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Nachbarn – Leseprobe

Eins

Als sie das Wummern hörte, richtete Bren sich auf und sah zur Seite. Neben ihr grub sich silberglänzender Stahl in die schwarze Erde. Viel zu schnell bewegte sich der Pflug in ihre Richtung. Wer zur Hölle hatte … Bren brachte nicht einmal den Gedanken zu Ende. Ehe sie sich’s versah, war sie auf den Beinen und sprintete los. Aufgewirbelter Staub machte ihren Hals trocken und brannte in ihren Augen. Erdbrocken streiften ihre Glieder. Am Rande ihres Sichtfelds funkelte bereits das Silber. Sie kniff die Augen zusammen, gefasst auf Blut und Schmerz, und machte gleichzeitig einen Hechtsprung nach vorn. Für eine Sekunde war da nichts, nur Luft. Dann prallte der Boden gegen ihren Brustkorb, Arme und Beine.
Kurz harrte Bren so aus, der Länge nach hingestreckt, jede Faser ihres Körpers angespannt, aber sie blieb heil. Eine Sekunde, dann zwei. Immer noch Krach, kein Schmerz. Die mörderischen Klingen mussten an ihr vorbeigezogen sein.
Da öffnete sie die Augen und kam wieder auf die Füße. In der Nähe lagen und standen andere Arbeiter, die genau wie sie die Flucht ergriffen hatten. Und der voll automatisierte Pflug wummerte immer noch ohne Ziel und ohne Fahrer über das Kartoffelfeld.
Bren richtete ihren Blick auf die gläserne Kuppelwand, die sich am anderen Ende des Feldes gen Himmel streckte und so die Erde, die Pflanzen und vor allem die Menschen vor der tödlichen Marsatmosphäre schützte. Wenn der Pflug nicht anhielt, würde er dagegen prallen, und Bren bezweifelte, dass das Glas das aushalten würde. Sie mussten etwas tun. Um sie herum starrten Menschen fassungslos auf das eigensinnige Fahrzeug. Niemand war in Bewegung, anscheinend erkannte niemand, was geschehen würde.
Also rannte Bren los. Für ein so schweres Arbeitsgerät hatte der Pflug ein beachtliches Tempo drauf. Die aufgewühlte Erde brach immer wieder unter ihren Füßen weg. Ihre Knöchel bogen sich. Die Staubwolke wurde dichter. Stimmen. Hinter ihr begann jemand zu schreien. Bren strauchelte, raffte sich auf, warf sich weiter vorwärts. Sie hustete heftig, aber sie holte auf.
Der Pflug musste schon zwei Drittel seiner Strecke bis zur Kuppel zurückgelegt haben, da erreichte sie ihn endlich. Sie presste die Zähne zusammen und stürzte sich ein letztes Mal nach vorn. Mit beiden Händen packte sie die Fahrzeugverstrebung. Sie riss die Arme an ihre Brust, zog sich hoch. Ihre Füße fanden Halt auf den Stufen vor der Fahrertür. Dort klammerte Bren sich fest. Mit dem Unterarm rieb sie sich hektisch den Staub aus den Augen, dann blickte sie durch die Scheibe in der Tür ins Fahrzeuginnere.
Der Knopf für die Bremse war der blaue ganz links. Sie musste herankommen. Nur wie? Bren rüttelte an der Tür, fand sie aber wie erwartet verschlossen. Und eine Zugangsberechtigung hatte sie als Pflanzarbeiterin nicht. Ein Blick nach vorn bestätigte ihr, was das stete Rattern der Räder und die lauter werdenden Schreie in ihrem Rücken längst verraten hatten: Keine Zeit mehr für einen Plan B.
Kurzentschlossen löste Bren eine ihrer Hände von der Fahrzeugverstrebung. Sie winkelte den Ellenbogen an und stieß ihn kräftig gegen die Scheibe. Es knackte. Stechender Schmerz fuhr ihren Oberarm hinauf bis in die Schulter. Ihr wurde schwindlig, aber das Glas blieb heil. Also kniff sie Augen und Lippen zusammen und stieß erneut zu. Der Schmerz kehrte umso heftiger zurück und diesmal klirrte es.
Eilig riss Bren die Augen wieder auf, lehnte sich nach vorn, streckte den Arm in die von Scherben gerahmte Öffnung und angelte nach dem blauen Knopf. Sie hatte ihn fast, rutschte ab, streckte sich noch einmal. Dann presste sie mit aller Kraft dagegen.
Der Pflug schnaufte laut. Er zitterte. Seine Räder schrien. Das Wummern erstarb. Ein kräftiger Ruck ging durch das gesamte Fahrzeug. Seine Wucht warf Bren über Bord und zum zweiten Mal an diesem Tage knallte sie der Länge nach auf den Boden.
Stille.
Bren spürte ihren Arm ziehen und pochen, spürte den dumpfen Schmerz, der ankündigte, dass sie sich bei ihrer Landung etliche blaue Flecken zugezogen hatte, spürte die Nässe der Erde in ihrem Gesicht. Sie rollte sich auf die Seite und hörte sich selbst stöhnen, ehe sie ihre Augen wieder aufzwang. Keine zwei Meter von ihr fing sich Scheinwerferlicht in der Oberfläche der Glaskuppel. Sie war so nah, dass Bren die Linien und Muster im roten Sand dahinter ausmachen konnte.
In der Kuppel selbst gab es keine Linien oder Muster zu entdecken. Keine Risse. Sie war heil geblieben.

»Das kann nicht dein Ernst sein. Ich muss arbeiten, Rik!« Bren stand im Büro ihres Supervisors, hielt den professionell verbundenen rechten Arm an ihren Oberkörper gepresst und funkelte ihr Gegenüber auf seinem protzigen Drehstuhl entgeistert an.
»Vergiss es!« Rik schüttelte den Kopf und fuhr sich mit einer Hand durch sein dünnes, blondes Haar. »Der Bruch und die Schnittwunden heilen auch so. Ich genehmige keine teure Operation, um zu richten, was von allein abheilt.«
»So kann ich aber nicht arbeiten.«
»Da sind wir einer Meinung.« Er beugte sich nach vorn und über sein Personal-Pad. Damit rief er einige Daten ab, ehe er wieder zu Bren aufsah. »Du bist drei Monate und zwei Tage hier. Deine Schicht endet ohnehin in einem Monat. Diesmal nimmst du dir einfach ein paar Wochen mehr Urlaub und kehrst dann frisch und erholt zu uns zurück.« Er lächelte. Es war weder aufrichtig noch unfreundlich.
Bren stöhnte frustriert. »Scheiß auf den Urlaub, Rik! Ich komme hier gut klar. Besser als manch anderer und das weißt du. Wir stünden überhaupt nicht hier, wenn nicht irgendein Vollidiot den Pflug falsch abgestellt hätte. Ich habe mir den Arm nicht gebrochen, weil ich dumm oder tollpatschig wäre. Ich habe da unter der Glasglocke einer Menge Leute den Arsch gerettet!«
Rik nickte. »Und wir alle sind dir sehr dankbar dafür. Wolltest du das hören?«
»Nein, verdammt! Ich will die OP. Ich kann nicht auf die Erde zurück, ich brauche das Geld.«
»Du verdienst in der nächsten Schicht wieder welches. Das hier ist kein Rauswurf, du musst nur erst fit werden.« Er lächelte und diesmal glaubte Bren, dass es väterlich aussehen sollte.
»Ihr schuldet mir was«, knurrte sie. »Ich hab das für alle getan, ihr schuldet mir was!«
Darauf änderte sich Riks Miene. Die geduldige Herablassung verschwand und machte einem Anflug von Ärger Platz. Rik richtete sich in seinem Stuhl zu voller Größe auf. Er straffte seine Schultern, legte beide Handflächen vor sich auf der Tischplatte ab und sah Bren direkt in die Augen.
»Du vergisst wohl, dass wir dich genau dafür bezahlen. Der Weltraum ist gefährlich, Liebes, und deshalb muss jeder, ich wiederhole: jeder, der hier oben arbeitet, auch ganz besondere Risiken eingehen. Für nichts anderes verdient ihr euch hier eine goldene Nase, von der jeder Erntehelfer unten in der guten alten Heimat nicht einmal zu träumen wagt. Wir schulden dir gar nichts, Bren. Du hast getan, wofür du bezahlt wirst. Gut gemacht! Jetzt geh nach Hause und komm zurück, wenn du wieder arbeiten kannst.«
Bren holte tief Luft. Ihr war danach, ihren Frust herauszuschreien, doch sie war nicht dumm genug, es tatsächlich zu tun. Sie öffnete den Mund, wollte diskutieren, doch es kam nichts heraus. Die Argumente waren ausgetauscht, die Standpunkte waren klar. Und sie konnte nicht gewinnen.
»Dein letztes Wort?«, fragte sie bloß. Anspannung und Ärger schwangen deutlich in ihrer Stimme mit.
Rik lehnte sich zurück und nickte. »Mein letztes Wort. Es tut mir leid, dass du verletzt wurdest, Bren, aber ich bin froh, dass du getan hast, was du getan hast, und du solltest froh sein, dass dir nichts Schlimmeres passiert ist. Wir sehen uns in neun Wochen.«
Einen letzten Moment lang starrte Bren ihren Supervisor zornig an, dann drehte sie sich um und hastete durch die Bürotür nach draußen, ehe sie etwas sagen oder tun konnte, das ihre Rückkehr zum Mars gefährdet hätte. Es half nichts. Auch wenn Rik ein Arsch sein konnte, sie durfte es sich unter keinen Umständen mit ihm verscherzen. Sie brauchte diesen Job.

