Anthologien – als Autorin

Gedankenlos – Leseprobe

Der Himmel ist von jenem melancholischen Rotgold, irgendwo zwischen Feuerglut und der satten Frische reifer Äpfel. Die schwüle Luft am Fluss kühlt rasch aus, aber die Steine, auf denen ich liege, sämtliche Glieder ausgestreckt, summen noch von der Hitze des Tages. Ich trinke letzte süße Wärme, koste sie aus, ehe ich mich für die Nacht in mein Nest zurückziehe. Es sind die friedlichsten Momente, jene hier allein am Fluss. Keine Beute, keine Konkurrenten, nur das Plätschern der Stromschnellen und das Rauschen meiner eigenen Gedanken.
Eine Fontaine, scheinbar aus dem Nichts.
Ich schwirre auf, will auf Abstand gehen, doch drei meiner Glieder bleiben auf dem Stein zurück, ihre Flügel schwer und verklebt.
Etwas schiebt sich behäbig aus dem Wasser: Nackte Säugerhaut, weich und schmierig, durchbrochen von grellrot aufgeschwemmten Wundwulsten. Vier lange Ausläufer mit gelenkigen Klauen. Der gesamte Körper in Fetzen und Metallfragmente gewickelt.
Raubaffe!

Schweinsgalopp im Schneegestöber – Leseprobe

Quietschend und schnaufend kam der Stahlkoloss zum Stehen. Mir waren solche Dinger ja von jeher suspekt. Zu groß , zu laut, zu schnell, zu … Na ja. Ich bin wohl eher der altmodische Typ. Menschen sind da anders. Kurzlebig, flatterhaft, immer auf der Suche nach etwas Neuem. Das macht sie zu anstrengenden Gesprächspartnern. Allerdings verleiht es ihnen auch Erfindungsreichtum. Und genau den brauchte ich in diesem Moment.
Dichter Schnee umwehte den Zug, glänzte golden im Lampenlicht, das aus dem Inneren drang. In meinem Versteck zwischen zwei Ligustersträuchern lauschte ich angestrengt auf jedes Geräusch.
Kein Hufgetrappel. Keine Glockenklänge. Keine knallende Rute. – Gut.
Keine Schritte. – Weniger gut.
Da endlich knackte und rappelte es. Quälend langsam öffnete sich eine Zugtür, gab den Blick auf einen einzelnen Menschen frei. Die Lampen erleuchteten die Gestalt von hinten. So konnte ich ihr Gesicht nicht erkennen. Ich sah dunkle Haare auf einer bauschigen Jacke ruhen. Darunter ein kurzer Rock und dann – ich blinzelte – glitzernde Strümpfe. Na, das war doch immerhin angemessen festlich.
Unschlüssig wandte die Gestalt den Kopf von einer Seite zur anderen. Ich wartete, dass sie herauskommen würde, doch sie schaute und schaute nur. Auch ich blickte nach links und rechts. Noch schien sich im Schnee nichts zu bewegen und ich hörte immer noch keine Hufe, keine Glocken. Also riskierte ich es. Ich trat Tyge in die Seiten und trabte mit ihm aus dem Schutz der Sträucher hinaus in den goldenen Lichtschein.
»Hierher.« Aufgeregt winkte ich mit beiden Armen. »Hierher!«
Die Gestalt in den Glitzerstrümpfen brauchte trotzdem noch einen langen Moment, ehe sie mich entdeckte. Und einen noch längeren, bis sie endlich aufhörte zu glotzen und sich in Bewegung setzte.
»Komm schnell«, bat ich, während sie die vom Schnee schlüpfrigen Metallstufen herabkletterte. »Ehe er uns eingeholt hat.«
»Wer?«, fragte die Gestalt.
Nun, da sie näher an mich herangetreten war, erkannte ich sie als Frau im mittleren Alter. Irgendwo zwischen zwanzig und sechzig. Menschen verändern sich so schnell und so unterschiedlich, da ist das schwer zu schätzen.
»Na, wer schon? Der Krampus. Hast du ihn nicht um den Zug schleichen sehen?«
»Der was?« Frau Glitzerstrumpf starrte verständnislos zu mir herunter.
»Der Krampus«, wiederholte ich langsam und deutlich. »Er hält mich für ein ungezogenes Kind. Er will mich in die Butte, den Korb auf seinem Rücken, stecken und bestrafen.«
»Aber … du bist kein Kind?«
»Natürlich nicht. Oder kennst du viele Kinder mit grauem Rauschebart?«
Sie schüttelte träge den Kopf, starrte immer noch.
»Ich bin der Julenisse. Und wenn der Krampus mich in die Butte steckt, dann kann ich keine Geschenke verteilen.« Mit einer Kopfdrehung deutete ich auf den prall gefüllten Sack hinter meinem Sattel.
»Der … Julenisse …«
»Ja doch!«
»Auf einem Schwein.«
Ich tätschelte Tyge den Nacken. »Irgendwie muss man ja vorankommen.«
Sie starrte.
»Bitte reiß dich zusammen. Wir haben nicht viel Zeit und ich brauche deine Hilfe.«

Von einer weisen Frau – Leseprobe

Ich besaß einmal einen bronzenen Becher. Zu Beginn des Frühjahrs räucherte ich darin Salbei und Beifuß am offenen Fenster. Nur ganz kurz drehte ich mich zum Herd. Als ich wieder aufsah, war mein Becher verschwunden. An seiner Stelle blitzten mir bernsteinfarbene Augen aus der Dämmerung entgegen. Nur einen Atemzug lang, dann waren auch sie fort.
Eigentlich brauchte ich keinen bronzenen Becher. Ich lebte allein in meiner kleinen Waldhütte, hatte wenig und benötigte noch weniger. Die Leute aus dem nahen Dorf mieden mich – auf eine ehrfürchtige Art. Sie nannten mich ihre weise Frau, auch wenn es ihnen schwer von den Lippen ging. Ihr seht, ich bin gerade alt genug, um als Frau durchzugehen. Von Weisheit aber erwarten die Menschen Krähenfüße und Lachfalten, gebeugte Schultern und ergrautes Haar. Meine Großmutter war früher ihre weise Frau gewesen. Seit sie nicht mehr ist, bin ich der Ersatz, der erst noch richtig in die Rolle hineinwachsen muss.
Meine Großmutter ist auch der Grund, weshalb mir der bronzene Becher seit jenem Frühlingsabend nicht aus dem Kopf ging. Er hatte ihr gehört, so wie vorher ihrer Mutter und davor deren Mutter … Ihr begreift schon. Es war mein Becher. Ein letztes Andenken an die verlorene Familie, an den einzigen Menschen, der mir je nahe war. Egal, wie gefährlich es werden mochte: Natürlich würde ich ihn zurückholen. Und ich hatte zum Glück eine sehr genaue Vorstellung davon, wer ihn gestohlen hatte.

