gut, kein Schimmel auf dem benutzt zurückgelassenen Geschirr. So lange konnte Cay noch nicht weg sein. Wäre da nicht die wochenlange Funkstille gewesen, Bren hätte geglaubt, Cay wäre an diesem Tag einfach nur überhastet zur Arbeit aufgebrochen und hätte ihr P-Pad in der Wohnung vergessen. Aber so? Sie musste sie suchen.
Nate!, war das Erste, was Bren in den Sinn kam. Ohne sich noch einmal umzusehen verließ sie die Wohnung, eilte die Treppen hinab ins Erdgeschoss, rannte über den Flur und klopfte an die Tür an seinem Ende.
»Nate!«, rief sie, während sich ihr Klopfen in kräftige Faustschläge verwandelte. »Nate! Lass mich rein, verdammt!«
Die Tür ging auf und der hochgewachsene, drahtige Dealer, der dahinter zum Vorschein kam, bedachte Bren mit einem amüsierten Lächeln. »Ah, Madame Wachhund, so früh wieder zurück? Ich dachte, wir würden noch etwas länger von dir verschont bleiben.«
»Wo ist Cay?« Bren machte einen ungeduldigen Schritt auf ihn zu, sodass sie nun beinahe Brust an Brust standen.
»Wenn du es nicht weißt …«, brummte Nate von oben herab.
»Lass die Spielchen! Ist sie bei dir?«
»Wonach sieht’s denn aus?«
Damit trat er einen Schritt beiseite und verschaffte Bren freie Sicht auf seine alte Schlafcouch, den niedrigen Tisch, auf dem sich dreckiges Geschirr stapelte, die riesige Leinwand, die die ganze rechte Zimmerseite einnahm und die Berge von Kisten und anderen Behältnissen in den Zimmerecken, um deren Inhalt Bren sich lieber keine Gedanken machen wollte. Cay war nirgendwo zu sehen.
»Okay, sie ist nicht hier«, räumte sie ein und richtete ihre Augen wieder auf Nate. »Aber hast du sie gesehen? Habt ihr wieder was miteinander?«
Er verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich wüsste echt nicht, was dich das anginge.«
»Nate, verdammt, das ist kein Spiel! Wir reden hier von Cay! Sie ist weg und ich muss wissen, wo sie ist, hörst du?«
»Ja, ich höre.« Nate breitete seine Arme in einer beschwichtigenden Geste aus. »Und ich denke, du solltest erst mal wieder runterkommen. Ich weiß nicht, ob du es da oben auf dem Titan mitbekommen hast …«
»Mars, du Supergenie! Eins ist ein Mond, das andere ein Planet.«
»Was auch immer … Ich weiß nicht, ob du es mitbekommen hast, aber Cay ist sechzehn geworden, während du unterwegs warst. Sie ist jetzt erwachsen, Madame Wachhund. Volljährig. Genau wie du und ich. Und nebenbei bemerkt kaum ein Jahr jünger als du, oder? Du solltest vielleicht aufhören, dich wie ihre Mutter aufzuführen, und anfangen, zu akzeptieren, dass Cay ihr eigenes Leben lebt und dabei weder dir noch mir noch sonst wem Rechenschaft schuldig ist. Sie ist weg? Okay, ihr Ding. Sie taucht schon wieder auf.«
Bren starrte Nate unverändert an. Wieder machte sie einen Schritt auf ihn zu, drang bewusst in seine persönliche Sphäre ein. »Es geht hier nicht um Rechenschaft. Es geht um die Frage, ob es ihr gut geht. Sie ist noch nie abgehauen, ohne sich zu melden. Ist etwas passiert? Nimmt sie irgendwas? Hast du ihr was gegeben? Habt ihr wieder mal Schluss gemacht?«
»Das geht dich …«
»Verdammt! Nate, bitte!«
Er seufzte und schüttelte den Kopf. Dann sah er sie frustriert an. »Meinst du wirklich, ihr ist etwas passiert?«
»Ja! Nein. Ich weiß es nicht. Genau deshalb muss ich sie finden. Nate, bitte!«
»Sie war nicht hier«, gab er endlich zu. »Sie will nichts mehr von mir wissen, wie du dich vielleicht erinnerst. Daran hat sich nichts geändert. Ich hab keine Ahnung, wo sie ist, ehrlich.«
Bren meinte, Bedauern aus seiner Stimme herauszuhören, und ihr Beschützerinstinkt drängte sie, ihm noch einmal einzubläuen, dass er sich von ihrer Schwester fernhalten sollte. Aber das hier war definitiv nicht der richtige Moment dafür.
» Ich danke dir«, rang sie sich stattdessen ab. »Falls sie auftaucht, sag mir bitte Bescheid, ja?«
»Wenn Cay es so will, sicher.«
»Nicht nur … Ach, was auch immer.« Sie drehte sich auf dem Absatz um und verschwand aus Nates Wohnung. »Man sieht sich.«
»Nur, falls ich es nicht vermeiden kann«, nuschelte Nate, bevor er die Tür hinter ihr ins Schloss gleiten ließ.
Bren blieb allein auf dem Korridor zurück. Sie sah zu den Reihen verschlossener Türen, die sich zu beiden Seiten den Gang hinunter zogen. Das hier war sicher nicht die liebenswerteste oder aufmerksamste Nachbarschaft, die man sich vorstellen konnte, aber es waren die Menschen, die tagein, tagaus mit Cay unter einem Dach lebten. Da musste doch irgendjemand wissen, was mit ihr war. Zumindest wissen, wann sie verschwunden war. Vielleicht würde das helfen. Vielleicht wusste ja sogar jemand mehr.
Mit diesen Gedanken machte Bren sich daran, an eine Tür nach der anderen zu klopfen. Obwohl bereits früher Abend war und die meisten Bewohner schon seit einiger Zeit Feierabend haben mussten, machte keiner auf. Entweder sie waren tatsächlich aus oder sie weigerten sich schlicht, ihre Türen zu öffnen. So oder so: Als Bren das Ende des Korridors erreicht hatte, war sie mehr als nur ein bisschen frustriert. Trotzdem machte sie weiter. Sie nahm sich ein Stockwerk nach dem anderen vor und ließ keine Tür aus.
Die erste, die sich ihr dann öffnete, befand sich im dritten Stock. Eine dunkelhaarige Frau in mittlerem Alter sah heraus. An ihr Bein gepresst stand ein kleines Mädchen und schaute aus großen, gleichgültigen Augen zu Bren auf. Bren kannte keine der beiden
»Ja?«, fragte die Frau abweisend.
»Hallo, entschuldigen Sie. Ich suche meine Schwester. Sie heißt Cay und wohnt im siebten Stock. Ein bisschen größer als ich, zierlich, blond … Sie ist nicht zu Hause und ich mache mir Sorgen. Haben Sie sich vielleicht in letzter Zeit gesehen?«
Die Frau schüttelte den Kopf. »Ich kenne deine Schwester nicht«, meinte sie nur und betätigte den Türschalter.
»Aber …«, begann Bren. Doch da hatte sich die Tür bereits geschlossen.
Bren seufzte frustriert. Sie wandte sich von der Tür ab und mit grimmiger Entschlossenheit abermals den nächsten zu.
Viel ergab ihre Suche auch in den nächsten beiden Etagen nicht. Gelegentlich öffnete jemand die Tür, aber kaum einer kannte Cay, und wer sie kannte, konnte sich nicht erinnern, ob und wann er sie zuletzt gesehen hatte. Bren wollte die Leute schütteln für so viel Gleichgültigkeit. Doch sie beherrschte sich und beschränkte sich stets auf ein verbissenes Danke, ehe sie ihren Weg fortsetzte.
Es war die letzte Tür im sechsten Stock, die schließlich noch einmal vor ihr aufglitt.
Aus einem kitschig eingerichteten Zimmerchen sah die alte Mape zu Bren auf und lächelte sie an. »Ah, schau, das Mädchen aus der Sieben«, sagte sie. »Besuchst uns auch wieder mal, hm? Hab dich lange nicht gesehen.« Ihr neugieriger Blick glitt an Bren hinab und nahm jeden Zentimeter genau unter die Lupe: den zerzausten Pferdeschwanz, die ehemals frischen Kleider, den gebrochenen Arm, alles.
»Arbeit«, entgegnete Bren und zuckte die Schultern. »Haben Sie Cay gesehen? Sie ist nicht zu Hause und ich erreiche sie nicht …«
»Cay ist weg?« Die alte Mape machte große Augen. »Armes Ding. Ich hab sie neulich noch gesehen …«
»Was, wirklich? Hat sie gesagt, wohin sie will?«
Mape schüttelte den Kopf: »Nein. Ich weiß nicht … nein.«
»Wissen Sie noch, wann Sie sie gesehen haben?«
Wieder ein Kopfschütteln. Enttäuscht ließ Bren die Schultern sinken.
»Es ist schade um all die jungen Dinger«, fuhr Mape fort. »Verschwinden ja immer wieder welche in letzter Zeit.«
»Was?«
»Ja, leider. Es ist eine ganz und gar merkwürdige Sache, wirklich.«
»Wieso hat mir davon keiner was gesagt? Ermitteln die Behörden?«
Abermals schüttelte Mape den Kopf. »Die meisten kriegen’s gar nicht mit. In den Nachrichten hört man nichts davon und hier achtet ja niemand auf den anderen. Keiner hat Zeit. Ich wette, als du im Haus nach deiner Schwester gefragt hast, wussten die meisten nicht einmal, wer sie ist, stimmt’s?«
Bren nickte frustriert.
»Siehst du? Wie sollten sie da merken, dass sie weg ist? Aber es fehlen Leute. Nicht nur hier aus dem Haus, auch aus den umliegenden. Ich habe Zeit. Ich höre Dinge.«
»Vielleicht sind die Leute einfach weggezogen? Ich meine, wer würde das nicht, wenn er es könnte, oder? Ist nicht die beste Gegend hier …«
»Wenn du meinst«, entgegnete Mape. »Aber was ist mit deiner Schwester? Ist die auch weggezogen, hm?«
»Nein, sie …«
»Siehst du?«
»Ach, verdammt! Haben Sie irgendwas gehört? Von den anderen Leuten? Wo sie sein könnten? Sind hier irgendwelche Gangs aktiv geworden oder so?«
»Nicht, dass ich wüsste.« Mape wiegte ihr faltiges Gesicht bedächtig von einer Seite zur anderen. »Ich glaube auch nicht, dass sie beraubt wurden oder etwas in der Art, falls du das fürchtest. Nicht diese Leute. Kaum einer darunter, der der Typ für Schwierigkeiten gewesen wäre. Nenn es Intuition einer alten Frau, aber ich glaube, es geht etwas anderes vor. Etwas Fremdes. Etwas Altes. Kein Fall, den die Behörden klären könnten.«
Darauf wusste Bren keine Antwort. Sie versuchte, ihre Enttäuschung zu verbergen. Bis zu diesem Moment hatte sie wirklich geglaubt, dass die Alte ihr weiterhelfen konnte. Dass sie etwas wusste. Und nun hatte sie mit ihren letzten Worten offenbart, dass nichts weiter in ihr vorging als die senile Paranoia einer längst in die Jahre gekommenen Frau, die hin und wieder etwas Beachtung und jemanden zum Zuhören brauchte. Einer netten Frau, keine Frage, aber das änderte nichts.
Die alte Mape schenkte Bren ein trauriges Lächeln. »Ist ein gutes Mädchen, deine Schwester. Immer höflich. Ich hoffe, du findest sie wieder.«