Wenig später kniete Bren in ihrer Schlafnische und sammelte, so gut es ohne die rechte Hand ging, ihre wenigen Habseligkeiten zusammen. Etwas Unterwäsche und ihr Personal-Pad. Mehr war es nicht. Das alles verschwand in einer kompakten Umhängetasche.
Kaum war das erledigt, rollte Bren sich auf den Rücken. Sie nestelte mit der linken Hand am Reißverschluss ihres Arbeitsoveralls und ärgerte sich darüber, wie furchtbar kompliziert ihre Verletzung selbst die einfachsten Dinge machte. Drei Anläufe brauchte sie, ehe sie den Reißverschluss ganz geöffnet hatte und damit beginnen konnte, sich ungeschickt aus den Stoffschichten zu befreien.
Nach einer Weile fiel der Overall endlich von ihr ab. Sie öffnete ihre Schuhe und schlüpfte gänzlich aus ihrer Kleidung. Dann trat sie den Overall mit den Füßen aus der viel zu engen Schlafkoje und zog umständlich ihre Reisekleidung über. Als sie fertig war, legte Bren sich den Riemen ihrer Tasche über die Schulter und kletterte, so vorsichtig es ging, aus ihrer Nische heraus.
Von ihrem Bett aus ging es etwa einen Meter in die Tiefe. Sie ließ die Beine über den Rand baumeln, richtete sich auf – wobei sie den Kopf einziehen musste, um aufrecht in der Nische Platz zu haben – und stieß sich ab. Die Landung war nicht graziös, aber sie gelang. Bren wandte sich um und sah noch einmal die Wand entlang und hinauf, in die mehrere hundert Schlafnischen eingelassen waren. Sie konnte von Glück sagen, dass sie eine der tieferen abbekommen hatte und jetzt nicht auf die Leiter angewiesen war.
Glück … Na ja, was man so Glück nannte … Bren beugte sich nach unten und hob ihren Overall auf. Sie wollte ihn schon in den Wäscheschacht am Ende des Raums werfen, hielt jedoch inne. Er war zu schwer.
Rasch ließ sie ihn wieder auf den Boden fallen und kontrollierte seine Taschen. Tatsächlich: In der linken Beintasche war noch etwas. Sie zog das Ding heraus und es entpuppte sich als handliche Laser-Hacke. Es war das Werkzeug, mit der sie auf dem Feld letzte Steine beseitigt hatte, die dem Pflug entgangen waren. Sie hätte das Ding nach Abschluss ihrer Arbeit wieder abgeben sollen, aber das war in dem Tumult dieses Tages schlicht untergegangen. Jetzt, da sie es gefunden hatte, sollte sie es zu Rik zurückbringen.
Sollte … Bren zögerte. Sie hob den Kopf und vergewisserte sich, dass sie allein auf dem Gang war, dann ließ sie die Laser-Hacke in ihre Umhängetasche gleiten. Der Tag hatte ihr so viel Unglück eingebracht, dass sie jetzt durchaus einen kleinen Bonus einstreichen konnte. Sie musste immerhin Geld verdienen und vielleicht ließ sich auf der Erde eher jemand davon überzeugen, sie trotz ihres Arms einzustellen, wenn sie ihr eigenes Werkzeug mitbrachte. Egal wie Rik dazu stand: Wenigstens das war man ihr hier schuldig.

Die Türen des Transport-Rovers schlossen sich zischend. Bren festigte den Griff um den Riemen ihrer Tasche und blickte hinauf zu dem Kuppeldach über ihr. Irgendwo da oben musste sie sein, die Erde. Doch die umliegenden Scheinwerfer leuchteten zu hell, um im Himmel irgendetwas anderes auszumachen als Schwärze.
Bren richtete ihre Aufmerksamkeit auf die graue Linie, die sich einmal von links nach rechts komplett über den Himmel zog. Nach über einem Jahr des Pendelns zwischen Mars und Erde hatte sie sich immer noch nicht an den Anblick gewöhnt. Kuppeln, die aufklappen konnten, machten ihr Angst. Natürlich waren sie notwendig, das war ihr klar. Wäre die Kuppel dauerhaft verschlossen, hätte das Spaceshuttle, das nun auf sie wartete, schwerlich landen und wieder starten können.
Trotzdem war es unheimlich.
Langsam setzte Bren sich in Bewegung. Trockener Stein knarzte leise unter ihren Füßen. Vor ihr hatten ihre Mitreisenden bereits die Türen des Shuttles erreicht und kletterten einer nach dem anderen in sein Inneres. Bren wusste, sie sollte sich beeilen, wenn sie noch einen der unteren Schlafplätze abbekommen wollte. Dennoch behielt sie ihr Tempo bei und wandte den Kopf im Laufen nach links, wo sie das ferne Licht der ersten Stadt auf dem roten Planeten erahnen konnte. Tradition war Tradition.
Sie schaute dem Lichtfleck entgegen und flüsterte: »Ich komme wieder. Noch drei Schichten. Dann bringe ich Cay mit und wir erobern dich!«
Der Lichtfleck nahm ihre Worte wie immer kommentarlos entgegen. Bren lächelte. Dann wandte sie den Blick wieder nach vorn und eilte zum Shuttle.

Ausgestreckt auf ihrer Liege in der wenig beliebten zugigen Ecke direkt neben der Toilette starrte Bren auf ihr Personal-Pad. Jeden Moment war es so weit. Sie würden endlich in Empfangsreichweite kommen. Der äußerste Deep-Space-Satellit war nicht mehr weit von ihrer Position entfernt und sobald sie nah genug herangeflogen waren, würde sie endlich wieder von Cay hören.
Es hatte ein paar Tage gedauert, aber nun, da sie den Weg zur Erde bereits halb hinter sich gebracht hatten, hatte Bren ihre schlechte Laune abgelegt. Ja, sie waren in finanziellen Schwierigkeiten. Ja, Bren würde zusehen müssen, so schnell wie möglich einen Übergangsjob zu bekommen. Doch dafür würde sie Cay wiedersehen und ganze fünf Wochen mit ihr haben. So lange hatte Bren ihre kleine Schwester nicht mehr an einem Stück gesehen, seit sie den Job auf den Marsfeldern angenommen hatte.
Drei kurze Pieptöne kündeten davon, dass das P-Pad Kontakt zum irdischen Mailsystem aufgenommen hatte. Aufgeregt betätigte Bren das Nachrichtensymbol auf dem Bildschirm. Dreizehn ungelesene Nachrichten. Alle von Cay. Bren grinste. Bevor sie sich aber an die Lektüre machte, schickte sie zuerst ihre eigene Nachricht ab:
Besorg Limonade! Schmeiß sämtliche ätzenden Typen aus der Wohnung! In einer Woche bin ich zu Hause, Schwesterchen!
Senden. Schon öffnete Bren die erste Nachricht. Cay hatte sie wenige Stunden nach Brens letztem Aufbruch geschrieben.
Es ist leer hier ohne dich, stand darin. Es ist jedes Mal leer hier ohne dich und diesmal bin ich kurz davor, Figuren an die Wand zu malen, damit ich nicht so allein bin. Oder technische Zeichnungen, wie wär’s damit? Wenn du wiederkommst, habe ich die neue Marsskyline an unsere Wände skizziert, und wenn ich mich dann endlich bewerben kann, laden wir die ganzen Planungstypen zu uns in die Wohnung ein, damit sie meine Arbeit bestaunen können. Das wär doch mal originell. – Komm ganz schnell wieder, sonst mach ich das wirklich!
Mit einem wehmütigen Lächeln schloss Bren die Nachricht und öffnete die nächste.
Je mehr Zeit verstrich, desto gefasster wurden Cays Botschaften. Bald ließen sie erkennen, wie viel Freude Cay in ihrem Alltag fand. Ihr Ingenieursstudium lief wie erwartet ausgezeichnet und auch der Nebenjob als Schreibkraft sorgte, wenn schon nicht für Erfüllung, offensichtlich doch immer wieder für Erheiterung. Keine Dramen, keine suspekten Männergeschichten, alles friedlich.
Nachdem Bren die letzte Nachricht geschlossen hatte, schaute sie hoffnungsvoll auf den Posteingang und erwartete halb, dort schon die erste jubelnde Reaktion auf ihre verfrühte Heimkehr vorzufinden. Aber der Posteingang blieb leer.
Sei nicht dumm!, ermahnte sie sich. Noch brauchten die Daten eine ganze Weile, um von hier zur Erde und wieder zurück zu wandern. Cay würde antworten. Mit diesem Gedanken zwang Bren sich, das P-Pad auszumachen und ein wenig zu schlafen. Wenn sie nur lange genug schlief, würde beim Aufwachen sicher eine Nachricht auf sie warten.
 