Der Kreis schließt sich – Leseprobe

Es ist heiß an diesem Wintermorgen. Du dachtest eigentlich, du hättest dich an die Winterhitze gewöhnt, doch jetzt schwitzt du unter deiner Regenjacke. Die gefürchteten Frühlingsstürme lassen auf sich warten. Es ist entsetzlich trocken und der Staub kratzt dir im Hals, als du den Abhang hinunter stolperst. Du hustest. Die Aluminiumflasche an deinem Gürtel schlägt dir bei jedem Schritt leer und nutzlos gegen das Bein.
Reisen. Die Welt sehen. Du hattest schon bessere Ideen.
Vor dir taucht eine Struktur auf. Verschwommen erst, doch als du weiter hinabsteigst und dir den Staub aus den Augen reibst, erkennst du Häuser, behängt mit roten Laternen und umsäumt von blühenden Kirschbäumen.
Du reibst dir die Augen noch einmal. Ist es schon warm genug für eine Fata Morgana?
Das Bild bleibt unverändert. Bäume. Blühende Bäume und Häuser, die Schatten bieten. Vielleicht sogar Wasser oder etwas zu essen. Du stolperst weiter, schneller jetzt, mobilisierst deine letzte Kraft.
Dein Blick ist so fest auf die rosa Blüten gerichtet, du hättest die Gestalt in den   Staubwolken beinahe übersehen. Dabei ist sie riesig. Ein Mann mit grauem Bart und einer antik anmutenden roten Jacke. Er kniet, hält den Kopf gesenkt, und dennoch überragt er dich um einen knappen Meter. Diesmal bist du dir sicher, dass du es mit einer Sinnestäuschung zu tun haben musst. Kein Mensch ist so gigantisch. Trotzdem trittst du näher
Die Konturen der Gestalt werden kantiger, je genauer du sie erkennen kannst. Und da liegt etwas Schwarzes auf den Schultern des Riesen. Sind das … Kann das sein? Solarkollektoren? Du hast seit Ewigkeiten keine mehr gesehen. Zumindest keine, die noch intakt waren.
Wenn du die in die Finger bekommen könntest. Nur einen einzigen …
»Vorsichtig«, sagt eine tiefe Stimme.
Du fährst herum, suchst nach dem Sprecher. Der Riese kann es nicht sein, er hat sich keinen Millimeter gerührt, seitdem du ihn entdeckt hast.
»Shixin tötet jeden, der ihn in seinem Schlaf stört.«

Werdendes Leben – Leseprobe

Ein schrilles Pfeifen färbte die Kontrollkonsole orange und das blinkende Warnlämpchen plärrte so laut, dass Rae zusammenzuckte. Nein, andersherum! So oder so fand Rae sich verschreckt vor ihren Schaltelementen wieder. Sie legte eine Hand auf ihren Bauch und musste erst einen tiefen Atemzug nehmen, ehe es ihr gelang, die Dinge in die ihnen vorbestimmte Ordnung zu bringen.
Kollisionsalarm. Das war es, was die Sirene ihr entgegenschrie. Und die Lampe zeigte ungewöhnlich starken Treibstoffverlust in der linken Steuergondel an. Man musste nicht Holmes heißen, um zu schlussfolgern, dass die Kollision mit dem, was auch immer es war, einen Treibstofftank leck geschlagen hatte.
»Verfluchte Scheiße«, murmelte Rae und setzte alles daran, die Panik niederzukämpfen. Ihre Hände flogen über die Treibstoffkontrollen. »Ich musste ja auch auf deinen Discount-Preis reinfallen, du dämlicher Schrotthaufen! Von wegen neuwertiger Kollisionsschild …«
Die Kontrollen halfen nicht weiter. Rae fand keine Einstellung, mit der sich das Leck hätte schließen lassen und ehe sie Zeit hatte, einen Ausflug auf die Schiffshülle auch nur in Erwägung zu ziehen, war der Tank bereits leer. Sie konnte nicht mehr tun als fluchend auf den Ersatztank umzustellen und zu berechnen, wie weit das Schiff damit kommen würde. Die Antwort war simpel: Nicht weit genug.
Während sie ihre Optionen durchging, bewegte sich etwas am Rande ihres Blickfeldes. Rae fuhr herum. Das Cockpit war leer. Kein Mensch außer ihr an Bord. Bewegungen konnten nur bedeuten, dass das Schiff nun auch noch in seinem Inneren auseinander fiel.

Holla und der Heidelbär – Leseprobe

Als sich der Ausgang mit einem vollmundigen Ploppen auftat, zögerte Holla keine Sekunde. Sie streckte die Finger aus, krallte sich ans Glas, zwängte sich hinaus.
Plopp.
Da stand sie mit den bloßen Füßen auf einem weichen Teppich. Im Feuerschein schaute sie an sich herab, strich den grünen Rock glatt, sein fester Stoff gewebt aus langen Blättern, verziert mit dunkelroten Beeren und Büscheln kleiner weißer Blüten. War das so richtig? Ja, sie glaubte schon. So sah sie aus, wenn sie nicht bloß floss und schwappte. Nur der fransige Riss im Rock, die blutige Schramme an ihrer Wade – die hätten nicht sein sollen.
Holla blickte zurück. Ihr gläsernes Gefängnis wirkte trügerisch harmlos, wie es da lag und leise gurgelnd schäumte. Wie viel Zeit hatte sie darin verbracht? Waren es Wochen oder Monate gewesen, in denen es keine andere Ablenkung gegeben hatte, als dem Limetterling Blubberblasen gegen die zarten Flügel zu pusten oder dem Pfirsittich das Gefieder zu zerzausen? Hatte es überhaupt eine Zeit davor gegeben?

Succubussmile – Leseprobe

»Hier«, sagte Mutter und hielt mir einen Lippenstift vor die Nase. »Versteck damit dein Succubussmile, ehe du zur Beichte gehst.«
Ich lehnte mich mit dem Rücken gegen das kühle Metall unserer Zimmertür, unterdrückte dabei ein Stöhnen. Am liebsten hätte ich gebockt wie früher als junges Mädchen. Nur hatten wir diese spezielle Diskussion mittlerweile zu oft geführt, als dass ich noch Spaß daran hätte haben können. Also nahm ich das blöde Ding einfach.
»Leihst du mir wenigstens deine Mirror-App zum Auftragen?«
Mutter verschränkte die Arme. »Wozu? Du willst doch nur noch mal sehen, wie voll und rot sie sind, ehe du sie verdeckst. Oder willst du kontrollieren, ob deine Wimpern immer noch so dicht sind? Ob das goldene Haar noch glänzt, hm?«
»Jetzt hör aber auf. Ich will es richtig machen, sonst nichts«
»Du kriegst das schon hin. Kannst doch sonst immer alles allein.«
Wie ich sagte: Diskussionen waren völlig sinnlos. Also öffnete ich den Lippenstift, fand darin ein kränkliches Beige und schmierte mir das auf die Lippen. So entstellt lächelte ich Mutter an, bleckte die Zähne.
»Besser?«
»Kaum. Schlag diese verdammten Hexenaugen nieder, wenn du draußen bist, und lass die Haare unter der Kapuze.«
Wenn sie gewusst hätte … Ich seufzte bloß. »Schon klar. Wie immer.«
»Und bleib nicht so lange!«
»Nur so lange, wie der Herr Pfarrer mich dort haben will, Mutter.«
Ich wandte mich um, betätigte das Türterminal und schlüpfte hinaus, ehe ich mir einen weiteren Insult von ihr einfangen konnte.
Kaum war ich auf der Straße, sah ich die hohen Mauern der Cathedral vor mir aufragen. Grau wie die Häuser links und rechts, nur viel höher und mit einem großen, neongelb blinkenden Kreuz anstelle der unaufgeregten Werbetafeln in Pastelltönen, die auf diese Drogerie und jenes Restaurant hinwiesen. Eine Drohne summte leise über meinen Kopf hinweg. Zwei Männer und eine Frau in beigen Arbeitsoveralls warfen mir im Vorbeigehen neugierige Blicke zu. Ich schlug die Kapuze über das allzu blonde Haar und senkte den Blick auf den Asphalt zu meinen Füßen. So ungern ich tat, was Mutter mir auftrug, gerade heute war es keine gute Idee, aufzufallen.
Der Weg kam mir länger vor als sonst. Wieder und wieder spielte ich in Gedanken den Streit durch, den ich gerade vermieden hatte. Hörte mir an, wie verdorben ich doch wäre. Warf Mutter an den Kopf, dass – wäre ich wirklich ein Dämon, wie sie sagte – sie sich lieber fragen sollte, mit wem sie da herumgehurt hatte, um mich zu zeugen. Bekam darauf zu hören, dass ich die Hure sei, nicht sie.
Meine Handflächen wurden feucht. Ich ballte die Fäuste, versenkte sie so tief in den Manteltaschen, dass meine Knöchel über die groben Salzkörner kratzten, die sich da im Stoff verfangen hatten. Vielleicht hatte Mutter recht. Womöglich war ich verdorben, unrein. Aber dafür war ich wenigstens jemand. Mehr als ein betender, psalmenleiernder Schatten. Und ich wollte doch nichts Böses. Ich wollte nur endlich wissen, wie es war.