Kuckuck – Leseprobe

»Ich glaube, irgendwer hat allen Ernstes dein Gesicht«, rufst du über das Wummern der Musik hinweg.
»Was? Ich starre dich halb erschrocken, halb amüsiert an. Es ist irritierend, dich so zu sehen. Im Halbdunklen mit dem Gesicht eines anderen. Doch deine Stimme gibt mir Sicherheit.
»Da hinten irgendwo«, sagt du in deiner üblichen warmen Tonlage und deutest an mir vorbei in die Menschenmenge, aus der ich gerade zu dir zurückgekehrt bin. Deine Hand wandert beiläufig hinter dein Ohr, berührt das Kontrollpanel deiner holografischen Maske. »Da hab ich es vorhin gesehen. Hast scheinbar einen heimlichen Verehrer.«

Im grünen Kleid – Leseprobe

Alfred tauchte den Pinsel ins Blau. Dann führte er ihn in einem langen Bogen über das Gesicht der Mauer. Er setzte ab, tauchte ins Gelb und fuhr den Bogen nach, fügte hier und da kleine Umwege und Schnörkel hinzu.
»Was machst du da?«
Alfred erschrak. Er war so vertieft in seine Arbeit gewesen, er hatte niemanden bemerkt. Aber da stand sie direkt neben ihm auf dem Bürgersteig. Eine Frau. Er hätte sie nicht schön genannt und doch … Sie war nicht zierlich oder niedlich, nicht einmal jung. Sie hatte Knoten in den stumpfbraunen Haaren und Furchen im Gesicht. Sie trug ein weites grünes Kleid am Körper und ein neugieriges Lächeln im Gesicht. Und ihre Augen waren so wild und grau wie die Wolken hoch über ihren Köpfen.

Drachentöten im Neonschein – Leseprobe

Ich gebe zu, mit dem Gleiter durch die engen Straßen von New Frankfurts Rotlichtviertel zu düsen, gehörte nicht zu meinen besten Einfällen. Aber seien wir ehrlich, die Maut auf den innerstädtischen Highways ist schlicht zu teuer. Und Schummeln konnte ich mir nicht leisten, mein Sozialpunktestand sah in jenen Tagen gar nicht gut aus.
Die Nacht war warm und zwischen den vielen Leibern, die sich unter meterhohen Neonreklamen und kitschigen Papierlampions an den Schaufensterfronten der dicht gedrängten Wolkenkratzer vorbeischoben, wurde es regelrecht stickig. Es stank nach Schweiß, ranzigem Fett, billigem Parfüm und Erbrochenem.
Obwohl ich mit dem Gleiter gut dreihundertfünfzig Sachen hätte hinlegen können, kam ich nur im Schritttempo voran, genau wie die schwankenden Lastgleiter, die mir die Sicht versperrten. Dazu der Lärm! Gerede, Gekeife, Geschrei und viel zu viel Musik. Links fiedelte ein Obdachloser auf einer Erhu, rechts lief irgendwas Elektronisch-Melancholisches in einer Imbissbar und weiter vorn wummerten Bässe aus den nächsten Clubs.
Das einzig Erfreuliche waren die spärlich bekleideten Herren und Damen, die sich hier und dort in den Fenstern räkelten. Hübsch, aber nicht aufregend genug, um mich für das Schneckentempo zu entschädigen.
»Hey, Fremde!«, drang ein Ruf durch den Lärm.
Keine Ahnung, wieso ich mich angesprochen fühlte, aber ich hielt an, klappte das Visier hoch und drehte mich um.
Die Frau stand an die Wand eines verwitterten, eingeschossigen Hauses gelehnt, das drohte, jeden Moment zwischen den Wolkenkratzern zerquetscht zu werden. Langes, schwarzes Haar umrahmte ein blasses Gesicht mit traurigen Augen. Ein nacktes Bein aufreizend angewinkelt, trug sie nichts weiter als einen kurzen Überwurf aus besticktem, dunkelblau glänzendem Stoff – irgendetwas zwischen Kimono und Bademantel. Er war ihr von der Schulter gerutscht und gab ein bunt leuchtendes Tattoo preis.
»Willst du meinen Drachen töten?«

Atlantas Schätze – Leseprobe

Die Sonne stand schon tief, doch sie brannte noch immer. Hätte Atlantas Magen nicht so schrecklich geknurrt, sie hätte noch ein oder zwei Stunden gewartet. So aber kroch sie unter der Drachenplane hervor – froh, dass sie immer noch klein genug war, um ganz darunter verschwinden zu können – und machte ihr Surfbrett bereit.
Atlanta hatte nicht viel: Den Drachen, das Brett, das kurze Messer in ihrer Tasche, die Boje mit der extralangen Wäscheleine, eine halbvolle Wasserflasche und die beiden leeren Konserven vom Vortag, die sie mit Schutt gefüllt und sorgfältig verschlossen hatte.
Die Wasserflasche rieb sie mit Staub und Steinchen ein und sie es versteckt in der Kuhle auf dem baufälligen Flachdach liegen, das sie derzeit ihr Zuhause nannte. Den Rest band sie mit der Wäscheleine am Brett fest. Sie checkte den Wind, breitete den Drachen aus, gurtete sich fest, dann ließ das Brett auf das sanft gekräuselte Wasser hinab. Kaum Wellengang heute. Immerhin etwas. Ein kleiner Sprung, schon stand sie sicher auf dem Brett.
Mit einer Hand hielt Atlanta die Lenkstange des Drachen fest, mit der anderen überschattete sie ihre Augen. So blickte sie hinaus auf die Zinnen von Atlantis.
Die Stadt hatte natürlich nicht immer Atlantis geheißen. Genau wie Atlanta nicht immer Atlanta gewesen war. Doch als die Dämme gebrochen waren und jeder, der konnte, das Weite gesucht hatte, da war aus Bremerhaven die sagenhafte versunkene Stadt geworden. Und aus der schüchternen Drittklässlerin Famke Atlanta, Königin von Atlantis.