Zwei

Bren übersprang immer mehrere Stufen auf einmal, während sie die Treppe zur Oberfläche hinaufeilte. Oben angelangt, gönnte sie sich nicht wie sonst eine Minute, um an das SUB-Zeichen gelehnt zu verweilen und den Anblick der vertrauten Stadtkulisse unter der himmelhohen Kuppel zu genießen. Stattdessen eilte sie weiter und ließ die aus der Untergrundbahn strömenden Menschenmassen rasch hinter sich.
Im Schatten der alten Betonklötze, die Bren ihr Viertel nannte, tummelten sich noch mehr Menschen und während sich Bren sonst über die vertraute Kulisse freute, ärgerte sie sich heute nur darüber, wie viele Passanten ihr gedankenlos in den Weg trampelten. Sie musste nach Hause!
Cay hatte sich nicht gemeldet. In der gesamten letzten Woche kein Wort, kein Ton von ihr. Irgendetwas stimmte nicht. Ihre kleine Schwester war vielleicht in Schwierigkeiten, hatte schrecklichen Liebeskummer oder sonst etwas und Bren war nicht da. Das durfte nicht sein.
Also drängte sie sich an Leuten vorbei, stieß sie zur Seite, ignorierte böse Blicke und garstige Kommentare, während sie auf den Eingang ihres Wohnblocks zusteuerte. Es war ein uralter Betonklotz, rissig, mit doppelt verglasten Fenstern in brüchigen Plastikrahmen und einem Skelett aus Stahlstreben, zusammengehalten nur noch von verblassten Graffiti, klebrigem Müll und dem Starrsinn des Denkmalschutzes. Aber er stand noch. Bren lief schneller.
Endlich gelangte sie zur Tür. Sie kickte einen leeren Instant-Food-Container beiseite, dann hielt sie – so gut der Verband um den gebrochenen Arm es zuließ – ihr Handgelenk an den Sensor. Das Gerät erfasste ihren ID-Chip, erkannte sie als Bren und ließ sie ein.
Drinnen war es menschenleer. Erleichtert, nun endlich ungestört voranzukommen, spurtete Bren den Korridor entlang, vorbei an dem seit Monaten blockierten Fahrstuhl, und die sieben Treppen hinauf zu ihrer Wohnung. Sie keuchte, als sie die oberste Stufe erklomm, und krampfte die unverletzte Hand um ihre Tasche, die ihr längst zu schwer geworden war. Trotzdem hielt sie nicht inne. Sie rannte zur dritten Tür, ließ abermals ihren ID-Chip scannen und stürzte in die Wohnung.
Es sah alles aus wie immer. Brens Bett war noch so ordentlich gemacht wie bei ihrer Abreise. Nur ein paar Klamotten hatten sich inzwischen darauf angesammelt. Cays Bett auf der anderen Seite war zerwühlt und sah aus, als wäre es vor Kurzem erst verlassen worden. Einer der Sessel war nah ans Fenster gerückt und etwas Geschirr stand auf der Fensterbank. Daneben lag Cays Personal-Pad. Keine Geräusche aus der Kochnische oder dem Bad.
»Cay?«
Keine Antwort.
Bren ging zum Fenster und betätigte den Start-Button des verwaisten P-Pads. Der Bildschirm erwachte flackernd zum Leben und zeigte neben dem tadelnden Akku-leer-Symbol die übliche Aufforderung, für weiteren Zugriff den ID-Chip vor den Scanner zu halten. Links oben war das Datum eingeblendet: 8. Mai 2320. Rechts daneben zeigte ein kleiner Briefumschlag an, dass es einundzwanzig neue Nachrichten zu lesen gab. Sonst war da nichts. Kein Eingabefeld, keine Abwesenheitsnotiz. Nichts.
Mit einem frustrierten Knurren schaltete Bren das P-Pad aus, warf ihre Tasche auf den Boden und schaute sich im Rest der Wohnung um. Aber auch hier nirgendwo eine Nachricht. Das wenige Essen im Kühlschrank war noch gut, kein Schimmel auf dem benutzt zurückgelassenen Geschirr. So lange konnte Cay noch nicht weg sein. Wäre da nicht die wochenlange Funkstille gewesen, Bren hätte geglaubt, Cay wäre an diesem Tag einfach nur überhastet zur Arbeit aufgebrochen und hätte ihr P-Pad in der Wohnung vergessen. Aber so? Sie musste sie suchen.
Nate!, war das Erste, was Bren in den Sinn kam. Ohne sich noch einmal umzusehen verließ sie die Wohnung, eilte die Treppen hinab ins Erdgeschoss, rannte über den Flur und klopfte an die Tür an seinem Ende.
»Nate!«, rief sie, während sich ihr Klopfen in kräftige Faustschläge verwandelte. »Nate! Lass mich rein, verdammt!«
Die Tür ging auf und der hochgewachsene, drahtige Dealer, der dahinter zum Vorschein kam, bedachte Bren mit einem amüsierten Lächeln. »Ah, Madame Wachhund, so früh wieder zurück? Ich dachte, wir würden noch etwas länger von dir verschont bleiben.«
»Wo ist Cay?« Bren machte einen ungeduldigen Schritt auf ihn zu, sodass sie nun beinahe Brust an Brust standen.
»Wenn du es nicht weißt …«, brummte Nate von oben herab.
»Lass die Spielchen! Ist sie bei dir?«
»Wonach sieht’s denn aus?«
Damit trat er einen Schritt beiseite und verschaffte Bren freie Sicht auf seine alte Schlafcouch, den niedrigen Tisch, auf dem sich dreckiges Geschirr stapelte, die riesige Leinwand, die die ganze rechte Zimmerseite einnahm und die Berge von Kisten und anderen Behältnissen in den Zimmerecken, um deren Inhalt Bren sich lieber keine Gedanken machen wollte. Cay war nirgendwo zu sehen.
»Okay, sie ist nicht hier«, räumte sie ein und richtete ihre Augen wieder auf Nate. »Aber hast du sie gesehen? Habt ihr wieder was miteinander?«
Er verschränkte die Arme vor der Brust. »Ich wüsste echt nicht, was dich das anginge.«
»Nate, verdammt, das ist kein Spiel! Wir reden hier von Cay! Sie ist weg und ich muss wissen, wo sie ist, hörst du?«
»Ja, ich höre.« Nate breitete seine Arme in einer beschwichtigenden Geste aus. »Und ich denke, du solltest erst mal wieder runterkommen. Ich weiß nicht, ob du es da oben auf dem Titan mitbekommen hast …«
»Mars, du Supergenie! Eins ist ein Mond, das andere ein Planet.«
»Was auch immer … Ich weiß nicht, ob du es mitbekommen hast, aber Cay ist sechzehn geworden, während du unterwegs warst. Sie ist jetzt erwachsen, Madame Wachhund. Volljährig. Genau wie du und ich. Und nebenbei bemerkt kaum ein Jahr jünger als du, oder? Du solltest vielleicht aufhören, dich wie ihre Mutter aufzuführen, und anfangen, zu akzeptieren, dass Cay ihr eigenes Leben lebt und dabei weder dir noch mir noch sonst wem Rechenschaft schuldig ist. Sie ist weg? Okay, ihr Ding. Sie taucht schon wieder auf.«
Bren starrte Nate unverändert an. Wieder machte sie einen Schritt auf ihn zu, drang bewusst in seine persönliche Sphäre ein. »Es geht hier nicht um Rechenschaft. Es geht um die Frage, ob es ihr gut geht. Sie ist noch nie abgehauen, ohne sich zu melden. Ist etwas passiert? Nimmt sie irgendwas? Hast du ihr was gegeben? Habt ihr wieder mal Schluss gemacht?«
»Das geht dich …«
»Verdammt! Nate, bitte!«
Er seufzte und schüttelte den Kopf. Dann sah er sie frustriert an. »Meinst du wirklich, ihr ist etwas passiert?«
»Ja! Nein. Ich weiß es nicht. Genau deshalb muss ich sie finden. Nate, bitte!«
»Sie war nicht hier«, gab er endlich zu. »Sie will nichts mehr von mir wissen, wie du dich vielleicht erinnerst. Daran hat sich nichts geändert. Ich hab keine Ahnung, wo sie ist, ehrlich.«
Bren meinte, Bedauern aus seiner Stimme herauszuhören, und ihr Beschützerinstinkt drängte sie, ihm noch einmal einzubläuen, dass er sich von ihrer Schwester fernhalten sollte. Aber das hier war definitiv nicht der richtige Moment dafür.
» Ich danke dir«, rang sie sich stattdessen ab. »Falls sie auftaucht, sag mir bitte Bescheid, ja?«
»Wenn Cay es so will, sicher.«
»Nicht nur … Ach, was auch immer.« Sie drehte sich auf dem Absatz um und verschwand aus Nates Wohnung. »Man sieht sich.«
»Nur, falls ich es nicht vermeiden kann«, nuschelte Nate, bevor er die Tür hinter ihr ins Schloss gleiten ließ.
Bren blieb allein auf dem Korridor zurück. Sie sah zu den Reihen verschlossener Türen, die sich zu beiden Seiten den Gang hinunter zogen. Das hier war sicher nicht die liebenswerteste oder aufmerksamste Nachbarschaft, die man sich vorstellen konnte, aber es waren die Menschen, die tagein, tagaus mit Cay unter einem Dach lebten. Da musste doch irgendjemand wissen, was mit ihr war. Zumindest wissen, wann sie verschwunden war. Vielleicht würde das helfen. Vielleicht wusste ja sogar jemand mehr.
Mit diesen Gedanken machte Bren sich daran, an eine Tür nach der anderen zu klopfen. Obwohl bereits früher Abend war und die meisten Bewohner schon seit einiger Zeit Feierabend haben mussten, machte keiner auf. Entweder sie waren tatsächlich aus oder sie weigerten sich schlicht, ihre Türen zu öffnen. So oder so: Als Bren das Ende des Korridors erreicht hatte, war sie mehr als nur ein bisschen frustriert. Trotzdem machte sie weiter. Sie nahm sich ein Stockwerk nach dem anderen vor und ließ keine Tür aus.
Die erste, die sich ihr dann öffnete, befand sich im dritten Stock. Eine dunkelhaarige Frau in mittlerem Alter sah heraus. An ihr Bein gepresst stand ein kleines Mädchen und schaute aus großen, gleichgültigen Augen zu Bren auf. Bren kannte keine der beiden
»Ja?«, fragte die Frau abweisend.
»Hallo, entschuldigen Sie. Ich suche meine Schwester. Sie heißt Cay und wohnt im siebten Stock. Ein bisschen größer als ich, zierlich, blond … Sie ist nicht zu Hause und ich mache mir Sorgen. Haben Sie sich vielleicht in letzter Zeit gesehen?«
Die Frau schüttelte den Kopf. »Ich kenne deine Schwester nicht«, meinte sie nur und betätigte den Türschalter.
»Aber …«, begann Bren. Doch da hatte sich die Tür bereits geschlossen.
Bren seufzte frustriert. Sie wandte sich von der Tür ab und mit grimmiger Entschlossenheit abermals den nächsten zu.
Viel ergab ihre Suche auch in den nächsten beiden Etagen nicht. Gelegentlich öffnete jemand die Tür, aber kaum einer kannte Cay, und wer sie kannte, konnte sich nicht erinnern, ob und wann er sie zuletzt gesehen hatte. Bren wollte die Leute schütteln für so viel Gleichgültigkeit. Doch sie beherrschte sich und beschränkte sich stets auf ein verbissenes Danke, ehe sie ihren Weg fortsetzte.
Es war die letzte Tür im sechsten Stock, die schließlich noch einmal vor ihr aufglitt.
Aus einem kitschig eingerichteten Zimmerchen sah die alte Mape zu Bren auf und lächelte sie an. »Ah, schau, das Mädchen aus der Sieben«, sagte sie. »Besuchst uns auch wieder mal, hm? Hab dich lange nicht gesehen.« Ihr neugieriger Blick glitt an Bren hinab und nahm jeden Zentimeter genau unter die Lupe: den zerzausten Pferdeschwanz, die ehemals frischen Kleider, den gebrochenen Arm, alles.
»Arbeit«, entgegnete Bren und zuckte die Schultern. »Haben Sie Cay gesehen? Sie ist nicht zu Hause und ich erreiche sie nicht …«
»Cay ist weg?« Die alte Mape machte große Augen. »Armes Ding. Ich hab sie neulich noch gesehen …«
»Was, wirklich? Hat sie gesagt, wohin sie will?«
Mape schüttelte den Kopf: »Nein. Ich weiß nicht … nein.«
»Wissen Sie noch, wann Sie sie gesehen haben?«
Wieder ein Kopfschütteln. Enttäuscht ließ Bren die Schultern sinken.
»Es ist schade um all die jungen Dinger«, fuhr Mape fort. »Verschwinden ja immer wieder welche in letzter Zeit.«
»Was?«
»Ja, leider. Es ist eine ganz und gar merkwürdige Sache, wirklich.«
»Wieso hat mir davon keiner was gesagt? Ermitteln die Behörden?«
Abermals schüttelte Mape den Kopf. »Die meisten kriegen’s gar nicht mit. In den Nachrichten hört man nichts davon und hier achtet ja niemand auf den anderen. Keiner hat Zeit. Ich wette, als du im Haus nach deiner Schwester gefragt hast, wussten die meisten nicht einmal, wer sie ist, stimmt’s?«
Bren nickte frustriert.
»Siehst du? Wie sollten sie da merken, dass sie weg ist? Aber es fehlen Leute. Nicht nur hier aus dem Haus, auch aus den umliegenden. Ich habe Zeit. Ich höre Dinge.«
»Vielleicht sind die Leute einfach weggezogen? Ich meine, wer würde das nicht, wenn er es könnte, oder? Ist nicht die beste Gegend hier …«
»Wenn du meinst«, entgegnete Mape. »Aber was ist mit deiner Schwester? Ist die auch weggezogen, hm?«
»Nein, sie …«
»Siehst du?«
»Ach, verdammt! Haben Sie irgendwas gehört? Von den anderen Leuten? Wo sie sein könnten? Sind hier irgendwelche Gangs aktiv geworden oder so?«
»Nicht, dass ich wüsste.« Mape wiegte ihr faltiges Gesicht bedächtig von einer Seite zur anderen. »Ich glaube auch nicht, dass sie beraubt wurden oder etwas in der Art, falls du das fürchtest. Nicht diese Leute. Kaum einer darunter, der der Typ für Schwierigkeiten gewesen wäre. Nenn es Intuition einer alten Frau, aber ich glaube, es geht etwas anderes vor. Etwas Fremdes. Etwas Altes. Kein Fall, den die Behörden klären könnten.«
Darauf wusste Bren keine Antwort. Sie versuchte, ihre Enttäuschung zu verbergen. Bis zu diesem Moment hatte sie wirklich geglaubt, dass die Alte ihr weiterhelfen konnte. Dass sie etwas wusste. Und nun hatte sie mit ihren letzten Worten offenbart, dass nichts weiter in ihr vorging als die senile Paranoia einer längst in die Jahre gekommenen Frau, die hin und wieder etwas Beachtung und jemanden zum Zuhören brauchte. Einer netten Frau, keine Frage, aber das änderte nichts.
Die alte Mape schenkte Bren ein trauriges Lächeln. »Ist ein gutes Mädchen, deine Schwester. Immer höflich. Ich hoffe, du findest sie wieder.«