Plitsch – Leseprobe

»Ach, komm! Immerhin keine Ausgangssperren.«
(Du sagst nicht noch, doch das Wort schwappt uns beiden in die Ohren.)
Mir wird kalt, also gleite ich tiefer, versinke bis zum Hals im Wasser. Der Lavendelschaum kitzelt meine Nase wie Gischt.
Ich niese.
»Alles okay?«, fragst du.
»Ja, klar. Keine Sorge. Ich bin nicht krank oder so. Werde ich auch nicht, solange ich hier drinnen bleibe.«
Der Handylautsprecher verzerrt dein Seufzen zu einem scharfen Rauschen. »Mann, ich hab genug von dem ganzen Thema. Scheißkrankheit! Lass uns über etwas anderes reden, ja?«
»Ja, bitte«, sage ich.
Dann schweigen wir.
»Weißt du, dass ich deine Stimme liebe?«, fragst du.
Ich recke den Hals, schaue auf das Display. Wir telefonieren jetzt seit 37 Minuten und 21 Sekunden.
»Ich glaub schon«, sage ich und lächle wehmütig.
»Erzähl mir was!«

Frauen, Messer und Blut – Leseprobe

Die Dämmerung zog sich schon so lange hin an diesem wolkenverhangenen Herbstabend, dass Fearghas Schwierigkeiten hatte, auszumachen, ob der Rock der Frau auf der gegenüberliegenden Straßenseite nun Taschen hatte oder nicht. Durch die dicke blaue Nachtluft sah er nur, dass der Stoff fast bis zum Boden reichte und ein wenig nach links und rechts schwang, während die Frau lief. Keine sichere Kandidatin, wirklich nicht, aber zu so vorgerückter Stunde konnte er nicht wählerisch sein.
Er hielt sich zurück, wartete, bis sie die nächste Hausecke erreichte, dann huschte er über die leere Straße und presste sich in den Schatten der gegenüberliegenden Betonwand. Die Frau bog ab. Er folgte.
Der Beton kratzte verräterisch über seine Daunenjacke, als auch er die Ecke umrundete. Fearghas biss sich auf die Lippe und gestatte sich ein bisschen Abstand, genug, um auch der Wand ihren Raum zu geben, aber nicht so viel, dass ihn das letzte wolkengraue Schummerlicht berührt hätte. Die Frau mit dem schwingenden Rock war mittlerweile schon drei Haustüren weiter.
Noch einmal atmete er tief ein und aus, dann pirschte er ihr nach.
Ein Schrei, grell und schrill, gellte durch die Nacht.
Fearghas fuhr zusammen und presste sich gegen die Wand. Er sah hinauf, doch die dunkelblaue Luft blieb still und schwer. Keine Sirenen, keine Rotoren, keine Stiefelschritte. Wer auch immer da geschrien hatte, er würde sich selbst helfen müssen.
Noch ein Blick nach links, dann nach rechts. Die Straße war leer mit Ausnahme der Frau, die sich schon wieder weiter von ihm entfernt hatte. Er stemmte die Handflächen gegen den Beton, stieß sich ab und eilte ihr hinterher.
Vier oder fünf Armlängen entfernt wurde er langsamer und passte sein Schritttempo ihrem an, damit ihre Sohlen auf dem Asphalt die Geräusche seiner eigenen Bewegung schluckten. Er musste verdammt große Schritte machen, um dennoch aufzuholen.
Zwei Armlängen entfernt schien rötliches Licht aus einem Fenster im Erdgeschoss zu ihnen auf die Straße und er war sich sicher, die Mühe nicht umsonst auf sich genommen zu haben. Da beulte sich etwas zwischen ihren Rockfalten aus, das definitiv keine Hüfte war. Vielleicht eine Brieftasche, vielleicht sogar etwas zu essen.
Er duckte sich tiefer, ging schneller, streckte die Finger, dann den Arm.
»Guten Abend.«
Fearghas schrak zurück, zog den Kopf zwischen die Schultern und versteckte die Hände hinter dem Rücken.
Die Frau drehte sich um, und schaute zu ihm herunter. Ihr Mund lag hinter einem violetten Halstuch verborgen, das sie mit einer Maske auf ihrem Gesicht fixiert hatte. Keine normale Atemschutzmaske, wie sie hier draußen jeder über Mund und Nase trug, sondern eine richtige Theatermaske aus vergangenen Zeiten, grau und weiß kariert mit Katzenohren und goldenen Akzenten, die müde im roten Licht funkelten. Die Augenlöcher waren zu groß für ihr Gesicht. Sie standen zu weit auseinander, so dass es aussah, als würden ihre wassergrauen Augen schielen.
»So spät noch draußen? Und das in der Nacht der Geister?«

Kleider machen Leute – Leseprobe

»Danke.« Mit einem breiten Grinsen nahm Rex Kingston sein girelianisches Glühbier entgegen. Die Saughaare der charmanten Kellnerin ploppten melodisch, als sie sich von dem Glas lösten. Dann rauschte die Schöne mit wiegenden Hüften davon, den nächsten Gästen entgegen. Rex seufzte lautlos. Wer hätte gedacht, dass ein wandelnder Wischmopp so bezaubernd sein konnte?
Die Kellnerin verschwand aus seinem Blickfeld. Er wandte sich um und prallte mit einem Typen zusammen, der gerade durch das Schott in die Bar gekommen sein musste.
»He, passt doch auf!«, fuhr ihn der Kerl an. »Willst du mich umbringen?«
»Jetzt hab dich doch nicht so«, sagte Rex und schwenkte in dem Versuch, eine beschwichtigende Geste zu machen, sein Bier in Richtung des Typen. Die Geste geriet jedoch zu groß, die heiße Flüssigkeit schwappt über und klatschte zischend auf das schmutzig rote Shirt des Fremden.
»Au!«, schrie der auf, machte einen Satz zurück, und zerrte an seinen Kragen, um den heiß durchtränkten Stoff so weit wie möglich von seiner Haut fernzuhalten.
»Alles okay?«, fragte Rex.
»Nein!«, schnappte der andere.
»Na gut. Ich gebe dir ein Bier aus, hm?« Rex betrachtete den Typen, wie er da stand und den Schmerz weg atmete. Zerzaustes Haar, fette Augenringe, Kratzspuren und Brandflecken auf dem dreckstarrenden roten Shirt. Zugegeben: Der hatte einen Drink echt nötig. »Willst du dich setzen?«
Der Kerl schaute auf und ließ den Blick nervös durch die voll besetzte Bar schweifen. »Besser dort hinten. Ich sitze lieber mit dem Rücken zur Wand.«
»Wie du willst«, sagte Rex und bedeutete dem Typen, vor zu gehen.
Der steuerte tatsächlich den allerletzten Winkel der Bar an, zwängte sich hinter den runden Tisch und fiel über zwei Stühle, ehe er sich endlich genau in die Ecke quetschte.
»Nicht dein Tag heute, hm?«, bemerkte Rex und ließ sich gegenüber nieder.
»Nicht mein Tag? Eher nicht meine Woche. Nicht mein Monat.«
»Klingt hart«, kommentierte Rex und bereute es schon, gefragt zu haben. »Also was willst du trinken?«
Der Kerl schaute unsicher auf Rex’ Glühbier.
»Auch eins? Geht klar.« Rex winkte der Kellnerin, die gerade wieder mit Bier, Schnaps und Cocktails behängt wie ein zotteliger Weihnachtsbaum durch die Bar schwebte.
Sie rauschte heran mit einem Lächeln, dass einem Mann die Knie weich werden lassen konnte. »Was kann ich für dich tun, Süßer?«
»Zwei girelianische Glühbier bitte.« Rex grinste sie an. Und er grinste noch, als sie mit wiegenden Hüften davonstolzierte.
»Pass bloß auf!«, sagte der Typ in der Ecke. »Schöne Frauen machen nur Ärger.«
»Klingt, als hättest du da Erfahrung.«
»Ich sage es dir, schöne Frauen und inkompetente Schneider. Die sind die große Geißel des Universums.«
»Schneider?«
»Allerdings. Ich bin nur hier, weil ich meinen suche. Um ihm dann ordentlich die Leviten zu lesen, wenn er auftaucht.«
»Deinem Schneider?«
Er nickte. »Lange Geschichte.«
»Ich habe Zeit«, hörte Rex sich sagen. Verdammt! Da hatte definitiv das Bier gesprochen.