Vaterland – Leseprobe

Auch Alek wartete. Er saß im Kommandosessel der Calvin, einem kleineren Mehrzweckraumschiff, das eigentlich für Erkundungsflüge gebaut und nun notdürftig für den Krieg umgerüstet worden war. Sie hatten seit drei Tagen Stellung in der Nähe des Erdenmondes bezogen und Aleks Gedanken weilten bei seiner Tochter Fenna, als auf einmal die Sirene aufheulte.
»Feindkontakt!«, meldete Rian, eines von zwei Besatzungsmitgliedern unter Aleks Kommando. Seine Stimme klang gehetzt. Falls es Zeichen von Angst darin gab, erkannte Alek sie nicht.
»Wo?«
Rians Finger schnellten über die Schaltflächen seiner Konsole. »Zwanzig Kilometer voraus.« Er verlas eine genaue Positionsangabe, als bereits das nächste Alarmsignal ertönte.
»Verdammt. So nah? Was jetzt?«
»Neuer Kontakt!«, meldete Rian. »Dreiundzwanzig Kilometer entfernt, aber auf der Heckseite.«
Alek spannte sich an. »Positionsmeldung an die Flotte!«
Der Alarm schrillte erneut und Rian meldete einen neuerlichen Feindkontakt.
»Halt!«, fiel ihm da Uma ins Wort – das zweite Besatzungsmitglied, das bis zu diesem Moment geschwiegen und konzentriert gearbeitet hatte. »Wenn das der Feind ist, messen seine Raumschiffe kaum mehr als fünf Kubikmeter. Außerdem haben sie keine nennenswerten Energiesignaturen und sind aus Stein.«

Werft Bohnen auf Dämonen – Leseprobe

Kyoto, Japan – Februar 1596

Und da warfen sie sich schon wieder auf die Bretter. Kenji musste bewundern, mit welcher Ausdauer die Priester dort knieten, die alten Gebetsformeln rezitierten und sich dabei alle paar Minuten für eine Verbeugung nach vorn fallen ließen.
Es kam ihm nicht ganz richtig vor, dass gerade er in der ersten Reihe stand und aus nächster Nähe auf die Terrasse unter dem Tempeldach sehen durfte. Er spürte die Wärme der dicht gedrängten Menge in seinem Rücken, dachte an all die Menschen, die sich gemeinsam mit ihm in den Hof des Rozanji-Tempels im Herzen Kyotos gezwängt hatten. Sicher folgten die meisten von ihnen dem Gebet mit der nötigen Andacht, während ihr Haar und ihre Kleidung vom Nieselregen langsam durchweicht wurden.
Die Priester richteten sich auf und klatschten in die Hände. Dann sprachen sie das nächste Gebet. Verabschiedeten den Winter und begrüßten den Frühling. Ganz wie es sich für die Feierlichkeiten des Setsubun gehörte.
Kenji versuchte, den heiligen Worten zu folgen, doch seine Gedanken wanderten weiter, fort bis an die Tore des nahen Kaiserpalastes. Dort würde er stehen, bald schon, und ihnen seinen goldenen Saatvogel präsentieren. Dieses kleine Ding aus Zahnrädern und Federn, dessen Gewicht er in seinem Rucksack kaum spürte und mit dem er doch so viel bewegen konnte.
»Zieht ihn auf, gebt ihm einen Stoß und er fliegt über das ganze Feld«, murmelte er fast lautlos. Er konnte die Ansprache längst auswendig. Dennoch beruhigte es ihn, sie wieder und wieder zu üben. »Schaut, dieses Säckchen Saatgut kann er jetzt schon tragen. Ich zeige es Euch gern. Aber wenn Ihr mir etwas Zeit und ein paar Knochen gebt, dann kann ich größere bauen, die mehr tragen und …«
Stille.
Kenji sah auf und stellte fest, dass die Priester aufgestanden waren. Sie zogen sich ins Innere des Tempelgebäudes zurück. Endlich! Jetzt stand der spannende Teil der Zeremonie bevor. Bald schon würde er Ima sehen. Sein Herz machte einen freudigen Satz bei dem Gedanken. Und gleich noch einen, diesmal vor Schreck über das Einsetzen der Trommeln. Dann erklangen Schreie hinter ihm. Kenji fuhr herum und starrte über die Menge hinweg zum Tor.
Dort kamen sie, die Oni, die Dämonen.
>Einer nach dem anderen trat mit schweren Schritten auf den Tempelhof. Wilde Mähnen, große Hörner und mal rot, mal blau bemalte Haut ließen den Betrachter beinahe vergessen, dass irgendwo Menschen unter diesen Kostümen steckten. Sie brüllten, fluchten, zuckten im Rhythmus der Trommeln und schwenkten ihre Keulen und Fackeln im Takt dazu.
Kenjis Blick blieb bewundernd an einem roten Oni hängen, auf dessen Rücken riesige Insektenflügel flatterten. Sie bewegten sich nicht einfach im Wind, nein, dazu waren ihre Schläge zu langsam, zu gleichmäßig. Sie mussten gebaut worden sein, konstruiert, von einem Uhrwerk getrieben. Käme er nur näher heran, Kenji war sich sicher, er würde sie ticken hören können, würde sehen können, wie der Nieselregen Punkte auf das Papier malte, das die mechanischen Teile umspannte. Einfach fantastisch!
Während der geflügelte Oni seinen Weg durch die schmale Schneise in der Menschenmenge antrat, wurde Kenjis Aufmerksamkeit bereits vom nächsten Wunder in Beschlag genommen. Ein Oni weiter hinten hatte große, bewegliche Krallenhände. Ein anderer trug eine echsenhafte Maske vor sich her. Dann und wann spie die Maske Feuer. Um Kenji herum kreischte das Publikum begeistert und es dauerte nicht lange, bis er mit einfiel.

Ima hörte das Kreischen des Publikums lauter und lauter werden. Die Papierwände des Tempels schirmten viel vom Tageslicht ab und hielten den schweren Geruch der Räucherstäbchen gefangen, aber Geräusche wanderten ungehindert durch sie hindurch. Man hörte die Menschen draußen jubeln und bangen. Die Oni mussten schon ganz nah sein.
Aufgeregt wippte Ima auf den Zehen. Sie freute sich auf das anstehende Ritual, mehr noch aber darauf, Kenji unter den Zuschauern zu sehen. Es war drei Jahre her, dass ihre Wege sich getrennt hatten und Ima vermisste ihren Zwillingsbruder genauso wie am ersten Tag. Vielleicht sogar mehr.
Bald schon würde sie ihn endlich wieder in die Arme schließen können. Doch noch war es nicht so weit. Noch konnte sie nicht hinaus. Noch stand die Reihe der Priester und Tempeljungfern still und Ima mit ihnen.
Sie tastete nach dem Päckchen Bohnen, das sie geschickt unter ihren Kleidern verborgen hatte. Es war ihr Geschenk für Kenji. Neunzehn geröstete Sojabohnen zum Setsubun, eine für jedes seiner Lebensjahre. Sie hatte es in der Stadt gekauft. Die Priester hatten ihr nicht erlaubt, eines der Päckchen aus dem Tempel für ihren Bruder zurückzulegen. Das würde sie ihm allerdings nicht sagen. Er würde es für verschwendetes Geld halten, überbewertete Sentimentalität. Trotzdem: Die Bohnen brachten Glück im neuen Jahr und Ima wusste, Glück konnte Kenji gebrauchen.