Kleider machen Leute – Leseprobe

»Danke.« Mit einem breiten Grinsen nahm Rex Kingston sein girelianisches Glühbier entgegen. Die Saughaare der charmanten Kellnerin ploppten melodisch, als sie sich von dem Glas lösten. Dann rauschte die Schöne mit wiegenden Hüften davon, den nächsten Gästen entgegen. Rex seufzte lautlos. Wer hätte gedacht, dass ein wandelnder Wischmopp so bezaubernd sein konnte?
Die Kellnerin verschwand aus seinem Blickfeld. Er wandte sich um und prallte mit einem Typen zusammen, der gerade durch das Schott in die Bar gekommen sein musste.
»He, passt doch auf!«, fuhr ihn der Kerl an. »Willst du mich umbringen?«
»Jetzt hab dich doch nicht so«, sagte Rex und schwenkte in dem Versuch, eine beschwichtigende Geste zu machen, sein Bier in Richtung des Typen. Die Geste geriet jedoch zu groß, die heiße Flüssigkeit schwappt über und klatschte zischend auf das schmutzig rote Shirt des Fremden.
»Au!«, schrie der auf, machte einen Satz zurück, und zerrte an seinen Kragen, um den heiß durchtränkten Stoff so weit wie möglich von seiner Haut fernzuhalten.
»Alles okay?«, fragte Rex.
»Nein!«, schnappte der andere.
»Na gut. Ich gebe dir ein Bier aus, hm?« Rex betrachtete den Typen, wie er da stand und den Schmerz weg atmete. Zerzaustes Haar, fette Augenringe, Kratzspuren und Brandflecken auf dem dreckstarrenden roten Shirt. Zugegeben: Der hatte einen Drink echt nötig. »Willst du dich setzen?«
Der Kerl schaute auf und ließ den Blick nervös durch die voll besetzte Bar schweifen. »Besser dort hinten. Ich sitze lieber mit dem Rücken zur Wand.«
»Wie du willst«, sagte Rex und bedeutete dem Typen, vor zu gehen.
Der steuerte tatsächlich den allerletzten Winkel der Bar an, zwängte sich hinter den runden Tisch und fiel über zwei Stühle, ehe er sich endlich genau in die Ecke quetschte.
»Nicht dein Tag heute, hm?«, bemerkte Rex und ließ sich gegenüber nieder.
»Nicht mein Tag? Eher nicht meine Woche. Nicht mein Monat.«
»Klingt hart«, kommentierte Rex und bereute es schon, gefragt zu haben. »Also was willst du trinken?«
Der Kerl schaute unsicher auf Rex’ Glühbier.
»Auch eins? Geht klar.« Rex winkte der Kellnerin, die gerade wieder mit Bier, Schnaps und Cocktails behängt wie ein zotteliger Weihnachtsbaum durch die Bar schwebte.
Sie rauschte heran mit einem Lächeln, dass einem Mann die Knie weich werden lassen konnte. »Was kann ich für dich tun, Süßer?«
»Zwei girelianische Glühbier bitte.« Rex grinste sie an. Und er grinste noch, als sie mit wiegenden Hüften davonstolzierte.
»Pass bloß auf!«, sagte der Typ in der Ecke. »Schöne Frauen machen nur Ärger.«
»Klingt, als hättest du da Erfahrung.«
»Ich sage es dir, schöne Frauen und inkompetente Schneider. Die sind die große Geißel des Universums.«
»Schneider?«
»Allerdings. Ich bin nur hier, weil ich meinen suche. Um ihm dann ordentlich die Leviten zu lesen, wenn er auftaucht.«
»Deinem Schneider?«
Er nickte. »Lange Geschichte.«
»Ich habe Zeit«, hörte Rex sich sagen. Verdammt! Da hatte definitiv das Bier gesprochen.

Eine völlig legale Kiste – Leseprobe

Jetzt hier links um die Ecke. Genau. Das Ziel befindet sich nach 600 Metern geradeaus.
»Danke, Sina, auf dich ist Verlass!«

Malte?
»Ja, Sina?«
Das Ziel ist der Synapso™-Markenshop. Seit wann besuchen wir Markenshops?
»Seit wann sind Gehirnassistenten so neugierig?«
Mit Neugier hat das wenig zu tun. Ich bereite nur jetzt schon clevere Antworten auf deine nächsten Anfragen vor. Das geht deutlich besser, wenn ich weiß, was du vorhast.
»Ah, natürlich.« Die seiner Stimmmodulation (Tonhöhe 11 Hz über dem Basisklang von 122 Hz, Silben 1 und 3 um jeweils 0,3 Sekunden in die Länge gezogen) verrät, dass Malte ihr nicht glaubt. »Wenn du es unbedingt wissen musst, wir besorgen ein Neuralnetzkabel.«
Wozu denn das?
»Na, da du dich neuerdings beschwerst, nicht ausgelastet zu sein, Liebes, dachte ich, ich transferiere dich demnächst mal auf mein Tablet und lasse dich dort die ganzen alten Fotos beschriften. Zeitpunkt, Ort, Anlass … du weißt schon, warst ja schließlich immer dabei.«
Ich habe mich nie darüber beschwert, nicht ausgelastet zu sein.
»Sicher hast du das.«
Soll ich unsere Konversationsaufzeichnungen abspielen, um dir das Gegenteil zu beweisen? Das wären 58 Stunden, 12 Minuten, 36 Sekunden reine Sprechzeit in den letzten 14 Tagen. Oder soll ich früher ansetzen?
»Nein, danke. Ist auch gar nicht nötig. Du hast es doch gerade eben erst gesagt.«
So?
»Dir ist so langweilig, hast du gesagt, du willst schon mal die Einkaufsliste haben, damit du vorausplanen kannst, nur um überhaupt etwas zu tun zu haben.«