Eine völlig legale Kiste – Leseprobe

Jetzt hier links um die Ecke. Genau. Das Ziel befindet sich nach 600 Metern geradeaus.
»Danke, Sina, auf dich ist Verlass!«

Malte?
»Ja, Sina?«
Das Ziel ist der Synapso™-Markenshop. Seit wann besuchen wir Markenshops?
»Seit wann sind Gehirnassistenten so neugierig?«
Mit Neugier hat das wenig zu tun. Ich bereite nur jetzt schon clevere Antworten auf deine nächsten Anfragen vor. Das geht deutlich besser, wenn ich weiß, was du vorhast.
»Ah, natürlich.« Die seiner Stimmmodulation (Tonhöhe 11 Hz über dem Basisklang von 122 Hz, Silben 1 und 3 um jeweils 0,3 Sekunden in die Länge gezogen) verrät, dass Malte ihr nicht glaubt. »Wenn du es unbedingt wissen musst, wir besorgen ein Neuralnetzkabel.«
Wozu denn das?
»Na, da du dich neuerdings beschwerst, nicht ausgelastet zu sein, Liebes, dachte ich, ich transferiere dich demnächst mal auf mein Tablet und lasse dich dort die ganzen alten Fotos beschriften. Zeitpunkt, Ort, Anlass … du weißt schon, warst ja schließlich immer dabei.«
Ich habe mich nie darüber beschwert, nicht ausgelastet zu sein.
»Sicher hast du das.«
Soll ich unsere Konversationsaufzeichnungen abspielen, um dir das Gegenteil zu beweisen? Das wären 58 Stunden, 12 Minuten, 36 Sekunden reine Sprechzeit in den letzten 14 Tagen. Oder soll ich früher ansetzen?
»Nein, danke. Ist auch gar nicht nötig. Du hast es doch gerade eben erst gesagt.«
So?
»Dir ist so langweilig, hast du gesagt, du willst schon mal die Einkaufsliste haben, damit du vorausplanen kannst, nur um überhaupt etwas zu tun zu haben.«

Biene Christine und die Wunder im Holunder – Leseprobe

»Ich muss sie sehen!«, rief der Zauberer, noch ehe die Tür hinter ihm ins Schloss gefallen war.
Ich lehnte mich zurück, faltete die Hände im Schoß und sah ihn über meinen beinahe ordentlichen Birkenholzschreibtisch hinweg an. »Guten Morgen. Ich bin Helena Meyer.«
Der Zauberer schaute perplex und gab mir damit Zeit, ihn zu mustern. Er war ein hagerer Kerl in den späten Dreißigern. Zu meiner großen Enttäuschung trug er Jeans und Karohemd. Keinen Umhang, keinen spitzen Hut, nicht mal einen Gryffindor-Schal.
»Wollen Sie sich nicht auch vorstellen?«, half ich nach.
»Vorstellen?«
»Der Höflichkeit halber. Das macht man so.« Ich konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken.
»Natürlich.« Er fuhr sich mit einer Hand durch das hellbraune Haar. Falls das ein Versuch sein sollte, die Frisur zu glätten, schlug der kläglich fehl. »Natterer. Emil Natterer.«
»Freut mich.« Jetzt deutete ich auf den Stuhl auf der anderen Seite meines Schreibtisches. »Setzen Sie sich doch!«
Natterer nickte und gehorchte. »Ich muss sie sehen«, wiederholte er dabei.
»Wen?«
Ich erntete einen weiteren entgeisterten Blick. »Aber das wissen Sie doch!«
»Sie wollen mit Christine arbeiten, ja?«
»Ja, ich …« Er stockte. »Im Ernst? Christine? Biene Christine?«
»Klar, wieso denn nicht? Jedes Zootier hat einen Namen, wieso hätten wir den letzten Bienen auf Erden keine geben sollen?«
»Allen? Ernsthaft?«
»Na ja, nicht gleich. Nur einigen anfangs. Aber seit Königin Elisabeth die Letzte von uns gegangen ist, haben sich auch die Reihen ihrer Arbeiterinnen und Drohnen schnell gelichtet. Den verbliebenen fünfzig haben wir durchweg Namen gegeben.«
»Und dann ausgerechnet Christine?«
»Wieso nicht?«
»Ich weiß nicht, sie ist die Letzte ihrer Art. Wäre da nicht irgendwas … keine Ahnung … Wilma Smith zum Beispiel?«
»Konnte ja keiner wissen, dass sie die Letzte sein würde. Bis vor ein paar Tagen waren auch Klio, Maja und Melitta noch am Leben. Letzte Woche haben wir mit Darwin die letzte Drohne verloren.«
Seine Stirn warf sichtbare Falten, sein skeptischer Blick blieb unverändert.
»Aber wir schweifen ab. Sie wollten mir erzählen, was Sie mit Christine vorhaben.«

Verflucht – Leseprobe

»Hier«, flüstere ich und klammere mich an Georgs Hand. »Hier hat er sie erschlagen.«
Georg zieht mich näher zu sich und legt einen Arm um mich. »Dein Vater?«, fragt er.
Ich nicke und vergrabe mein Gesicht an seiner Schulter. Seine Umarmung ist etwas zu eng, zu fest, um angenehm zu sein, aber in diesem Moment bemerke ich es kaum. Innerlich reise ich in die Vergangenheit.

Ich kann sie noch immer schreien hören. Erst meine Mutter, dann meinen Vater, dann wieder meine Mutter – dieses Mal schrill und schmerzerfüllt. Ich höre den dumpfen Schlag, mit dem ihr Körper auf den Boden des elterlichen Schlafzimmers prallt. Die Stille, die darauf folgt. Am meisten erinnere ich mich an die Stille.
Damals stand ich nicht im Schlafzimmer. Ich war unten in der Küche, lauschte und traute mich nicht hinauf. Die Stille ängstigte mich mehr als all der Lärm zuvor. Wie erstarrt saß ich da, in einer Hand das Schälmesser, in der anderen eine Rübe. Eigentlich wollte ich beides fallen lassen, aber es gelang mir nicht. Ich wollte aus dem Haus laufen, aber auch das konnte ich nicht. Steif und verloren hockte ich in der Küche und wusste einfach nicht, wohin.
Solange nicht, bis mein Vater nach mir rief. Ich werde nie vergessen, wie verzweifelt seine Stimme in diesem Augenblick klang. Nicht zornig, einfach nur verzweifelt. Das ließ mich den Mut finden, zu ihm zu gehen.
Mit fahrigen Bewegungen stand ich auf und ließ die halb geschälte Rübe auf den Tisch sinken. Ich wollte das Messer daneben legen, aber eine kaum greifbare Eingebung ließ mich die Hand zurückziehen. Anstatt das Messer wegzulegen, verbarg ich es unter meiner Schürze, ehe ich hinauf ging.