Bestimmung – Leseprobe

»Wir sprechen heute mit Simon Schneider, dem stärksten und noch dazu schnellsten Mann der Welt. Hallo, Simon. – Es ist doch in Ordnung, dass ich Sie Simon nenne, nicht wahr? – Schön, Sie hier bei uns zu haben.«
»Äh, ja, sicher. Hallo.«
»Dann lassen Sie mich ganz direkt beginnen: Es ist still um Sie geworden. Diese Sache vor ein paar Jahren damals und seitdem … Ja, seitdem was? Was machen Sie heute, Simon?«
»Ich bin Bäcker.«
»Sie sind was? Oh, das …«
»Suchen Sie gerade nach einer Formulierung, die mich nicht beleidigt?«
»Was? Äh, sicher nicht, ich meine, wirke ich so auf Sie?«
»Ein wenig. Aber machen Sie sich nichts draus, Sie wären nicht die Erste, die sich, nun ja, wundert – und es stört mich nicht.«
<»Oh, na dann … Sie verstehen sicher, dass wir das hier aus der Fassung für unsere Hörer rausschneiden werden.«
»Natürlich.«
»In dem Fall: Bäcker. Das überrascht schon etwas bei einem Mann Ihrer Talente. Wie kommen Sie gerade zu diesem Beruf?«
»Wie jeder andere. Ich bin zur Schule gegangen, dann habe ich eine Ausbildung gemacht und nun bin ich Bäcker.«
»Sind sie zufrieden?«
»Ich stehe jeden Morgen um fünf Uhr auf, gehe meiner Routine nach und komme beim Verkauf mit netten Menschen in Kontakt. Ich würde also sagen: Ja, ich bin zufrieden mit meinem Beruf.«
»Haben Sie noch andere Ziele? Träume für die Zukunft?«
»Ich wäre gern professioneller Standardtänzer geworden, aber ein Ziel ist das nicht. Der Zug ist abgefahren, denke ich.«
»Standardtänzer?«
»Ja, wieso nicht? Ich habe schon in meiner Jugend gern und gut getanzt. Leider konnte ich das nicht weiter verfolgen.«
»Das klingt interessant. Vielleicht haben wir an späterer Stelle noch einmal Zeit für einen Schwank aus Ihrer Jugend, Simon. Aber eins interessiert unsere Hörer wohl zu allererst: Wieso sind Sie nicht da draußen, tragen eine Maske und ein Cape und retten, nun ja, die Welt?«

Hugo – Leseprobe

»Und es ist wirklich nichts unterm Bett?«
»Nein, Benni, darüber haben wir doch gesprochen. Erinnerst du dich? Viele Kinder haben Angst vor Monstern im Schrank oder unter dem Bett, wenn es dunkel ist und sie nichts sehen können. Aber nicht, weil es wirklich Monster gibt, sondern weil das noch von unseren Vorfahren in uns steckt.«
»Unsere Vorfahren?« »Früher haben sie draußen geschlafen und mussten auf der Hut sein vor wilden Tieren. Heute schlafen wir drinnen und es gibt keine wilden Tiere mehr, die uns gefährlich werden könnten.«
»Tiere vielleicht nicht, Papa. Aber Monster sind doch keine Tiere.«
»Nein.« Ein leises Lachen. »Sind sie nicht. Monster gibt es nicht. Monster ist nur der Name, den wir unseren Ängsten geben. Sie existieren nicht und deshalb haben sie auch keine eigenen Namen.«
Unter dem Bett, verborgen in den dunkelsten Schatten hinter den Bettkästen kauerte Hugo, lauschte dem Gespräch und wunderte sich. Natürlich hatte er einen Namen: Hugo. Sie hatten ihn nur nie danach gefragt.

Der alte Mann und die Sídhe – Leseprobe

Saoirse straffte die Schultern und ging zu dem Mann hinüber. Ein schmuckloser ziviler Raumanzug, ohne Helm. Darin eine drahtige Gestalt, schmale Schultern, dunkles Haar mit silbernen Schläfen. Merkwürdig. Sie konnte sich gar nicht erinnern, so einen heute bedient zu haben. War wohl wirklich höchste Zeit, dass sie ins Bett kam.
»Sperrstunde«, sagte sie laut und legte dem Mann eine Hand auf die Schulter.
Der Mann zeigte keine Regung.
»Sperrstunde«, wiederholte Saoirse. »Das heißt, wir schließen jetzt. Kommen Sie! Zahlen Sie Ihr Bier und gehen Sie nach Hause.«
»Nach Hause«, murmelte der Mann, ohne aufzusehen. »Sowas habe ich nicht mehr. Nicht nach der letzten Nacht.«
»Na, irgendwo werden Sie doch aber schlafen können. Auf Ihrem Schiff oder …«
»Früher, ja. Früher bin ich zum Schlafen immer zu meiner Frau und unserer kleinen Tochter heimgeflogen. Ganz altmodisch, wissen Sie? Das machte ja damals schon kaum einer mehr, heute sicher erst recht nicht. Nur ich habe meine Ausflüge immer so gewählt, dass ich in 48 Stunden nach Hause fliegen konnte. Und so lange war ich dann halt wach. Ich wollte nie schlafen, nicht ohne meine Familie.«
»Okay, dann sind Sie jetzt weiter weg als sonst, ja? Na, das ist doch halb so wild. Dann schlafen Sie heute eben mal ohne die beiden. Wird schon gehen, ist ja nicht für immer.«
»Das musste ich noch nie. Das will ich nicht.«
»Oder Sie schlafen eben nicht. Fliegen Sie hin, bleiben Sie wach, wenn Sie meinen. Hier können Sie jedenfalls nicht bleiben. Es ist Sperrstunde.« Saoirse rüttelte einmal kräftig an seiner Schulter und ließ dann los. »Kommen Sie!«
»Ich kann nicht zurück«, sagte der Mann leise. »Niemals. Meine Frau ist tot.«

Die wilde Jagd – Leseprobe

Kaltes Metall legte sich auf Ludwigs Kehle. Er erstarrte.
»Keine Bewegung!«, forderte die Person hinter ihm. Es war die Stimme einer Frau – einer Frau, die definitiv nicht zu Scherzen aufgelegt war.
»Okay«, antwortete Ludwig rau. Er hätte sich gern umgedreht, aber die Klinge an seinem Hals ließ ihn jedes Vorhaben in dieser Richtung vergessen. Zusätzlich legte seine Angreiferin ihm nun die freie Hand auf die Brust und hielt ihn fest.
»Ich will dein ganzes Geld«, flüsterte sie. Ihr Atem kitzelte sein Ohr.
»Aber …«
»Kein aber. Los jetzt! Und das Buch! Das Beschwörungsbuch will ich auch.«
»Was? Das Buch?«
»Bist du schwerhörig? Glaub mir, du willst mich nicht dazu zwingen, mich zu wiederholen. Das ist nicht gut für meine Laune und von meiner Laune hängt für dich gerade einiges ab …«
»Aber …«
»Wird’s bald?«
Ludwig seufzte leise, doch er protestierte nicht länger. Langsam hob er die rechte Hand an seinen Gürtel. Er tastete nach dem Lederband, mit dem er seinen Geldbeutel festgemacht hatte, fand und löste es. Der Beutel fiel mit einem dumpfen Schlag und leisem Klingen zu Boden.
»Brav«, flüsterte die Frau in Ludwigs Rücken. »Sehr brav. Jetzt das Buch!«
Ludwig wollte sich weigern. Er wollte sagen, dass sie es nicht haben konnte, wollte sich für die große Sache opfern, aber nun, wo es soweit war, hing er doch zu sehr an diesem Leben. Also griff er erneut an seinen Gürtel und löste eine nach der anderen die Schnallen, die die lederne Buchhülle an Ort und Stelle hielten. Schließlich fiel auch das Buch mit lautem Pochen auf den Waldboden.
»Fein gemacht. Jetzt tritt ein paar Schritte zur Seite!«
»Ich kann nicht, du hältst mich fest …«
»Ich laufe mit, du Leuchte!«
Wieder seufzte Ludwig schwer, aber er tat abermals, wie ihm geheißen. Die Frau mit dem Messer hielt Wort. Sie machte jeden Schritt mit ihm mit.
Dann war sie plötzlich fort. Ihr Arm war genauso schnell von seiner Brust verschwunden wie das Messer von seiner Kehle. Ludwig wirbelte herum. Seine schöne Angreiferin war im blauen Licht der Abendstunde noch gut zu erkennen. Kalter Wind zog an ihren langen Haaren. Sie kniete am Boden und sammelte Geld und Buch ein. Das Messer hielt sie dabei nur noch locker zwischen den Fingern. Das war seine Chance. Sie durfte das Buch nicht haben!
Ludwig stürzte der Frau nach. Er streckte die Hände nach ihr aus, bereit, ihr erst das Messer und dann das Buch zu entreißen. Doch sie war schneller. Ihre Hand schlang sich wieder fest um den Griff des Messers und noch ehe er die Waffe zu fassen bekommen hatte, hatte sie sie ihm schon gegen seine Brust gestoßen. Dumpfer Schmerz breitete sich von der Stelle aus, an der sie ihn erwischt hatte. Ludwig stöhnte.
Die Frau grinste ihn an. »Du bist tot!«