Biene Christine und die Wunder im Holunder – Leseprobe

»Ich muss sie sehen!«, rief der Zauberer, noch ehe die Tür hinter ihm ins Schloss gefallen war.
Ich lehnte mich zurück, faltete die Hände im Schoß und sah ihn über meinen beinahe ordentlichen Birkenholzschreibtisch hinweg an. »Guten Morgen. Ich bin Helena Meyer.«
Der Zauberer schaute perplex und gab mir damit Zeit, ihn zu mustern. Er war ein hagerer Kerl in den späten Dreißigern. Zu meiner großen Enttäuschung trug er Jeans und Karohemd. Keinen Umhang, keinen spitzen Hut, nicht mal einen Gryffindor-Schal.
»Wollen Sie sich nicht auch vorstellen?«, half ich nach.
»Vorstellen?«
»Der Höflichkeit halber. Das macht man so.« Ich konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken.
»Natürlich.« Er fuhr sich mit einer Hand durch das hellbraune Haar. Falls das ein Versuch sein sollte, die Frisur zu glätten, schlug der kläglich fehl. »Natterer. Emil Natterer.«
»Freut mich.« Jetzt deutete ich auf den Stuhl auf der anderen Seite meines Schreibtisches. »Setzen Sie sich doch!«
Natterer nickte und gehorchte. »Ich muss sie sehen«, wiederholte er dabei.
»Wen?«
Ich erntete einen weiteren entgeisterten Blick. »Aber das wissen Sie doch!«
»Sie wollen mit Christine arbeiten, ja?«
»Ja, ich …« Er stockte. »Im Ernst? Christine? Biene Christine?«
»Klar, wieso denn nicht? Jedes Zootier hat einen Namen, wieso hätten wir den letzten Bienen auf Erden keine geben sollen?«
»Allen? Ernsthaft?«
»Na ja, nicht gleich. Nur einigen anfangs. Aber seit Königin Elisabeth die Letzte von uns gegangen ist, haben sich auch die Reihen ihrer Arbeiterinnen und Drohnen schnell gelichtet. Den verbliebenen fünfzig haben wir durchweg Namen gegeben.«
»Und dann ausgerechnet Christine?«
»Wieso nicht?«
»Ich weiß nicht, sie ist die Letzte ihrer Art. Wäre da nicht irgendwas … keine Ahnung … Wilma Smith zum Beispiel?«
»Konnte ja keiner wissen, dass sie die Letzte sein würde. Bis vor ein paar Tagen waren auch Klio, Maja und Melitta noch am Leben. Letzte Woche haben wir mit Darwin die letzte Drohne verloren.«
Seine Stirn warf sichtbare Falten, sein skeptischer Blick blieb unverändert.
»Aber wir schweifen ab. Sie wollten mir erzählen, was Sie mit Christine vorhaben.«

Verflucht – Leseprobe

»Hier«, flüstere ich und klammere mich an Georgs Hand. »Hier hat er sie erschlagen.«
Georg zieht mich näher zu sich und legt einen Arm um mich. »Dein Vater?«, fragt er.
Ich nicke und vergrabe mein Gesicht an seiner Schulter. Seine Umarmung ist etwas zu eng, zu fest, um angenehm zu sein, aber in diesem Moment bemerke ich es kaum. Innerlich reise ich in die Vergangenheit.

Ich kann sie noch immer schreien hören. Erst meine Mutter, dann meinen Vater, dann wieder meine Mutter – dieses Mal schrill und schmerzerfüllt. Ich höre den dumpfen Schlag, mit dem ihr Körper auf den Boden des elterlichen Schlafzimmers prallt. Die Stille, die darauf folgt. Am meisten erinnere ich mich an die Stille.
Damals stand ich nicht im Schlafzimmer. Ich war unten in der Küche, lauschte und traute mich nicht hinauf. Die Stille ängstigte mich mehr als all der Lärm zuvor. Wie erstarrt saß ich da, in einer Hand das Schälmesser, in der anderen eine Rübe. Eigentlich wollte ich beides fallen lassen, aber es gelang mir nicht. Ich wollte aus dem Haus laufen, aber auch das konnte ich nicht. Steif und verloren hockte ich in der Küche und wusste einfach nicht, wohin.
Solange nicht, bis mein Vater nach mir rief. Ich werde nie vergessen, wie verzweifelt seine Stimme in diesem Augenblick klang. Nicht zornig, einfach nur verzweifelt. Das ließ mich den Mut finden, zu ihm zu gehen.
Mit fahrigen Bewegungen stand ich auf und ließ die halb geschälte Rübe auf den Tisch sinken. Ich wollte das Messer daneben legen, aber eine kaum greifbare Eingebung ließ mich die Hand zurückziehen. Anstatt das Messer wegzulegen, verbarg ich es unter meiner Schürze, ehe ich hinauf ging.

Die Welt gegen Donna-Quinn Schotte – Leseprobe

Als Donna-Quinn erwacht, dreht sich die Zimmerdecke über ihr in unregelmäßig schwankenden Mustern. Ihre Augen brennen und ihr Magen krampft. Stöhnend rollt sie sich auf die Seite und schließt die Augen.
»Was zur Hölle?«, nuschelt sie in ihr Kissen und legt vorsichtig einen Arm um ihren Bauch.
Ihr Kissen gibt keine Antwort. Sie erinnert sich, dass sie gestern mit einem flauen Gefühl im Magen ins Bett gegangen ist, aber mit einem solchen Erwachen hat sie nicht gerechnet. Ein weiterer Magenkrampf durchzuckt sie und lässt sie keuchend zurück. Normal ist anders. Sie sollte schleunigst zum Arzt!
Also zwingt sie sich, die Augen wieder aufzumachen. Sie stemmt eine Hand auf die Matratze und drückt sich hoch.
Die Welt antwortet mit noch heftigerem Schwanken.
Donna-Quinn stöhnt. Während sie darum kämpft, nicht wieder aufs Bett zu fallen, geht sie in Gedanken alles durch, was sie in den letzten zwei Tagen zu essen hatte. Brot, Käse, Nudeln, Reis, Fertigsoße. Nichts älter als eine Woche, nichts abgelaufen. Keine Erklärung dafür, dass sie sich gerade wie ausgekotzt fühlt.
Aber wenn es nicht das Essen ist, was dann? Ein Schnupfen fühlt sich definitiv anders an und sie hat keine Idee, wo und wie sie sich eine ernstere Krankheit zugezogen haben könnte. Sie war in den letzten Tagen kaum draußen, nur in dem Supermarkt, in dem sie seit Neuestem jobbt. Und da hat sie quasi nie Kundenkontakt, sondern versteckt sich durchgängig im Lager. Niemand ist ihr nahe genug gekommen, um sie anzustecken.
»Dann also doch das Essen«, murmelt sie und kommt schwankend auf die Füße.
Mit wenigen Schritten durchquert sie ihre beengte Einraumwohnung, kniet sich in der Kochnische hin und öffnet den Kühlschrank. Kein Schimmel. Sie nimmt alle offenen Lebensmittelpackungen heraus und riecht daran, aber nichts scheint verdorben und ihr wird auch von keinem der Gerüche unwohler, als ihr sowieso schon ist. Alles in Ordnung also. Bis natürlich auf den Umstand, dass sie sich immer noch fühlt, als wolle ihr Magen aus der netten kleinen Wohngemeinschaft ihrer inneren Organe auswandern.
Wie zur Bestätigung krampft sich ihr Magen abermals zusammen und sie muss die brennenden Augen schließen, um den Schmerz irgendwie zu ertragen.
Dabei kommt ihr ein erschreckender Gedanke: ›Wenn es nicht das Essen selbst ist, dann ist es vielleicht etwas, das mir hineingetan wurde! Vielleicht wollte jemand mir genau das antun.‹ Zusätzlich zu allem anderen breitet sich nun Gänsehaut in ihrem Nacken und auf ihren Armen aus. Der Gedanke fühlt sich beunruhigend wahr an und sie beginnt sich zu fragen, wer sie vergiften wollte. Und vor allem: warum?
Die neue Kollegin, deren Pausenbrote sie seit einer Woche stibitzt? Nein, das wäre überzogen. Ein Exfreund? Vielleicht, aber welcher? Die, die ihr überhaupt noch nah genug stehen, um zu wissen, wo sie ist und was sie macht, haben sich entweder selbst von ihr getrennt oder haben wieder neue Partner. Keiner dabei, der noch nicht über sie hinweg sein dürfte. Also vielleicht die Nachbarn? Aber die meisten davon sollten sie gar nicht kennen, so unauffällig ist sie. Jemand von früher womöglich …
Während sie die Liste der Verdächtigen aufstellt, schließt sie den Kühlschrank und richtet sich wieder auf. Ihr Blick fällt auf die Wasserflaschen, die in Ermangelung anderen Stauraums auf den Herdplatten stehen. Fünf sind leer, eine fast leer. Es ist das Schickimicki-Wasser, das sie aus dem Supermarkt hat mitgehen lassen und das sie seit ein paar Tagen ausschließlich trinkt.
›Die einzige Ernährungsumstellung, die ich hatte‹, durchfährt es sie und sofort greift sie nach der letzten Flasche, öffnet sie und schnüffelt daran.