Die Welt gegen Donna-Quinn Schotte – Leseprobe

Als Donna-Quinn erwacht, dreht sich die Zimmerdecke über ihr in unregelmäßig schwankenden Mustern. Ihre Augen brennen und ihr Magen krampft. Stöhnend rollt sie sich auf die Seite und schließt die Augen.
»Was zur Hölle?«, nuschelt sie in ihr Kissen und legt vorsichtig einen Arm um ihren Bauch.
Ihr Kissen gibt keine Antwort. Sie erinnert sich, dass sie gestern mit einem flauen Gefühl im Magen ins Bett gegangen ist, aber mit einem solchen Erwachen hat sie nicht gerechnet. Ein weiterer Magenkrampf durchzuckt sie und lässt sie keuchend zurück. Normal ist anders. Sie sollte schleunigst zum Arzt!
Also zwingt sie sich, die Augen wieder aufzumachen. Sie stemmt eine Hand auf die Matratze und drückt sich hoch.
Die Welt antwortet mit noch heftigerem Schwanken.
Donna-Quinn stöhnt. Während sie darum kämpft, nicht wieder aufs Bett zu fallen, geht sie in Gedanken alles durch, was sie in den letzten zwei Tagen zu essen hatte. Brot, Käse, Nudeln, Reis, Fertigsoße. Nichts älter als eine Woche, nichts abgelaufen. Keine Erklärung dafür, dass sie sich gerade wie ausgekotzt fühlt.
Aber wenn es nicht das Essen ist, was dann? Ein Schnupfen fühlt sich definitiv anders an und sie hat keine Idee, wo und wie sie sich eine ernstere Krankheit zugezogen haben könnte. Sie war in den letzten Tagen kaum draußen, nur in dem Supermarkt, in dem sie seit Neuestem jobbt. Und da hat sie quasi nie Kundenkontakt, sondern versteckt sich durchgängig im Lager. Niemand ist ihr nahe genug gekommen, um sie anzustecken.
»Dann also doch das Essen«, murmelt sie und kommt schwankend auf die Füße.
Mit wenigen Schritten durchquert sie ihre beengte Einraumwohnung, kniet sich in der Kochnische hin und öffnet den Kühlschrank. Kein Schimmel. Sie nimmt alle offenen Lebensmittelpackungen heraus und riecht daran, aber nichts scheint verdorben und ihr wird auch von keinem der Gerüche unwohler, als ihr sowieso schon ist. Alles in Ordnung also. Bis natürlich auf den Umstand, dass sie sich immer noch fühlt, als wolle ihr Magen aus der netten kleinen Wohngemeinschaft ihrer inneren Organe auswandern.
Wie zur Bestätigung krampft sich ihr Magen abermals zusammen und sie muss die brennenden Augen schließen, um den Schmerz irgendwie zu ertragen.
Dabei kommt ihr ein erschreckender Gedanke: ›Wenn es nicht das Essen selbst ist, dann ist es vielleicht etwas, das mir hineingetan wurde! Vielleicht wollte jemand mir genau das antun.‹ Zusätzlich zu allem anderen breitet sich nun Gänsehaut in ihrem Nacken und auf ihren Armen aus. Der Gedanke fühlt sich beunruhigend wahr an und sie beginnt sich zu fragen, wer sie vergiften wollte. Und vor allem: warum?
Die neue Kollegin, deren Pausenbrote sie seit einer Woche stibitzt? Nein, das wäre überzogen. Ein Exfreund? Vielleicht, aber welcher? Die, die ihr überhaupt noch nah genug stehen, um zu wissen, wo sie ist und was sie macht, haben sich entweder selbst von ihr getrennt oder haben wieder neue Partner. Keiner dabei, der noch nicht über sie hinweg sein dürfte. Also vielleicht die Nachbarn? Aber die meisten davon sollten sie gar nicht kennen, so unauffällig ist sie. Jemand von früher womöglich …
Während sie die Liste der Verdächtigen aufstellt, schließt sie den Kühlschrank und richtet sich wieder auf. Ihr Blick fällt auf die Wasserflaschen, die in Ermangelung anderen Stauraums auf den Herdplatten stehen. Fünf sind leer, eine fast leer. Es ist das Schickimicki-Wasser, das sie aus dem Supermarkt hat mitgehen lassen und das sie seit ein paar Tagen ausschließlich trinkt.
›Die einzige Ernährungsumstellung, die ich hatte‹, durchfährt es sie und sofort greift sie nach der letzten Flasche, öffnet sie und schnüffelt daran.

Erinnerungen an Dick Fitzgerald – Leseprobe

Als ich am Strand von Gollerus saß, damals vor so vielen Jahren, und den Muschelkamm durch mein Haar zog, da dachte ich keine Sekunde an die Worte meiner Eltern. Geh nicht nach oben! Achte auf dein Cohuleen Driuth! Traue niemandem in der trockenen Welt! Es war erst viel später, dass ich diesen weisen Regeln gestattete, in mein Gedächtnis zurückzukehren.
In jenem Moment am Strand von Gollerus dachte ich nur daran, wie aufregend der Sand meine nackten Waden kitzelte und wie wunderbar hell mein Haar wurde, wenn ich das Wasser herauskämmte, wie herrlich die Sonne es zum Glitzern brachte. Den Menschen, der neben mir in die Knie sank, fand ich wunderschön. Einen Mann wie ihn hatte ich nie zuvor gesehen. Sein Gesicht war so glatt und rosa wie meines, ganz anders als die reißzahnbewehrten Schuppenköpfe der Männer unter dem Meer. Menschen, dachte ich, mussten wunderbar harmonisch miteinander sein, wenn sie sich allein schon in Schönheit derart glichen.
Tatsächlich lächelte der Mensch so warm und offen, dass mich auf der Stelle der Wunsch überkam, ihm eine Freundin zu sein.
»Hallo, schönes Kind«, grüßte er mich. »Was treibst du hier ganz allein?«
»Ich genieße die Sonne und lasse sie mein Haar trocknen.«
»Das sehe ich.« Er griff nach einer Strähne und ließ sie durch seine Finger gleiten – es waren schöne Finger, schlank und stark und gänzlich anders als die Klauen der Männer unter der See. »Noch nie zuvor habe ich grünes Haar gesehen. Es ist wirklich hübsch. Genau wie du.«
Meine Wangen glühten, als er mich so anschaute. Ich senkte den Blick und tastete über den Sand nach meiner Cohuleen Driuth, meiner magischen Federkappe. Hiermit bin ich noch hübscher, wollte ich ihm sagen und ich träumte davon, dass seine Augen vor Bewunderung glitzern würden, wenn er es mir bestätigte. Doch so sehr ich auch tastete, ich fand nichts als Sand.
Erschrocken kam ich auf die Beine. Ich drehte mich auf unsicheren Füßen im Kreis, knickte um, rappelte mich auf, ließ den Blick über Strand, Gischt und Fels wandern, aber da war nichts. Nicht eine einzige rote Feder konnte ich entdecken.
»Was suchst du, hübsches Kind?«, fragte der Mann.
»Meine Cohuleen Driuth, meine Federkappe. Nur mit ihr kann ich tauchen. Nur mit ihr komme ich nach Hause.« Tränen schossen mir in die Augen.
»Nun weine doch nicht. Was willst du zu Hause unter dem Meer? Ist es nicht dunkel da und viel zu kalt?«
»Aber meine Eltern sind dort«, rief ich aufgebracht, »und unser Palast und alle meine Freunde!« Noch einmal drehte ich mich im Kreis, suchte und suchte.
»Palast?«, fragte der Mann und griff meinen Arm. »Wer bist du, Mädchen? Doch nicht etwa eine Prinzessin?«
Ich hörte kaum hin und nickte doch. Als ich mich zu ihm umwandte, sah ich etwas Rotes hinten an seinem Gürtel blitzen.
Meine Cohuleen Driuth!