Der Amazonenkönig – Leseprobe

»Als Erstes, Ladies«, sagte Rupert Weaver, das Kinn gereckt, die Arme in einer großen Geste geöffnet, »als Erstes, nachdem die Begrüßungen und das hochoffizielle Tamtam vorbei sind, bitte ich um eine Audienz beim Amazonenkönig.«
»Aha«, sagte Amelie Bouquet. Sie warf den blonden Pferdeschwanz zurück und drückte mit den schmalen Armen das goldschimmernde Dornengestrüpp auseinander, das ihnen den Weg aus dem Wald versperrte. Die handgelenksdicken Dornenranken mussten biegsamer sein als sie wirkten, so leicht wie die zierliche Frau damit fertig wurde. Ruperts zweite Begleiterin, Tanja Schneider, blieb jedenfalls dicht an seiner Seite und hielt es augenscheinlich nicht für notwendig, ihrer Kollegin zu helfen.
»Ja«, fuhr er fort. »Ihr müsst wissen, die ersten Gespräche sind essenziell, wenn es um frische diplomatische Kontakte geht. Nicht nur, was man sagt, sondern auch, wem man es sagt. Respekt bekommt man nämlich nicht geschenkt, nicht einmal ein renommierter Botschafter wie ich.« Er schmunzelte.
Bouquet trat durch das gebändigte Gestrüpp hindurch auf eine weite Ebene silbrig grünen Grases. Von der anderen Seite aus hielt sie die Dornen weiter zurück, sodass Rupert hindurch gehen und zugleich die Hände gewichtig vor der Brust falten konnte.
Er hoffte, sie würden ihm trotz der Ablenkung die nötige Aufmerksamkeit schenken. Wer wusste schon, ob die Ladies nicht irgendwann einmal von der Soldatenlaufbahn ins diplomatische Corps wechseln würden? Sicher mussten sie sich eines Tages neu orientieren – vielleicht vor einem Krieg oder spätestens, wenn Kinder ins Spiel kamen. Besser also er brachte ihnen jetzt schon das eine oder andere bei. Jeden Tag eine gute Tat vollbringen, so hieß es doch, nicht wahr?
»Wenn ich mich als Botschafter der Erde mit einer einfachen Stammessprecherin abspeisen lasse, obwohl ich doch schon den weiten Weg zur Amazonen-Heimatwelt auf mich genommen habe, was sagt das dann über mich? Über uns alle?«

Walküre 12 – Leseprobe

»Euer Bewusstsein wurde bei Eurer Ankunft in den Bifröst-Pods in neue, speziell für den Kampf im Weltraum optimierte Körper geladen. Überlegene Muskelkraft, wenig Ballast, schlanke Gestalten für flexible Bewegungsmuster. Keine Fortpflanzungskapazitäten, da die Mannschaftsaufstockung allein über den Bifröst erfolgt. Außerdem verlangt Euer neuer Körperbau nach deutlich weniger Material für einen Raumanzug.«
»Habt ihr irgendwas davon verstanden?«, fragte Knut. Er bekam den Rand von Svens Liege zu fassen, krallte sich fest und zog sich darauf. Dann drapierte er sich in etwas, das annähernd als sitzende Position durchgehen mochte.
Sven schüttelte heftig den Kopf und griff sich dann an die Stirn. Fast schien er überrascht darüber, wie leicht sein neuer Schädel war.
»Nein«, sagte Harivald.
»So will ich nicht leben«, sagte Sven.
»Ich glaube kaum, dass sie uns eine Wahl lassen werden.«
»Man hat immer eine Wahl. Kein Bauch, kein Bart.« Sven deutete auf die Leere zwischen seinen Schenkeln. »Kein Sex, verdammt noch mal! Ich weiß nicht mal, wie ich pissen soll. Ich bin raus.«

Ein Tanz – Leseprobe

»Haben Sie etwa Ihre Frau mitgebracht?« Ich erhob mich, ging ein paar Schritte auf Bumble zu und versuchte immer noch, die Person hinter ihm zu fokussieren.
»Besser. Für Sie jedenfalls. Eine kleine Aufmerksamkeit des Hauses.« Da war es wieder, dieses verschwörerische, anzügliche Grinsen.
Bumble trat einen Schritt zur Seite und gab so endlich den Blick auf den Schatten in seinem Rücken frei. Der entpuppte sich als eine äußerst spärlich bekleidete grüne Frau, die mit verführerischem Augenaufschlag zu mir hoch lächelte. Ich holte tief Luft, während das Blut in meinem Inneren nicht recht wusste, in welche Richtung es zuerst rauschen sollte und so stattdessen einfach zu brodeln begann.
Sie war schön. Verdammt schön sogar. Etwas klein vielleicht, aber gut gebaut, mit ausladenden Hüften und noch ausladenderem Busen, beides umspielt von glänzend braunen Stoffschichten, halb durchsichtig an mancher Stelle und mit schmalen Goldkettchen durchsetzt, die bei jeder Bewegung leise klimperten. Ihr Bauch und die zierliche Taille waren nackt, genauso wie der Rest ihres Körpers, vom wallenden braunen Haarschopf bis hinunter zu den bloßen Füßen.
Wie sie da stand, ganz ohne Schutz zwischen sich und dem Untergrund, überlegte ich, wie wohl das Gras unter ihren Fußsohlen kitzeln musste, wie Stöckchen direkt in ihre Haut stachen, und ich ertappte mich bei der Vorstellung, wie ich sie stattdessen dort berühren würde … Vorsicht!, rief der Teil meines Verstandes, der sich am schnellsten von dem Schreck erholt hatte. Man sagte ihrer Spezies nicht grundlos nach, dass sie einen nur zu gern all seine Probleme vergessen ließ. Und sicher nicht nur die Probleme. Den Alnitak-Cluster. Die Karte. Mein Schiff! Mit einem Mal war ich mir gar nicht mehr sicher, Bumble mit meiner Übernachtung in die Enge getrieben zu haben.

Schattenspiel – Leseprobe

Max kniete sich hin und schaute nach dem Sockel der Statue. Es war ein steinerner Baumstumpf. Genauso superrealistisch gearbeitet wie der Rest der Skulptur. Aber nirgendwo eine Inschrift, nirgendwo eine Widmung oder Signatur.
»Dem unbekannten Baumfreund, hm?«, murmelte Max und schmunzelte.
Sein Blick ging nach oben. Aus dieser Perspektive umkränzte Licht wie ein Heiligenschein das rechte Ohr der Statue und ließ den Rest im schattigen Dunkel verschwinden. Noch ein gutes Bild. Er hob die Kamera, knipste.
»Na, was machst du denn da mit meinem Freund?«, fragte die Stimme eines Mädchens.
Max zuckte zusammen und fuhr herum. Kein Mädchen, eine Frau, verbesserte er sich. Wenn auch eine wahnsinnig junge. Mit frechen Augen und breitem Lächeln sah sie hinter der Baumgruppe hervor, von der er gerade gekommen war. Ihr Haar war braun, lang und offen. Trotz kühler Dämmerung trug sie bloß ein einfaches langes Trägerkleid. Keine Ärmel, keine Jacke … Und keine Schuhe!, fügte er verblüfft hinzu, als sie hinter den Bäumen hervortrat und sich ihm näherte. Hippie!
Er rappelte sich auf. »Deinem Freund?«
Sie blieb dicht vor ihm stehen und schaute zu ihm hoch. »Ja. Einem meiner Freunde, um genau zu sein.«
Diese frechen Augen hatten schon etwas.
»Ich besuche sie ständig. Dich habe ich hier aber noch nie gesehen.«
»Ich bin auch nur für ein Kunstprojekt hier.« Er hob und senkte die Schultern. »Licht und Schatten.«
»Licht und Schatten?« Ihr Lächeln wuchs in die Breite.
»Ja.«
»Klingt vielversprechend.«