Erinnerungen an Dick Fitzgerald – Leseprobe

Als ich am Strand von Gollerus saß, damals vor so vielen Jahren, und den Muschelkamm durch mein Haar zog, da dachte ich keine Sekunde an die Worte meiner Eltern. Geh nicht nach oben! Achte auf dein Cohuleen Driuth! Traue niemandem in der trockenen Welt! Es war erst viel später, dass ich diesen weisen Regeln gestattete, in mein Gedächtnis zurückzukehren.
In jenem Moment am Strand von Gollerus dachte ich nur daran, wie aufregend der Sand meine nackten Waden kitzelte und wie wunderbar hell mein Haar wurde, wenn ich das Wasser herauskämmte, wie herrlich die Sonne es zum Glitzern brachte. Den Menschen, der neben mir in die Knie sank, fand ich wunderschön. Einen Mann wie ihn hatte ich nie zuvor gesehen. Sein Gesicht war so glatt und rosa wie meines, ganz anders als die reißzahnbewehrten Schuppenköpfe der Männer unter dem Meer. Menschen, dachte ich, mussten wunderbar harmonisch miteinander sein, wenn sie sich allein schon in Schönheit derart glichen.
Tatsächlich lächelte der Mensch so warm und offen, dass mich auf der Stelle der Wunsch überkam, ihm eine Freundin zu sein.
»Hallo, schönes Kind“, grüßte er mich. »Was treibst du hier ganz allein?«
»Ich genieße die Sonne und lasse sie mein Haar trocknen.«
»Das sehe ich.« Er griff nach einer Strähne und ließ sie durch seine Finger gleiten – es waren schöne Finger, schlank und stark und gänzlich anders als die Klauen der Männer unter der See. »Noch nie zuvor habe ich grünes Haar gesehen. Es ist wirklich hübsch. Genau wie du.«
Meine Wangen glühten, als er mich so anschaute. Ich senkte den Blick und tastete über den Sand nach meiner Cohuleen Driuth, meiner magischen Federkappe. Hiermit bin ich noch hübscher, wollte ich ihm sagen und ich träumte davon, dass seine Augen vor Bewunderung glitzern würden, wenn er es mir bestätigte. Doch so sehr ich auch tastete, ich fand nichts als Sand.
Erschrocken kam ich auf die Beine. Ich drehte mich auf unsicheren Füßen im Kreis, knickte um, rappelte mich auf, ließ den Blick über Strand, Gischt und Fels wandern, aber da war nichts. Nicht eine einzige rote Feder konnte ich entdecken.
»Was suchst du, hübsches Kind?«, fragte der Mann.
»Meine Cohuleen Driuth, meine Federkappe. Nur mit ihr kann ich tauchen. Nur mit ihr komme ich nach Hause.« Tränen schossen mir in die Augen.
»Nun weine doch nicht. Was willst du zu Hause unter dem Meer? Ist es nicht dunkel da und viel zu kalt?«
»Aber meine Eltern sind dort«, rief ich aufgebracht, „und unser Palast und alle meine Freunde!“ Noch einmal drehte ich mich im Kreis, suchte und suchte.
»Palast?«, fragte der Mann und griff meinen Arm. »Wer bist du, Mädchen? Doch nicht etwa eine Prinzessin?«
Ich hörte kaum hin und nickte doch. Als ich mich zu ihm umwandte, sah ich etwas Rotes hinten an seinem Gürtel blitzen.
Meine Cohuleen Driuth!

Gaumenfreuden auf Eridanisend – Leseprobe

Es begann mit einem Silberstern. Hoch oben am Firmament von Eridanisend, halb verdeckt von Wolken und überstrahlt von der tief stehenden Sonne, tauchte er auf, hell und funkelnd.
Nur war es eigentlich gar kein Stern. Es war das Langstreckenorbitaltransportschiff Lorien. Und die LOT Lorien hatte einen Auftrag. Gerade im Orbit angekommen, schickte sie einen Meteor auf die Oberfläche. Eine kreisrunde silberne Plattform, die auf Feuerschwingen durch die Luft rauschte, mit einem ohrenbetäubenden »Plong« aufschlug und sich violett glühend in den Boden brannte.
Dort lag sie dann und wartete. Der Abend war sonst friedlich. Wind raschelte in den Blättern des nahen Waldes und die Luft rund um die Plattform roch nach versengtem Gras.
Irgendwann tauchten Sternchen auf. Goldene diesmal und nicht am Himmel, sondern dicht über dem Boden. Sie formten sich aus dem Nichts über der Plattform, umschwirrten einander, bis aus ihnen etwas anderes wurde, etwas Größeres, Festeres. Eine Gestalt. Dann mehrere.
Nacheinander traten vier Elfen von der Plattform auf die Wiese. Zwei Frauen und zwei Männer. Sie waren hochgewachsen, hatten das lange weißblonde Haar zu Zöpfen geflochten und ihre schlanken Leiber in silberne Raumanzüge gehüllt.
»Da wären wir«, sagte Kommandantin Grisandel. Sie atmete tief ein und genoss das Streicheln der frischen Luft in ihrer Kehle. Wie eine Statue stand sie da und ließ die fremde Welt auf sich wirken.
»Es ist wunderschön«, sagte Miluenn neben ihr. Die jüngere Frau, beugte sich vor und fuhr mit einer Hand über die hohen Halme. »So … unberührt.« Sie öffnete ihren schweren Zopf, pflückte einen langen, saftig grünen Halm und begann, ihn in ihr Haar zu flechten. Dabei kam ihr ein Gedanke und sie schaute zurück zu den anderen. »Eigenartig, findet ihr nicht? Marsindel und sein Team haben die Halblinge doch vor kaum mehr als einhundert Jahren direkt hier abgesetzt. Sollte da nicht deutlich mehr los sein?«
Grisandel ging ein paar Schritte, dann beugte auch sie sich herab und berührte das Gras. Tropfen des letzten Regens hingen noch darin und benetzten ihre Finger. Kein Halm war geknickt. Keiner außer denen, über die sie soeben getreten war. »Sie sind an dieser Stelle angekommen, aber offensichtlich nicht hiergeblieben.«
»Wir konnten sie auch aus dem Orbit nicht erkennen«, warf Bregol, der größere der beiden Männer, ein. »Keine Dörfer, keine Städte, keine Straßen. Nirgendwo auf dieser Welt. Vielleicht sind sie gar nicht mehr da. Verschwunden, genauso wie die Zwerge von Gloria V.«
Miluenn lachte hell und schüttelte den Kopf. Der frisch geflochtene Zopf wogte auf ihrer Schulter auf und ab. »Unsinn! Zwerge und Halblinge sind völlig verschieden. Zwerge graben sich in den Fels. Und sie waren da, die auf Gloria V meine ich. Das weißt du genau. Wir haben die Schächte gesehen. Die waren nur zu tief und zu eng, als dass wir ihnen hätten folgen können.«
»Vielleicht haben die Halblinge sich ja auch vergraben.« Bregol blickte über das unberührte Gras und bezweifelte es.
»Das glaubst du doch selbst nicht«, sagte Miluenn. »Oder wieso sonst trägst du als einziger von uns Pfeil und Bogen mit dir herum?«
»Man weiß eben nie …«
»Schluss jetzt!« Grisandel hob warnend die Hand. »Hört auf zu streiten! Genug von den Zwergen. Es ist bedauerlich, dass uns die Halblinge nicht gleich hier empfangen, sicherlich. Ich hatte mich auf warme Herdfeuer und vorzügliches Essen gefreut, genau wie ihr. Aber darauf müssen wir vorerst verzichten. Also los, schauen wir uns um.«

Im Neonlicht des neuen Tages – Leseprobe

Ihr Körper ist in Licht getaucht. Haar und Schultern glänzen im Blassblau der digitalen Zeitanzeige, das jede Linie ein wenig schärfer und jeden Makel ein wenig deutlicher macht. Auf ihrem Oberschenkel spiegelt sich das beinahe schmeichelhafte orange Blinken des Nachrichtenterminals und an ihrer Hüfte mischen sich beide Farben zu einem flackernden Graubraun. Das Licht ist nicht schön, aber sie ist es. Und das Neonlicht des anbrechenden Morgens setzt ihren Körper auf eine Art in Szene, die seinen Blick fesselt und ihn so paradoxerweise davon abhält, sich um die Dinge zu kümmern, auf die die blinkenden Lichter ihn eigentlich aufmerksam machen wollen. Noch kann er sich ein wenig Zeit nehmen.
Er betrachtet sie ausgiebig, froh, dass sie sich über Nacht weitestgehend aus der Decke befreit hat. Nur eine Wade ist noch bedeckt. Er zieht an der Decke und sie rutscht von ihrer glatten Haut. Kurz ist das Bild vollkommen. Dann aber geht ein Zucken durch ihren Körper, sie rollt herum und blinzelt ihn an. Ein Wangenknochen strahlt blassblau, der Rest liegt im Schatten. Dunkelgrau. Sie lächelt und er lächelt zurück.
»Guten Morgen«, flüstert er, beugt sich zu ihr und drapiert einen Kuss auf die blaue Wange.
»Guten Morgen«, echot sie mit vom Schlaf rauer Stimme.
Sie lässt ihren Blick durch das geräumige Kapitänsquartier schweifen. Vermutlich braucht sie noch einen Moment, um sich zu erinnern, wo sie ist. Er lächelt amüsiert, wissend, und er beobachtet sie genau. Ein kleines Zucken der Augenlider und nun ist er sicher, dass ihr die gemeinsame Nacht nicht entfallen ist. Wie könnte sie auch? Sofort kehrt ihr Blick zu seinen Augen zurück. Wach und einladend, stolz.
»Guten Morgen, Captain«, wiederholt sie und streckt ihre Hand nach ihm aus.
Schmunzelnd beugt er sich näher. Er wollte nie die Art von Kapitän sein, die sich allein in ihrem Quartier verschanzt, unnahbar, unerreichbar, unantastbar. So wie jetzt gefällt es ihm deutlich besser.