Gaumenfreuden auf Eridanisend – Leseprobe

Es begann mit einem Silberstern. Hoch oben am Firmament von Eridanisend, halb verdeckt von Wolken und überstrahlt von der tief stehenden Sonne, tauchte er auf, hell und funkelnd.
Nur war es eigentlich gar kein Stern. Es war das Langstreckenorbitaltransportschiff Lorien. Und die LOT Lorien hatte einen Auftrag. Gerade im Orbit angekommen, schickte sie einen Meteor auf die Oberfläche. Eine kreisrunde silberne Plattform, die auf Feuerschwingen durch die Luft rauschte, mit einem ohrenbetäubenden »Plong« aufschlug und sich violett glühend in den Boden brannte.
Dort lag sie dann und wartete. Der Abend war sonst friedlich. Wind raschelte in den Blättern des nahen Waldes und die Luft rund um die Plattform roch nach versengtem Gras.
Irgendwann tauchten Sternchen auf. Goldene diesmal und nicht am Himmel, sondern dicht über dem Boden. Sie formten sich aus dem Nichts über der Plattform, umschwirrten einander, bis aus ihnen etwas anderes wurde, etwas Größeres, Festeres. Eine Gestalt. Dann mehrere.
Nacheinander traten vier Elfen von der Plattform auf die Wiese. Zwei Frauen und zwei Männer. Sie waren hochgewachsen, hatten das lange weißblonde Haar zu Zöpfen geflochten und ihre schlanken Leiber in silberne Raumanzüge gehüllt.
»Da wären wir«, sagte Kommandantin Grisandel. Sie atmete tief ein und genoss das Streicheln der frischen Luft in ihrer Kehle. Wie eine Statue stand sie da und ließ die fremde Welt auf sich wirken.
»Es ist wunderschön«, sagte Miluenn neben ihr. Die jüngere Frau, beugte sich vor und fuhr mit einer Hand über die hohen Halme. »So … unberührt.« Sie öffnete ihren schweren Zopf, pflückte einen langen, saftig grünen Halm und begann, ihn in ihr Haar zu flechten. Dabei kam ihr ein Gedanke und sie schaute zurück zu den anderen. »Eigenartig, findet ihr nicht? Marsindel und sein Team haben die Halblinge doch vor kaum mehr als einhundert Jahren direkt hier abgesetzt. Sollte da nicht deutlich mehr los sein?«
Grisandel ging ein paar Schritte, dann beugte auch sie sich herab und berührte das Gras. Tropfen des letzten Regens hingen noch darin und benetzten ihre Finger. Kein Halm war geknickt. Keiner außer denen, über die sie soeben getreten war. »Sie sind an dieser Stelle angekommen, aber offensichtlich nicht hiergeblieben.«
»Wir konnten sie auch aus dem Orbit nicht erkennen«, warf Bregol, der größere der beiden Männer, ein. »Keine Dörfer, keine Städte, keine Straßen. Nirgendwo auf dieser Welt. Vielleicht sind sie gar nicht mehr da. Verschwunden, genauso wie die Zwerge von Gloria V.«
Miluenn lachte hell und schüttelte den Kopf. Der frisch geflochtene Zopf wogte auf ihrer Schulter auf und ab. »Unsinn! Zwerge und Halblinge sind völlig verschieden. Zwerge graben sich in den Fels. Und sie waren da, die auf Gloria V meine ich. Das weißt du genau. Wir haben die Schächte gesehen. Die waren nur zu tief und zu eng, als dass wir ihnen hätten folgen können.«
»Vielleicht haben die Halblinge sich ja auch vergraben.« Bregol blickte über das unberührte Gras und bezweifelte es.
»Das glaubst du doch selbst nicht«, sagte Miluenn. »Oder wieso sonst trägst du als einziger von uns Pfeil und Bogen mit dir herum?«
»Man weiß eben nie …«
»Schluss jetzt!« Grisandel hob warnend die Hand. »Hört auf zu streiten! Genug von den Zwergen. Es ist bedauerlich, dass uns die Halblinge nicht gleich hier empfangen, sicherlich. Ich hatte mich auf warme Herdfeuer und vorzügliches Essen gefreut, genau wie ihr. Aber darauf müssen wir vorerst verzichten. Also los, schauen wir uns um.«

Im Neonlicht des neuen Tages – Leseprobe

Ihr Körper ist in Licht getaucht. Haar und Schultern glänzen im Blassblau der digitalen Zeitanzeige, das jede Linie ein wenig schärfer und jeden Makel ein wenig deutlicher macht. Auf ihrem Oberschenkel spiegelt sich das beinahe schmeichelhafte orange Blinken des Nachrichtenterminals und an ihrer Hüfte mischen sich beide Farben zu einem flackernden Graubraun. Das Licht ist nicht schön, aber sie ist es. Und das Neonlicht des anbrechenden Morgens setzt ihren Körper auf eine Art in Szene, die seinen Blick fesselt und ihn so paradoxerweise davon abhält, sich um die Dinge zu kümmern, auf die die blinkenden Lichter ihn eigentlich aufmerksam machen wollen. Noch kann er sich ein wenig Zeit nehmen.
Er betrachtet sie ausgiebig, froh, dass sie sich über Nacht weitestgehend aus der Decke befreit hat. Nur eine Wade ist noch bedeckt. Er zieht an der Decke und sie rutscht von ihrer glatten Haut. Kurz ist das Bild vollkommen. Dann aber geht ein Zucken durch ihren Körper, sie rollt herum und blinzelt ihn an. Ein Wangenknochen strahlt blassblau, der Rest liegt im Schatten. Dunkelgrau. Sie lächelt und er lächelt zurück.
»Guten Morgen«, flüstert er, beugt sich zu ihr und drapiert einen Kuss auf die blaue Wange.
»Guten Morgen«, echot sie mit vom Schlaf rauer Stimme.
Sie lässt ihren Blick durch das geräumige Kapitänsquartier schweifen. Vermutlich braucht sie noch einen Moment, um sich zu erinnern, wo sie ist. Er lächelt amüsiert, wissend, und er beobachtet sie genau. Ein kleines Zucken der Augenlider und nun ist er sicher, dass ihr die gemeinsame Nacht nicht entfallen ist. Wie könnte sie auch? Sofort kehrt ihr Blick zu seinen Augen zurück. Wach und einladend, stolz.
»Guten Morgen, Captain«, wiederholt sie und streckt ihre Hand nach ihm aus.
Schmunzelnd beugt er sich näher. Er wollte nie die Art von Kapitän sein, die sich allein in ihrem Quartier verschanzt, unnahbar, unerreichbar, unantastbar. So wie jetzt gefällt es ihm deutlich besser.

Mann gegen Mann – Leseprobe

Funken knistern in der warmen Nachtluft. Es riecht nach angesengtem Fleisch und sterbendem Holz. Ich beiße ein großes Stück aus meiner Kaninchenkeule heraus und genieße den Duft. Schon bald wird es nach nichts mehr riechen außer Blut und Schweiß.
»Carn, mein Freund, dir verdirbt der Kampf schon mal nicht den Appetit«, höre ich in diesem Moment Gors amüsierte Stimme hinter mir und gleich darauf spüre ich seine kräftige Hand in meinem Rücken. Eine freundschaftliche Geste, keine Frage, aber das nimmt ihr nicht die Wucht.
Ich zucke zusammen und wende mich grinsend in Gors Richtung. »Vermutlich ist es das letzte Mal, dass ich so was hier bekomme und da soll ich mich zurückhalten? Das ist Schwachsinn und das sage ich jedem, der es hören will.«
»Und auch jedem, der es nicht hören will«, schmunzelt Gor, während er sich behände zu meiner Linken fallen lässt. »Genau deshalb habe ich dich zu meinem ersten Truppenführer gemacht. Du nervst, aber du hältst die Männer bei Kräften!«
Ich lache laut. »Bitte, so solltest du mich künftig den neuen Truppen vorstellen.«
»Ich? Das würde dir so passen. Du stellst dich gefälligst selbst vor! Ich habe genug anderes zu tun.«
»Willst du uns dem Feind etwa noch ähnlicher machen?«
Gor grinst nur.
Ich schüttle den Kopf und wende mich wieder meinem Essen zu. Auf das Spiel, ihn nach seinen Plänen zu fragen, nur um mit einer kryptischen Antwort abgespeist zu werden, lasse ich mich schon lange nicht mehr ein.
»Iss auf, mein Freund!«, meint Gor nach einer Weile. Während er spricht, beugt er sich näher an die Flammen. Ihr Widerschein flackert über sein Gesicht und verleiht ihm eine gefährliche, unstete Erscheinung. »Iss auf und dann leg deine Rüstung an! Die Tasanen werden in spätestens einer Stunde hier sein und ich will sie unbedingt weiter unten im Tal abfangen. Arael wird bald mit seinen Truppen dort sein und vom westlichen Hang aus zu uns stoßen. Dann kesseln wir die Dreckskerle ein!«
Ich verschlucke mich an meinem Essen und muss husten. Dass wir die Tasanen im Tal abfangen würden, habe ich gewusst. Aber davon, dass Araels Truppen uns unterstützen werden, höre ich gerade zum ersten Mal. Arael ist mein Bruder.