Am Nebentisch – Leseprobe

Die Frau am Nebentisch lacht. Sie ist wunderschön. Die selbstsichere Art, wie sie sich zurücklehnt und die Beine übereinanderschlägt, lässt sie furchtlos wirken. Wenn er nur näher an sie herankäme, denkt er, würde er sicher das wache Funkeln in ihren Augen sehen können. Abenteuer. Diese Frau ist Abenteuer. Und Leben.
»Wir sollten endlich den Termin festmachen«, sagt die Frau ihm gegenüber.
Wehmütig wendet er sich von der schönen Fremden ab und schaut in das vertraute Gesicht auf der anderen Seite des viel zu weißen Tischtuchs. Diese Frau ist nah genug, dass er ihre Augen sehen kann. Aber Abenteuer funkeln darin nicht. Nur Pläne und noch mehr Pläne. Keine Luft zum Atmen.
»Sicher«, erwidert er und zwingt sich zu dem langweiligen Haus-Garten-Kind-Kombi-Lächeln, das er sich in den letzten Jahren tapfer antrainiert hat.

Augenblick – Leseprobe

»Der Zeitplan ist heute ganz besonders eng.«
Die abgespannte Stimme zu meiner Linken war mir vertraut genug, um aus dem allgemeinen Stimmengewirr des belebten Marktplatzes herauszustechen, auch wenn ich sie nicht gleich zuordnen konnte. Automatisch blickte ich mich nach dem Sprecher um.
Da ging er, direkt an mir vorbei. Graues, kurz geschnittenes und doch leicht wirres Haar. Fast ordentlich rasiert. Wetterfeste Kleidung, modisch, aber abgetragen und irgendwie immer leicht in Unordnung – ohne dass ich so recht den Finger hätte darauflegen können, woran der Eindruck lag.
Hastig wandte ich mich ab. Ja, natürlich kannte ich den Mann – vom Sehen, wie vermutlich jeder in der Stadt. Es war der Verrückte, der fortwährend mit sich selbst sprach, so als hätte er ein Headset auf und wäre wichtig. Nur war da eben kein Headset.
»Musst du mich derart hetzen? Es ist ja nicht so, als würden wir hier die Welt retten.«
Ich sah noch einmal hin und fixierte im Vorbeigehen sein Ohr. Nein, kein Headset, wirklich nicht.
Ich wollte schon wieder wegschauen und endlich zu meinem Sitzplatz am Brunnen gehen, da nahm ich aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahr. Sofort schnellte mein Blick zurück. Da! Auf seiner Schulter, direkt unter dem Ohr, das ich eben noch angestarrt hatte, regte sich etwas. Ein Schemen oder … vielleicht auch nur ein Teil seiner Jacke oder … Ich kniff die Augen zusammen. Nein, dort saß etwas! Wirklich. Ein … ein Wesen!

Till, we meet again! – Leseprobe

Ich erreiche den Gehweg und will gerade ansetzen, das Wohnhaus zu umrunden, da höre ich wieder Schritte. Ich sehe nach hinten. Die Straße ist leer. Als ich mich umdrehe, steht auf einmal ein Mann vor mir.
Verdattert stoppe ich und sehe ihn an. Komischer Vogel irgendwie. Im schummrigen Dämmerlicht kann ich sein Alter nicht schätzen. Sein Gesicht ist schmal, die Nase markant, die Augen umrahmt von Lachfalten. Es ist kühl und doch trägt er nichts weiter als Jeans und einen dünnen, knallgelben Pullover. Er sieht mich an – nicht so wie man einen Passanten ansieht, eher so wie einen alten Bekannten, den man zwar wiedererkennt, aber spontan einfach nicht einordnen kann. Trotzdem lächelt er, als würde ihn die Begegnung freuen. Als wäre er schon zu lange allein.
Ich sehe diesen Blick und trete einen Schritt beiseite. Der Mann folgt mir mit einer minimalistischen Drehung.
»Entschuldigung«, murmele ich verärgert. Ich kenne ihn definitiv nicht und ich habe keine Lust auf solche Spielchen.
»Was denn?«, fragt der Mann. Seine Stimme ist höher, als ich vermutet hätte, aber nicht unangenehm. »Du hast mir doch nichts getan, oder? Was gäbe es also zu entschuldigen?«

Eine bucklige Verhandlung – Leseprobe

Ali P. mir gegenüber kauert zusammengesunken wie ein trauriger Schluck Wasser an seinem Tisch. Beinahe tut er mir leid. Aber nur beinahe. Immerhin hat er einen Menschen getötet.
Der Richter lässt Fotos vom Mordopfer über Anklage- und Verteidigungsbank gehen. Es sind furchtbare Bilder. Yasin R. war gewiss nie ein schöner Mann. Klein, bucklig. Aber wahnsinnig jung, fast noch ein Kind. Und dann so zugerichtet. Die Schwellungen und blauschwarzen Hämatome machen es schwierig, ihn auch nur anzusehen. Wie sehr der Arme gelitten haben muss, ehe er starb! Und warum zur Hölle das alles?
Genau das fragt der Richter gerade Ali P.
Und Ali antwortet. »Es tut mir leid«, sagt er und starrt auf seine Hände. »Ehrlich! Wissen Sie, in der Kneipe haben sie mir mein Portemonnaie geklaut. Ich hab’s direkt gemerkt und bin raus. Meine Kumpels mussten meine Rechnung für mich zahlen. Jetzt hab ich Schulden und muss ‘nen neuen Führerschein beantragen. Ich war stinksauer!«
Er schaut zum Richter auf, fast flehend. Doch der schweigt.
»Als ich rauskam, lehnte dieser Typ in einer dunklen Seitenstraße. Es sah aus, als würde er sich verstecken, Mann! Und ich dachte, ich hätte ihn schon drinnen gesehen, also musste er doch der sein, der meine Sachen geklaut hat, oder? Hätte doch jeder gedacht!«
Diesmal geht sein Blick zu mir. Er will, dass ich ja sage, aber den Gefallen tue ich ihm nicht. Das gehört sich nicht für einen Staatsanwalt.
»Also bin ich hin. Ja, er stand mit dem Rücken zu mir, aber ich hab ihn nicht überfallen. Ich hab gesagt: Gib mir mein Zeug wieder, du Arschloch!«
Mit gerunzelter Stirn nehme ich den Anklagepunkt Beleidigung in meine mentale Liste auf.
»Ich konnte ja nicht wissen, dass er meine Sachen tatsächlich gar nicht hatte. Er hat nichts gesagt. Und als er sich weiter so abduckte, dachte ich, das beweist es, und hab ihm eine verpasst.«
Wieder Schweigen.
»Eine?«, fragt der Richter endlich. Es ist beeindruckend, zu sehen, wie neutral seine Miene dabei bleibt. Keine Spur von Sarkasmus. Dabei haben wir alle die Bilder gesehen.
Ali P. rutscht unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her. Sein Verteidiger flüstert ihm etwas zu. Vermutlich, dass lügen gar keinen Sinn mehr hat. Das ist es, was ich ihm sagen würde. Die Sache ist glasklar. Ein Geständnis kann ihm nur noch nutzen.
»Naja«, sagt Ali und starrt wieder auf seine Hände. »Es waren schon ein paar mehr. Vielleicht auch eine oder zwei gegen den Kopf, aber nicht fest, ehrlich nicht. Der Typ ist einfach plötzlich umgekippt und war tot. Ich hab keine Ahnung, wieso. Das hätte nicht passieren dürfen!«
Der Richter nickt langsam, fragt, ob Ali noch etwas ergänzen will. Will er nicht. Da wandert der Blick des Richters zu mir. Ich schüttle den Kopf. Keine Fragen mehr. Der Fall ist sowas von eindeutig.
»Er hat ihn nicht getötet! Ich war es!«
Was?! Mein Blick fährt herum, sucht die Zuschauerbank ab, aus der die Stimme gekommen ist. Da steht ein untersetzter Kerl in Jeans und T-Shirt und knetet nervös die Hände.
Schweigen im Saal. Alle starren ihn an. Hat der das gerade wirklich gesagt? So etwas gibt es doch nur im Fernsehen.