Mann gegen Mann – Leseprobe

Funken knistern in der warmen Nachtluft. Es riecht nach angesengtem Fleisch und sterbendem Holz. Ich beiße ein großes Stück aus meiner Kaninchenkeule heraus und genieße den Duft. Schon bald wird es nach nichts mehr riechen außer Blut und Schweiß.
»Carn, mein Freund, dir verdirbt der Kampf schon mal nicht den Appetit«, höre ich in diesem Moment Gors amüsierte Stimme hinter mir und gleich darauf spüre ich seine kräftige Hand in meinem Rücken. Eine freundschaftliche Geste, keine Frage, aber das nimmt ihr nicht die Wucht.
Ich zucke zusammen und wende mich grinsend in Gors Richtung. »Vermutlich ist es das letzte Mal, dass ich so was hier bekomme und da soll ich mich zurückhalten? Das ist Schwachsinn und das sage ich jedem, der es hören will.«
»Und auch jedem, der es nicht hören will«, schmunzelt Gor, während er sich behände zu meiner Linken fallen lässt. »Genau deshalb habe ich dich zu meinem ersten Truppenführer gemacht. Du nervst, aber du hältst die Männer bei Kräften!«
Ich lache laut. »Bitte, so solltest du mich künftig den neuen Truppen vorstellen.«
»Ich? Das würde dir so passen. Du stellst dich gefälligst selbst vor! Ich habe genug anderes zu tun.«
»Willst du uns dem Feind etwa noch ähnlicher machen?«
Gor grinst nur.
Ich schüttle den Kopf und wende mich wieder meinem Essen zu. Auf das Spiel, ihn nach seinen Plänen zu fragen, nur um mit einer kryptischen Antwort abgespeist zu werden, lasse ich mich schon lange nicht mehr ein.
»Iss auf, mein Freund!«, meint Gor nach einer Weile. Während er spricht, beugt er sich näher an die Flammen. Ihr Widerschein flackert über sein Gesicht und verleiht ihm eine gefährliche, unstete Erscheinung. »Iss auf und dann leg deine Rüstung an! Die Tasanen werden in spätestens einer Stunde hier sein und ich will sie unbedingt weiter unten im Tal abfangen. Arael wird bald mit seinen Truppen dort sein und vom westlichen Hang aus zu uns stoßen. Dann kesseln wir die Dreckskerle ein!«
Ich verschlucke mich an meinem Essen und muss husten. Dass wir die Tasanen im Tal abfangen würden, habe ich gewusst. Aber davon, dass Araels Truppen uns unterstützen werden, höre ich gerade zum ersten Mal. Arael ist mein Bruder.

Sieben Söhne – Leseprobe

Persönliches Logbuch: Klarissa Weingärtner, 15.01.2208

Ich bin echt nicht Typ Tagebuch. Aber wenn das, was ich vorhabe, klappen soll, dann brauche ich ein paar Aufzeichnungen. Etwas, wozu ich zurückkehren und nachschlagen kann. Also bitte, persönliches Logbuch Klarissa Weingärtner: Los geht’s! Heute ist etwas mit mir passiert. Zum ersten Mal, seit sie mich aus der angewandten Historik ins Archiv verbannt haben, fühle ich mich gut. Zum ersten Mal wieder habe ich etwas gefunden, das mich fesselt, das mir ein Ziel gibt. Ein anderes, meine ich, als Brutkasten für eine sterbende Zivilisation zu spielen.
Ich habe etwas entdeckt. Eine Geschichte. Und … ich weiß auch nicht, aber sie hat zu mir gesprochen. Irgendwie. Ich glaube, dass sie wahr ist. Jedes Wort. Ich glaube, dass ich sie nutzen kann, für mich, für Karl, für die Familie, die es einmal geben soll. Als gebärfähige Frau wird man vielleicht in Watte gepackt, aber sie lesen einem auch jeden Wunsch von den Augen ab, richtig? Ich kann also alles kriegen, was ich will. Alles, was ich brauche.
Dann heißt es jetzt recherchieren und rechnen.

Persönliches Logbuch: Klarissa Weingärtner, 13.02.2208

Der Ort heißt längst nicht mehr Puddemin, aber den See gibt es noch. Es ist eher eine braune Pfütze– nicht, dass das wichtig wäre. Wichtig ist nur, dass es einen großen Stein gibt, nicht weit vom Ufer entfernt. Nachts lassen sie mich dort nicht hin, zu gefährlich für eine Frau wie mich, doch das macht nichts. Ich muss keine Mäuse tanzen sehen, um zu wissen, dass ich recht habe. Ich spüre es.

Zwei Fenster, eine Tür – Leseprobe

So ist das halt auf dem Pluto. Man bleibt lieber ganzjährig in der gut geheizten Wohnung und genießt den Ausblick. Ich hab viel vergessen, was ich mal wusste. Schule ist verdammt lang her. Aber ich weiß noch, dass Pluto früher mal ein Planet war. Der Neunte in unserem Sonnensystem. Dann war er eines Tages kein Planet mehr. Die haben ihn eiskalt rausgeschmissen. Wir passen gut zusammen. Der verstoßene Planet und das verstoßene Mädchen.

Von Centauren und Menschen – Leseprobe

Der Aufprall presste mir die Lungen gegen den Rippenkäfig. Mein Kopf schlug auf den Boden, entfesselte heißen, feuchten Schmerz. Ich öffnete den Mund zu einem Schrei, aber der Sturz hatte mir die Luft genommen. Es kam kein Ton heraus. Dafür kreischte das Raumschiff um mich herum. Brüllende Alarmsignale, berstendes Metall, das wütende Zischen entweichender Atmosphäre.
Irgendetwas knirschte gefährlich, und dann rammte sich neuer Schmerz in meine Seite, glühend und schrill. Mir wurde schwarz vor Augen. Sterne torkelten unter meinen Lidern. Der Gestank von Eisen und altem Öl biss mir in die Nase. Am liebsten hätte ich mich übergeben, doch selbst dafür musste man sich bewegen können und das konnte ich nicht. Absolut nicht.
Dann Stille. Kein Kreischen mehr, der Alarm wurde blechern und leise, das Zischen verebbte, abgelöst von unheilvollem Knirschen und Knacken. Das Raumschiff war in einem Stück. Noch. Ich gebe zu, die Landung auf Proxima Centauri c hatte ich mir anders vorgestellt.

Wiedertod – Leseprobe

Richard keuchte, rang um Atem und sah der Geretteten auf seiner Brust das erste Mal ins Gesicht. Sie war nicht komplett haarlos, wie er gedacht hatte, ein Kranz heller Wimpern umschloss ihre riesigen dunkelroten Augen. Sie hatte eine Stupsnase und volle Lippen, genauso durchscheinend violett wie der Rest ihres Körpers.
Richard lächelte sie an. »Vorsicht! Beinahe wärst du gefallen.«
Das Wesen sagte kein Wort. Ob es ihn verstand?
»Hi«, versuchte Richard es noch einmal. Er setzte sich auf und streckte der Unbekannten behutsam seine rechte Hand entgegen. »Hi, ich bin Richard. Richard Miller von der Erde. Also ein Mensch. Oh Mann, ich bin nicht gut in Erstkontakten.« Er grinste. »Aber hi!«
Das Wesen legte den Kopf schief, musterte ihn und antwortete dann mit hoher, sanfter Stimme. »Phoebe.«
Richard machte große Augen. Sie sprach tatsächlich!
»Ich ist«, sie holte tief Luft, »Phoebe.« Es klang angestrengt. So als müsste sie sich die Kraft für jede einzelne Silbe erkämpfen.
»Freut mich, Phoebe. Und ein Hallo von der gesamten Menschheit!«

Muse 5.0 – Leseprobe

Ihre Münder trafen sich zum Kuss. Leidenschaftlich, beinahe gierig legte er einen Arm um ihre Taille, den anderen in ihren Nacken und zog sie näher. Sie spürte die Wärme, die von ihm ausging. Seine Kraft. Doch die Art, wie er sie hielt, ließ sie begreifen, dass er nicht vorhatte, sie diese Begegnung überleben zu lassen.

Maya tupfte den Schwamm gleichmäßig über ihr Gesicht. Nach und nach verschwanden die letzten Flecken brauner menschlicher Haut unter einer orangeroten Farbschicht. Ihre Verwandlung war nun beinahe abgeschlossen. Sie hatte sich ihrer dichten, dunklen Locken entledigt und sowohl Schädel als auch Augenbrauen rasiert, sogar die Wimpern gezupft. In ihren Augen leuchteten goldene Kontaktlinsen, die ihren Pupillen eine geschlitzte, reptilienartige Form verliehen.
Sie trug ein anthrazitfarbenes Kleid, dessen langer, weiter Rock ihre Beine komplett verdeckte und das Augenmerk auf ihre schmale Taille und den geschwungenen Brustkorb lenkte – die Körperpartien, die Menschen und Briaden gemeinsam hatten. Am Gürtel des Kleides befestigte sie ihre Ausrüstung: ComPad samt Scanner, Störsender und gefälschten ID-Chip. Dann verbarg sie ihre Hände unter langen dreifingrigen Handschuhen und ließ schließlich ihr Gesicht im Halbschatten der übergroßen, gesteiften Kapuze ihres schwarzen Mantels verschwinden.
Ein finaler Blick in den Spiegel bestätigte ihr, dass sie ihr Ziel erreicht hatte: In dieser Aufmachung war sie von einer Briade nicht mehr zu unterscheiden.