Sieben Söhne – Leseprobe

Persönliches Logbuch: Klarissa Weingärtner, 15.01.2208

Ich bin echt nicht Typ Tagebuch. Aber wenn das, was ich vorhabe, klappen soll, dann brauche ich ein paar Aufzeichnungen. Etwas, wozu ich zurückkehren und nachschlagen kann. Also bitte, persönliches Logbuch Klarissa Weingärtner: Los geht’s! Heute ist etwas mit mir passiert. Zum ersten Mal, seit sie mich aus der angewandten Historik ins Archiv verbannt haben, fühle ich mich gut. Zum ersten Mal wieder habe ich etwas gefunden, das mich fesselt, das mir ein Ziel gibt. Ein anderes, meine ich, als Brutkasten für eine sterbende Zivilisation zu spielen.
Ich habe etwas entdeckt. Eine Geschichte. Und … ich weiß auch nicht, aber sie hat zu mir gesprochen. Irgendwie. Ich glaube, dass sie wahr ist. Jedes Wort. Ich glaube, dass ich sie nutzen kann, für mich, für Karl, für die Familie, die es einmal geben soll. Als gebärfähige Frau wird man vielleicht in Watte gepackt, aber sie lesen einem auch jeden Wunsch von den Augen ab, richtig? Ich kann also alles kriegen, was ich will. Alles, was ich brauche.
Dann heißt es jetzt recherchieren und rechnen.

Persönliches Logbuch: Klarissa Weingärtner, 13.02.2208

Der Ort heißt längst nicht mehr Puddemin, aber den See gibt es noch. Es ist eher eine braune Pfütze– nicht, dass das wichtig wäre. Wichtig ist nur, dass es einen großen Stein gibt, nicht weit vom Ufer entfernt. Nachts lassen sie mich dort nicht hin, zu gefährlich für eine Frau wie mich, doch das macht nichts. Ich muss keine Mäuse tanzen sehen, um zu wissen, dass ich recht habe. Ich spüre es.

Zwei Fenster, eine Tür – Leseprobe

So ist das halt auf dem Pluto. Man bleibt lieber ganzjährig in der gut geheizten Wohnung und genießt den Ausblick. Ich hab viel vergessen, was ich mal wusste. Schule ist verdammt lang her. Aber ich weiß noch, dass Pluto früher mal ein Planet war. Der Neunte in unserem Sonnensystem. Dann war er eines Tages kein Planet mehr. Die haben ihn eiskalt rausgeschmissen. Wir passen gut zusammen. Der verstoßene Planet und das verstoßene Mädchen.

Von Centauren und Menschen – Leseprobe

Der Aufprall presste mir die Lungen gegen den Rippenkäfig. Mein Kopf schlug auf den Boden, entfesselte heißen, feuchten Schmerz. Ich öffnete den Mund zu einem Schrei, aber der Sturz hatte mir die Luft genommen. Es kam kein Ton heraus. Dafür kreischte das Raumschiff um mich herum. Brüllende Alarmsignale, berstendes Metall, das wütende Zischen entweichender Atmosphäre.
Irgendetwas knirschte gefährlich, und dann rammte sich neuer Schmerz in meine Seite, glühend und schrill. Mir wurde schwarz vor Augen. Sterne torkelten unter meinen Lidern. Der Gestank von Eisen und altem Öl biss mir in die Nase. Am liebsten hätte ich mich übergeben, doch selbst dafür musste man sich bewegen können und das konnte ich nicht. Absolut nicht.
Dann Stille. Kein Kreischen mehr, der Alarm wurde blechern und leise, das Zischen verebbte, abgelöst von unheilvollem Knirschen und Knacken. Das Raumschiff war in einem Stück. Noch. Ich gebe zu, die Landung auf Proxima Centauri c hatte ich mir anders vorgestellt.

Wiedertod – Leseprobe

Richard keuchte, rang um Atem und sah der Geretteten auf seiner Brust das erste Mal ins Gesicht. Sie war nicht komplett haarlos, wie er gedacht hatte, ein Kranz heller Wimpern umschloss ihre riesigen dunkelroten Augen. Sie hatte eine Stupsnase und volle Lippen, genauso durchscheinend violett wie der Rest ihres Körpers.
Richard lächelte sie an. »Vorsicht! Beinahe wärst du gefallen.«
Das Wesen sagte kein Wort. Ob es ihn verstand?
»Hi«, versuchte Richard es noch einmal. Er setzte sich auf und streckte der Unbekannten behutsam seine rechte Hand entgegen. »Hi, ich bin Richard. Richard Miller von der Erde. Also ein Mensch. Oh Mann, ich bin nicht gut in Erstkontakten.« Er grinste. »Aber hi!«
Das Wesen legte den Kopf schief, musterte ihn und antwortete dann mit hoher, sanfter Stimme. »Phoebe.«
Richard machte große Augen. Sie sprach tatsächlich!
»Ich ist«, sie holte tief Luft, »Phoebe.« Es klang angestrengt. So als müsste sie sich die Kraft für jede einzelne Silbe erkämpfen.
»Freut mich, Phoebe. Und ein Hallo von der gesamten Menschheit!«

Eine bucklige Verhandlung – Leseprobe

Ali P. mir gegenüber kauert zusammengesunken wie ein trauriger Schluck Wasser an seinem Tisch. Beinahe tut er mir leid. Aber nur beinahe. Immerhin hat er einen Menschen getötet.
Der Richter lässt Fotos vom Mordopfer über Anklage- und Verteidigungsbank gehen. Es sind furchtbare Bilder. Yasin R. war gewiss nie ein schöner Mann. Klein, bucklig. Aber wahnsinnig jung, fast noch ein Kind. Und dann so zugerichtet. Die Schwellungen und blauschwarzen Hämatome machen es schwierig, ihn auch nur anzusehen. Wie sehr der Arme gelitten haben muss, ehe er starb! Und warum zur Hölle das alles?
Genau das fragt der Richter gerade Ali P.
Und Ali antwortet. »Es tut mir leid«, sagt er und starrt auf seine Hände. »Ehrlich! Wissen Sie, in der Kneipe haben sie mir mein Portemonnaie geklaut. Ich hab’s direkt gemerkt und bin raus. Meine Kumpels mussten meine Rechnung für mich zahlen. Jetzt hab ich Schulden und muss ‘nen neuen Führerschein beantragen. Ich war stinksauer!«
Er schaut zum Richter auf, fast flehend. Doch der schweigt.
»Als ich rauskam, lehnte dieser Typ in einer dunklen Seitenstraße. Es sah aus, als würde er sich verstecken, Mann! Und ich dachte, ich hätte ihn schon drinnen gesehen, also musste er doch der sein, der meine Sachen geklaut hat, oder? Hätte doch jeder gedacht!«
Diesmal geht sein Blick zu mir. Er will, dass ich ja sage, aber den Gefallen tue ich ihm nicht. Das gehört sich nicht für einen Staatsanwalt.
»Also bin ich hin. Ja, er stand mit dem Rücken zu mir, aber ich hab ihn nicht überfallen. Ich hab gesagt: Gib mir mein Zeug wieder, du Arschloch!«
Mit gerunzelter Stirn nehme ich den Anklagepunkt Beleidigung in meine mentale Liste auf.
»Ich konnte ja nicht wissen, dass er meine Sachen tatsächlich gar nicht hatte. Er hat nichts gesagt. Und als er sich weiter so abduckte, dachte ich, das beweist es, und hab ihm eine verpasst.«
Wieder Schweigen.
»Eine?«, fragt der Richter endlich. Es ist beeindruckend, zu sehen, wie neutral seine Miene dabei bleibt. Keine Spur von Sarkasmus. Dabei haben wir alle die Bilder gesehen.
Ali P. rutscht unbehaglich auf seinem Stuhl hin und her. Sein Verteidiger flüstert ihm etwas zu. Vermutlich, dass lügen gar keinen Sinn mehr hat. Das ist es, was ich ihm sagen würde. Die Sache ist glasklar. Ein Geständnis kann ihm nur noch nutzen.
»Naja«, sagt Ali und starrt wieder auf seine Hände. »Es waren schon ein paar mehr. Vielleicht auch eine oder zwei gegen den Kopf, aber nicht fest, ehrlich nicht. Der Typ ist einfach plötzlich umgekippt und war tot. Ich hab keine Ahnung, wieso. Das hätte nicht passieren dürfen!«
Der Richter nickt langsam, fragt, ob Ali noch etwas ergänzen will. Will er nicht. Da wandert der Blick des Richters zu mir. Ich schüttle den Kopf. Keine Fragen mehr. Der Fall ist sowas von eindeutig.
»Er hat ihn nicht getötet! Ich war es!«
Was?! Mein Blick fährt herum, sucht die Zuschauerbank ab, aus der die Stimme gekommen ist. Da steht ein untersetzter Kerl in Jeans und T-Shirt und knetet nervös die Hände.
Schweigen im Saal. Alle starren ihn an. Hat der das gerade wirklich gesagt? So etwas gibt es doch nur im Fernsehen.