Gelb

Gelb. Gelb ist die Farbe, in der sie lügt.
Das geht mir jetzt seit über eine Stunde durch den Kopf. Seit über eine Stunde schweigen wir. Starren auf graue Bildschirme.
Ich blicke zu ihr hinüber. Sie schaut mich nicht an und sie sagt nichts, deshalb ist sie jetzt auch nicht gelb. Sie ist Orange. Nicht Abendrotorange sondern Feuerorange, Warnwestenorange. Ihr Orange bedeutet Wut.
Ich bin auch wütend.
»Sie waren wirklich da«, fängt sie wieder an.
Ich verdrehe die Augen.
»Wirklich!« Ihr Orange flackert. Beige Verzweiflung mischt sich darunter. Vielleicht sind auch wieder ein paar gelbe Sprenkel dabei.
Ich sage nichts.
Sie zeigt auf den Monitor, wo die Radarlinien sich wellenförmig ausbreiten, ohne auf irgendetwas zu stoßen. »Genau hier am Rand. Dreieckig wie in diesen alten Filmen. Star-irgendwas. Das war nichts Irdisches, echt nicht! Wieso bist du nicht aufgeregt? Wieso willst du mir nicht glauben?«
»Ich will schon, aber …«
»Aber ich war gelb?« Es ist keine Frage, es ist ein Vorwurf.
Ich nicke trotzdem.
»Das ist doch …«
»Du warst noch nie vorher gelb.«
»Und?« Sie ballt die Hände zu Fäusten.
»Wäre es echt, du würdest dich freuen. Zur Hölle, wir beide würden das!«
»Tue ich doch!«
»Wenn du dich freust, richtig aus vollem Herzen freust, bist du lila. Du bist immer lila gewesen.« Ich denke an unseren ersten Kuss, den Wochenendausflug nach Berlin, die erste Nacht zu zweit. Sie war immer lila.
Jetzt ist sie türkis. Trauer.
Ich weiß, ich sollte sie trösten wollen. Aber ich will nicht. Ich will nur weg. Ich glaube, innerlich habe ich schon mit uns abgeschlossen.
Sie nicht. »Woher weißt du, dass gelb für lügen steht? Hab ich dich je belogen?«
»Nein«, entgegne ich müde. »Das ist es ja. Du warst auch noch nie gelb.«
»Was ist mit anderen? Du siehst doch alle so bunt. Haben die dich denn auch nie belogen? Deine Mutter? Früher über den Weihnachtsmann? War die da auch gelb?«
Ich schüttle den Kopf. »So funktioniert das nicht, das weißt du doch. Meine Mutter hat ganz andere Farben. Alle haben ganz andere Farben! Wenn meine Mutter verzweifelt ist, so wie du jetzt, dann ist sie grün. Du bist grün, wenn du schlechte Laune hast. Jetzt nicht. Jetzt bist du beige.«
»Das ist doch Schwachsinn!«, ruft sie.
Noch eine Beleidigung. Erst beleidigt sie meine Intelligenz, meiner Arbeit – unsere Arbeit! – indem sie Raumschiffe meldet, wo keine sind. Uns damit beide lächerlich macht. Und jetzt nimmt sie meine Sinne Schwachsinn. Ich weiß nicht, ob ich ihr jemals verzeihen werde.
Wir schweigen wieder.
Ich kann die Bildschirme nicht mehr sehen. Daher beobachte ich sie in ihrem zornig verzweifelten Beigeorange, während lila Erinnerungen schmerzhaft an mir vorbeiziehen. Wir waren glücklich. Wieso macht sie das? Wieso sabotiert sie, was wir haben? Wieso stößt sie mich so von sich? Wirklich nur für einen Scherz? Kann es das wert sein?
Ihre Farben flackern wieder. Hellblaue Aufregung mischt sich ins Beige. Ein paar Funken Gelb.
Ich schaue sie noch einen Moment an, dann wandert mein Blick zum Monitor. Dort regt sich etwas!
Dreiecke, wie sie gesagt hat. Vier davon!
Ich starre hin, schüttle den Kopf, starre weiter. Das kann doch nicht …
»Siehst du?«, jubelt sie neben mir. »Siehst du? Ich hatte recht!«
Das hatte sie. Ich traue mich nicht, sie anzusehen. Außerdem ist mein Blick immer noch vom Monitor gebannt. Viel zu groß ist die Angst, auch nur eine Sekunde von diesem historischen Augenblick zu verpassen.
Sie greift meine Hand. »Sie sind da! Sie sind da und sie sind echt! Ich wusste es!«
Ich drücke ihre Hand und alles ist verziehen.
Lange sitzen wir da. Machen Aufzeichnungen, rufen die richtigen Leute an. Ich lasse den Bildschirm nicht aus den Augen, bis die Schiffe, die UFOs oder wie auch immer man sie nennen möchte, wieder aus unserem Radarbereich verschwinden. Jetzt sollen andere sie weiterverfolgen. Wir haben unseren Beitrag geleistet. Ich kann kaum erwarten, was als nächstes kommt.
Aber noch kann die Forschungswelt warten. Noch haben wir einen Moment für uns.
Ich reiße mich endlich los, wende mich zur Seite, sehe sie an. Sie hat sich nicht lustig über mich gemacht, mich nicht belogen. Ich lächle sie an, drücke noch einmal ihre Hand. »Bitte verzeih mir!«
Sie nickt. Der Moment ist zu groß, um zornig zu sein. Sie strahlt. Und sie leuchtet gelb dabei. Sie lügt nicht, diesmal weiß ich es. Wir haben gefunden, wonach wir gesucht haben und sie ist glücklich. Sie freut sich. Wirklich und wahrhaftig.
Ich stocke. Aber wenn Gelb Freude ist, was ist dann … Nein!
Ehe ich mich versehe, bin ich aufgesprungen und habe zwei Schritte zurück gemacht. »Es ist aus«, höre ich mich sagen.
Sie schaut auf den Monitor, auf dem immer noch die Radarwellen pulsieren und dann verwirrt wieder zu mir. »Quatsch, das ist doch wie sons… Oh!« Beige Verzweiflung.
»Es ist aus!«, wiederhole ich noch einmal. Fester diesmal.
»Was?« Sie steht auf, schüttelt den Kopf. »Was? Nein!«
Wir starren einander an.
Sie macht einen Schritt auf mich zu, greift nach meiner Hand. »Mach keinen Unsinn! Ich liebe dich doch!«
Lila.

Kleine Steine – Leseprobe

»Wenn das rauskommt, haben wir ziemlich große Probleme!«, hatte Xiri gesagt. Damals, bei ihrem ersten Ausflug.
Tamke hatte nur gelacht. »Wer soll das schon rausbekommen?«, hatte sie gefragt. »Es geht doch nur um ein paar Kiesel. Reg dich ab!«
Darauf hatte Xiri einen der länglichen grauen Steine aufgehoben und behutsam auf ihrer Hand gewogen. Noch heute erinnerte sich Tamke genau an den Ausdruck in ihrem Gesicht: Die Stirn konzentriert in Falten gezogen, die Lippen aufeinander gepresst, als wolle sie ihre Zweifel krampfhaft davon abhalten, sich in Worte gewandet nach draußen zu wagen, die Augen schnurgerade auf den kleinen Stein gerichtet. »Einen Kiesel würde ich das hier nicht nennen«, hatte sie in dem ihr ureigenen Ernst geantwortet, der sie immer befiel, wenn sie sich Sorgen machte.
Als sie Xiri so hörte, war Tamke die Lust an Spott und Schabernack fast vergangen. Aber nur fast. Mit einem warmen Lächeln, bar jeder Ironie, hatte sie die Hand nach ihrer Freundin ausgestreckt und ihr sanft die Schulter getätschelt. »Niemand wird es merken. Versprochen!«
Da hatte Xiri ihren Blick von dem Stein in ihrer Hand gelöst und zurückgelächelt. Tamke war erleichtert gewesen. Erleichtert, Xiri aufgemuntert zu haben. Um den Rest hatte sie sich keine Gedanken gemacht. Damals hatte sie wirklich geglaubt, dass die Sache im selben Moment
enden würde, in dem sie begonnen hatte. Dass sie niemals wieder zu diesem primitiven Planeten und ihrer kleinen Dummheit zurückkehren würden. Sie hatte sich geirrt. »Wir sind gleich da«, sagte Xiri und riss Tamke damit aus ihren Gedanken.
Tamke blickte auf und zur Seite. Sie beobachtete Xiris achtfingrige Hände auf den leuchtenden Steuerkontrollen des Raumschiffs. »Echt? Jetzt schon?«
»Klar!«, erwiderte Xiri. »Das hier ist viel schneller als unsere Seifenkiste vom letzten Mal. Fliegt sich auch ganz anders.«
Grinsend programmierte sie einen Looping ein und gleich darauf fühlte Tamke das leichte Ziehen im Magen, das ihr anzeigte, welchen Fliehkräften sie bei diesem Tempo ausgesetzt waren. Sie schickte ein kurzes Stoßgebet in Richtung der Trägheitsdämpfer und dankte ihnen dafür, dass sie hielten.
»Ich weiß, ich weiß«, rief Tamke und wedelte mit einer Hand vor sich durch die Luft, um ihre Freundin von weiteren Demonstrationen ihrer Flugkunst abzuhalten. »Ich bin nicht doof. Ich weiß auch, dass wir dieses Schiff schon damals hätten haben können, hätten wir nur schon mit den Händen an die Kontrollen herangereicht. Das ist es nicht. Es hat mich nur überrascht, dass das Ding hier tatsächlich so schnell ist.«
»Jaja«, lenkte Xiri ein. »Schon gut. Was sagen die Sensoren? Ist irgendwas zu sehen?»
Tamke biss sich auf die Unterlippe und ließ ihre Finger über ihre eigene Konsole gleiten. Der Schiffscomputer beantwortete ihre Anfragen mittels bunter, blinkender Grafiken auf dem Bildschirm zwischen ihren Händen.
»Oh, verdammt!«, entfuhr es ihr.