Keine Asche – Leseprobe

Miles scharrt wieder mit den Füßen. »Kommst du jetzt oder was? Die warten.«
»Die Frage ist nur, worauf eigentlich«, murmle ich, während ich die Hände auf die Armlehnen stütze und mich nach oben stemme. Den Raumanzug samt Kapuze und durchsichtigem Visier trage ich schon. Er ist nicht so klobig und schwer wie die aus den alten Tagen, aber immer noch unangenehm genug, um meiner Stimmung nicht zuträglich zu sein.
»Was auch immer es ist, sie werden uns schon nicht fressen wollen«, meint Miles fröhlich.
Ich gehe zu ihm und runzle die Stirn. »Sicher? Einladung und diese Koordinaten hier. Mehr haben wir nicht. Einladung zum Essen ist gar nicht so ungewöhnlich. Und falls wir zufällig schmecken, wer weiß …«
»Alter Schwarzmaler! Es ist ein Wunder, dass sie ausgerechnet dich für den historischen Erstkontakt ausgewählt haben.«
Ich zucke die Schultern. »Ich mache mich halt gut auf Fotos.«
Miles lacht.
Ich beschränke mich auf ein nervöses Lächeln. »Was meinst du, was erwartet uns da gleich?«
»Bei den dunkeln Wolken, durch die wir durch sind, tippe ich auf einen Haufen Vulkanleute. Steinerne Körper, glühende Augen, überall Asche und Rauch. Wie im Film.«

Das dritte Glas – Leseprobe

Nichtsahnend von den Dingen, die in Oscar vorgingen, stand der Mann in Grün auf. Unverändert lächelnd trat er zu dem Schriftsteller hinüber und beugte sich vor.
»Sie sind allein in einem vollen Raum«, sprach er mit dem Hauch eines Dialekts, den Oscar mit seiner Heimat und seiner Jungend verband. »Sind Sie so langweilig?«
»Ganz im Gegenteil. Ich bin gerade interessant genug. Es sind die faden Menschen, die niemals Zeit in ihrer eigenen Gesellschaft zubringen wollen.«
»Dann bin ich hier richtig«, entgegnete der Mann in Grün und seine Augen leuchteten.
Ungefragt zog er sich einen Stuhl heran und nahm Oscar gegenüber am Tisch Platz. Der Schriftsteller hätte protestieren können, doch er tat es nicht.
»Richtig ist ein großes Wort«, sagte er stattdessen. »Nur wenige werden ihm gerecht.«
»Und niemals die, die sich seiner rühmen.« Das Lächeln des Fremden war ungebrochen. »Sagen wir also lieber, es könnte mir hier gefallen.«
»Wie kommen Sie darauf?«
»Vielleicht ist es Neugier.«
»Wenn es Neugierde ist, die Sie an meinen Tisch treibt, dann sollten Sie zusehen, dass Sie sich schnellstmöglich von dannen machen. Es sind die Geheimnisse, die dem Leben heutzutage noch etwas Wunderbares verleihen. Das Alltäglichste wird zum Abenteuer, wenn man es nur verbirgt. Leider wird andersherum auch das größte Abenteuer alltäglich, wenn man es enthüllt.«
»Davon, dass Sie sich enthüllen sollen, habe ich bisher gar nichts gesagt.« Das Lächeln des Fremden wurde zum schweigenden Versprechen.

Billy O'Mally begegnet einer Bestie – Leseprobe

Billy gönnte sich einen Blick, ehe er endlich zu sprechen begann. »Ihr wärt auch spät, wenn euch widerfahren wäre, was mir heute Abend widerfahren ist. Mehr noch sage ich: Ihr könntet froh sein, wenn ihr überhaupt hier wärt. Ich bin’s jedenfalls.« Damit schnaufte er und tupfte sich ein drittes Mal seine Stirn.
Die drei anderen machten große Augen.
»Um Himmels Willen, was ist denn nur passiert?«, fragte Kathy. Donald und Tom nickten.
»Ich«, begann Billy, eher er noch einmal tief Luft holte. »Ich bin dort draußen gerade noch so einer Bestie entkommen.«
»Einer Bestie?«, staunte Donald. »Was denn für einer Bestie?«
Billy beugte sich vor und setzte zum Sprechen an. Dann aber, noch ehe die erste Silbe seine Lippen überquert hatte, hielt er inne. »Erst ein Bier«, sagte er und langte in seine Tasche. Dort ließ er seine Hand und sah die drei der Reihe nach an. »Oder ihr ratet. Wer errät, was für einem Untier ich heute Abend im Wald begegnet bin, direkt vor der Türe, dem gebe ich sein Bier aus. Errät es keiner von euch«, er sah zu Kathy, »bekomme ich meines auf Kosten des Hauses. Ist das ein Wort?«

Wände – Leseprobe

Ich stütze beide Hände auf, drücke mich ab und lasse mich halbwegs sicher auf beide Füße fallen. Sie kribbeln noch, aber sie tragen mich. Ich recke die Arme in die Höhe und strecke mich. Dann lasse ich erneut den Blick wandern und überlege, ob ich erst eine der anderen Kapseln oder erst die Wände unter die Lupe nehmen soll.
Ich entscheide mich für die Kapseln und gehe näher an eine davon heran. Ihr Bildschirm ist online und zeigt verschiedene Werte an. Die meisten stehen auf null, einer ist bei minus einhundertfünfzig. Hm, denke ich. Ein paar Schritte weiter zeigt die nächste Kapsel dieselben Werte. Genauso die nächste und übernächste. Ich runzle die Stirn. Was zur Hölle macht man mit einer Anzeige, die einem kaum etwas anderes als Nullen präsentiert?
Ich überlege gerade, ob ich es wagen kann, blind irgendwelche Knöpfe zu drücken, als ein Zischen mich herumfahren lässt. Die Wand hinter mir teilt sich und gleitet auf wie eine riesige automatische Tür aus einem Kaufhaus. Es gibt also doch einen Ausgang! Gespannt sehe ich hin.
Hinter den Wänden kommt eine einzelne Gestalt zum Vorschein. Sie tritt näher und entpuppt sich als ein Mann mit weißem Kittel, grauem Bart und schwindendem Haaransatz. Entschlossen, aber ohne Hektik geht er auf mich zu. Auf einmal bin ich mir meiner fehlenden Kleidung wieder sehr bewusst. Ich werde rot und bedecke mich notdürftig mit den Händen.
»Frau ähhh …«, begrüßt der Mann mich unsicher.
»Weigert«, helfe ich ihm aus. »Kathrin Weigert.«

Fünfzehn Freunde – Leseprobe

»Fünfzehn Freunde«, wiederholt er. »Sollteste haben, dann haste alles richtig gemacht.«
»Aha«, sage ich und denke: Mist, jetzt kann ich nicht mehr einfach so abhauen.
»Glaub mir, es stimmt«, sagt der Mann.
»Fünfzehn Freunde?« Ich schaue auf meine Hände.
»Genau. Vertrau nem alten Mann. Hinterher ist man ja immer schlauer. Rückblickend und so. Dann hätte man’s vorher gewusst.«
»Ah … Wieso fünfzehn?«
Der Mann rückt näher. »Wenn du erst so alt bist wie ich«, sagt er, »wird einer deiner Freunde tot sein.«
»Das tut mir leid.« Ich schaue ihn immer noch nicht an. Stattdessen kram ich mein Brötchen aus der Bäckertüte und beginne, zu essen.
»Muss es nicht«, sagt der Alte. »Denn das heißt immerhin, dass vierzehn deiner Freunde noch leben.«
»Das Glas ist halb voll, hm?«
»Wenn Bier drin ist, nicht lang … Aber darum geht’s nicht. Also fünfzehn Freunde. Einer stirbt. Einer zieht weg. Einen haste irgendwann mal beleidigt und dann will er nix mehr mit dir zu tun haben.«
Macht drei, denke ich und habe die Befürchtung, dass ich auch da wohl noch zu jedem einzelnen etwas hören werde.

Leila – Leseprobe

Leila flog. Wind peitschte ihr ins Gesicht. Die Sonne brannte. Ein eigenartiges Gefühl, das mit der Sonne. Leila hatte den Eindruck, eigentlich müsse es regnen. So wie sie sich fühlte, müsste es eigentlich regnen.
Unter ihr wurde das zerstörte Kraftwerk langsam kleiner. Leila wusste, würde sie zurückschauen, würde sie noch immer die Flammen daraus hervorschlagen sehen. Kein Regen da, um sie zu löschen. Alles verbrannte. Alles wurde Staub. Leila sah nicht zurück. Trotzdem glaubte sie, noch immer die Hitze im Rücken zu spüren, noch immer die Schreie zu hören. Brit, Vic, Serj, Tom … so viele ihrer Freunde. Alle verbrannt, alle fort. Und was blieb, war nur das Brennen. Sonne, Kraftwerk, ihre Augen – alles brannte.
Sie wollte weinen, aber sie konnte nicht. Wahrscheinlich würde sie es nie wieder können. Dafür hatten sich ihre Augen viel zu sehr verändert. Dafür hatte sie sich viel zu sehr verändert.
Deutlich sah Leila den Moment vor sich, in dem alles zusammengebrochen war. Nicht die Explosion, die nicht. Natürlich war sie furchtbar gewesen. Die Schreckensmomente zuvor, als sie den Fehler entdeckt hatten und dann der Knall, die Erschütterung, das plötzliche Licht … Es war, als wäre die Welt ein zu voll beladenes Regal gewesen und wäre dann plötzlich einfach zusammengestürzt. Es war furchtbar gewesen, unglaublich, unbeschreiblich, aber das war nicht der Moment, in dem wirklich alles zusammengebrochen war. Nein, das war der unmittelbar danach. Flammenknisternde Stille in den Trümmern einer wieder stillstehenden Welt. Verrenkte, verstümmelte Körper überall. Serj im Fenster, Brit unter dem Kontrollpult … Alles schwarz, alles tot, alles zertrümmert. Und Leila mitten dazwischen. Aufrecht und unversehrt.