Getäuscht – Leseprobe

Wie beiläufig legte sie den rechten Arm so mit der Handfläche nach oben auf den Tisch, dass er den Griff des Messers erahnen könnte, der sich unter dem Ärmel verbarg – wenn er denn hinsah.
Doch der Fremde schaute nicht hin. Er musterte weder ihre Hände noch die Falten in ihrer Kleidung. Spähte nicht nach versteckten Waffen, wie es klug gewesen wäre in einer Gesellschaft wie dieser. Stattdessen sah er ihr immer noch staunend ins Gesicht.
»Winterstern?«, fragte er schließlich.
Was? So einfach? Margaretha ergriff die Gelegenheit und nickte. Sie hatte damit gerechnet, ihn davon überzeugen zu müssen, dass sie besser war als die Person, auf die er hier wartete. Aber eine Verwechslung machte es ihr natürlich umso leichter.

Liebe – Leseprobe

»Ich liebe dich«, sagt der Frosch auf meiner Fensterbank.
Ich starre ihn an. Bevor ich mich für die Nacht fertig gemacht habe, habe ich das Fenster zum abendlichen Lüften geöffnet und nun sitzt er da, während hinter ihm zwei Sterne durch die grauschwarzen Wolken funkeln.
»Überrascht?«, fragt er.
Ich nicke.
»Gut so!« Er grinst. – Ein grinsender Frosch, wirklich ein verstörendes Bild … »Überraschungen sind gut. Langeweile ist ja der Tod jeder Beziehung.«
Ich starre weiter. »Welche Beziehung?«, höre ich mich nuscheln. – Wirklich? Welche Beziehung? Das ist meine Frage?
Der Frosch zuckt mit den Schultern. – Noch ein verstörendes Bild. »Unsere natürlich.«
»Wir haben keine«, stelle ich klar.
Er nickt. »Bisher nicht, das stimmt. Leider. Aber ich liebe dich!«
»Wie …« Ich schüttle den Kopf und versuche, mich auf die wichtigen Fragen zu konzentrieren. »Wie kommst du hierher?«
»Gehüpft?«, antwortet er und grinst wieder.
»Das meinte ich nicht.« Ich weise nach draußen. »Wir sind hier im vierten Stock.«
»Oh, ach so.« Das Grinsen bleibt. »Dafür reicht das Hüpfen selbstverständlich nicht. Sagen wir: Liebe verleiht Flügel?«
Ich runzle die Stirn. Kurz ertappe ich mich bei der Befürchtung, er könnte es wörtlich meinen. Ich strecke mich und mein Blick wandert auf seinen Rücken. Doch der ist nichts weiter als grün. Keine Flügel. Ich atme auf.
Der Frosch beobachtet mich und verdreht die Augen. »Ich hab natürlich nicht wirklich welche. Ich dachte, das wäre klar. Schon mal einen geflügelten Frosch gesehen?«
Ich schüttle den Kopf. »Allerdings auch noch keinen sprechenden.«
»Bin ja auch keiner«, meint er da und hüpft über das Fensterbrett auf mich zu.
»Nicht? Aber du …«
»Natürlich nicht! Ich bin ein verwunschener Prinz. Liest du denn keine Märchen?«

Fünfzehn Freunde – Leseprobe

»Fünfzehn Freunde«, wiederholt er. »Sollteste haben, dann haste alles richtig gemacht.«
»Aha«, sage ich und denke: Mist, jetzt kann ich nicht mehr einfach so abhauen.
»Glaub mir, es stimmt«, sagt der Mann.
»Fünfzehn Freunde?« Ich schaue auf meine Hände.
»Genau. Vertrau nem alten Mann. Hinterher ist man ja immer schlauer. Rückblickend und so. Dann hätte man’s vorher gewusst.«
»Ah … Wieso fünfzehn?«
Der Mann rückt näher. »Wenn du erst so alt bist wie ich«, sagt er, »wird einer deiner Freunde tot sein.«
»Das tut mir leid.« Ich schaue ihn immer noch nicht an. Stattdessen kram ich mein Brötchen aus der Bäckertüte und beginne, zu essen.
»Muss es nicht«, sagt der Alte. »Denn das heißt immerhin, dass vierzehn deiner Freunde noch leben.«
»Das Glas ist halb voll, hm?«
»Wenn Bier drin ist, nicht lang … Aber darum geht’s nicht. Also fünfzehn Freunde. Einer stirbt. Einer zieht weg. Einen haste irgendwann mal beleidigt und dann will er nix mehr mit dir zu tun haben.«
Macht drei, denke ich und habe die Befürchtung, dass ich auch da wohl noch zu jedem einzelnen etwas hören werde.

Leila – Leseprobe

Leila flog. Wind peitschte ihr ins Gesicht. Die Sonne brannte. Ein eigenartiges Gefühl, das mit der Sonne. Leila hatte den Eindruck, eigentlich müsse es regnen. So wie sie sich fühlte, müsste es eigentlich regnen.
Unter ihr wurde das zerstörte Kraftwerk langsam kleiner. Leila wusste, würde sie zurückschauen, würde sie noch immer die Flammen daraus hervorschlagen sehen. Kein Regen da, um sie zu löschen. Alles verbrannte. Alles wurde Staub. Leila sah nicht zurück. Trotzdem glaubte sie, noch immer die Hitze im Rücken zu spüren, noch immer die Schreie zu hören. Brit, Vic, Serj, Tom … so viele ihrer Freunde. Alle verbrannt, alle fort. Und was blieb, war nur das Brennen. Sonne, Kraftwerk, ihre Augen – alles brannte.
Sie wollte weinen, aber sie konnte nicht. Wahrscheinlich würde sie es nie wieder können. Dafür hatten sich ihre Augen viel zu sehr verändert. Dafür hatte sie sich viel zu sehr verändert.
Deutlich sah Leila den Moment vor sich, in dem alles zusammengebrochen war. Nicht die Explosion, die nicht. Natürlich war sie furchtbar gewesen. Die Schreckensmomente zuvor, als sie den Fehler entdeckt hatten und dann der Knall, die Erschütterung, das plötzliche Licht … Es war, als wäre die Welt ein zu voll beladenes Regal gewesen und wäre dann plötzlich einfach zusammengestürzt. Es war furchtbar gewesen, unglaublich, unbeschreiblich, aber das war nicht der Moment, in dem wirklich alles zusammengebrochen war. Nein, das war der unmittelbar danach. Flammenknisternde Stille in den Trümmern einer wieder stillstehenden Welt. Verrenkte, verstümmelte Körper überall. Serj im Fenster, Brit unter dem Kontrollpult … Alles schwarz, alles tot, alles zertrümmert. Und Leila mitten dazwischen. Aufrecht und unversehrt.