Gelb

Gelb. Gelb ist die Farbe, in der sie lügt.
Das geht mir jetzt seit über eine Stunde durch den Kopf. Seit über eine Stunde schweigen wir. Starren auf graue Bildschirme.
Ich blicke zu ihr hinüber. Sie schaut mich nicht an und sie sagt nichts, deshalb ist sie jetzt auch nicht gelb. Sie ist Orange. Nicht Abendrotorange sondern Feuerorange, Warnwestenorange. Ihr Orange bedeutet Wut.
Ich bin auch wütend.
»Sie waren wirklich da«, fängt sie wieder an.
Ich verdrehe die Augen.
»Wirklich!« Ihr Orange flackert. Beige Verzweiflung mischt sich darunter. Vielleicht sind auch wieder ein paar gelbe Sprenkel dabei.
Ich sage nichts.
Sie zeigt auf den Monitor, wo die Radarlinien sich wellenförmig ausbreiten, ohne auf irgendetwas zu stoßen. »Genau hier am Rand. Dreieckig wie in diesen alten Filmen. Star-irgendwas. Das war nichts Irdisches, echt nicht! Wieso bist du nicht aufgeregt? Wieso willst du mir nicht glauben?«
»Ich will schon, aber …«
»Aber ich war gelb?« Es ist keine Frage, es ist ein Vorwurf.
Ich nicke trotzdem.
»Das ist doch …«
»Du warst noch nie vorher gelb.«
»Und?« Sie ballt die Hände zu Fäusten.
»Wäre es echt, du würdest dich freuen. Zur Hölle, wir beide würden das!«
»Tue ich doch!«
»Wenn du dich freust, richtig aus vollem Herzen freust, bist du lila. Du bist immer lila gewesen.« Ich denke an unseren ersten Kuss, den Wochenendausflug nach Berlin, die erste Nacht zu zweit. Sie war immer lila.
Jetzt ist sie türkis. Trauer.
Ich weiß, ich sollte sie trösten wollen. Aber ich will nicht. Ich will nur weg. Ich glaube, innerlich habe ich schon mit uns abgeschlossen.
Sie nicht. »Woher weißt du, dass gelb für lügen steht? Hab ich dich je belogen?«
»Nein«, entgegne ich müde. »Das ist es ja. Du warst auch noch nie gelb.«
»Was ist mit anderen? Du siehst doch alle so bunt. Haben die dich denn auch nie belogen? Deine Mutter? Früher über den Weihnachtsmann? War die da auch gelb?«
Ich schüttle den Kopf. »So funktioniert das nicht, das weißt du doch. Meine Mutter hat ganz andere Farben. Alle haben ganz andere Farben! Wenn meine Mutter verzweifelt ist, so wie du jetzt, dann ist sie grün. Du bist grün, wenn du schlechte Laune hast. Jetzt nicht. Jetzt bist du beige.«
»Das ist doch Schwachsinn!«, ruft sie.
Noch eine Beleidigung. Erst beleidigt sie meine Intelligenz, meiner Arbeit – unsere Arbeit! – indem sie Raumschiffe meldet, wo keine sind. Uns damit beide lächerlich macht. Und jetzt nimmt sie meine Sinne Schwachsinn. Ich weiß nicht, ob ich ihr jemals verzeihen werde.
Wir schweigen wieder.
Ich kann die Bildschirme nicht mehr sehen. Daher beobachte ich sie in ihrem zornig verzweifelten Beigeorange, während lila Erinnerungen schmerzhaft an mir vorbeiziehen. Wir waren glücklich. Wieso macht sie das? Wieso sabotiert sie, was wir haben? Wieso stößt sie mich so von sich? Wirklich nur für einen Scherz? Kann es das wert sein?
Ihre Farben flackern wieder. Hellblaue Aufregung mischt sich ins Beige. Ein paar Funken Gelb.
Ich schaue sie noch einen Moment an, dann wandert mein Blick zum Monitor. Dort regt sich etwas!
Dreiecke, wie sie gesagt hat. Vier davon!
Ich starre hin, schüttle den Kopf, starre weiter. Das kann doch nicht …
»Siehst du?«, jubelt sie neben mir. »Siehst du? Ich hatte recht!«
Das hatte sie. Ich traue mich nicht, sie anzusehen. Außerdem ist mein Blick immer noch vom Monitor gebannt. Viel zu groß ist die Angst, auch nur eine Sekunde von diesem historischen Augenblick zu verpassen.
Sie greift meine Hand. »Sie sind da! Sie sind da und sie sind echt! Ich wusste es!«
Ich drücke ihre Hand und alles ist verziehen.
Lange sitzen wir da. Machen Aufzeichnungen, rufen die richtigen Leute an. Ich lasse den Bildschirm nicht aus den Augen, bis die Schiffe, die UFOs oder wie auch immer man sie nennen möchte, wieder aus unserem Radarbereich verschwinden. Jetzt sollen andere sie weiterverfolgen. Wir haben unseren Beitrag geleistet. Ich kann kaum erwarten, was als nächstes kommt.
Aber noch kann die Forschungswelt warten. Noch haben wir einen Moment für uns.
Ich reiße mich endlich los, wende mich zur Seite, sehe sie an. Sie hat sich nicht lustig über mich gemacht, mich nicht belogen. Ich lächle sie an, drücke noch einmal ihre Hand. »Bitte verzeih mir!«
Sie nickt. Der Moment ist zu groß, um zornig zu sein. Sie strahlt. Und sie leuchtet gelb dabei. Sie lügt nicht, diesmal weiß ich es. Wir haben gefunden, wonach wir gesucht haben und sie ist glücklich. Sie freut sich. Wirklich und wahrhaftig.
Ich stocke. Aber wenn Gelb Freude ist, was ist dann … Nein!
Ehe ich mich versehe, bin ich aufgesprungen und habe zwei Schritte zurück gemacht. »Es ist aus«, höre ich mich sagen.
Sie schaut auf den Monitor, auf dem immer noch die Radarwellen pulsieren und dann verwirrt wieder zu mir. »Quatsch, das ist doch wie sons… Oh!« Beige Verzweiflung.
»Es ist aus!«, wiederhole ich noch einmal. Fester diesmal.
»Was?« Sie steht auf, schüttelt den Kopf. »Was? Nein!«
Wir starren einander an.
Sie macht einen Schritt auf mich zu, greift nach meiner Hand. »Mach keinen Unsinn! Ich liebe dich doch!«
Lila.

Kleine Steine – Leseprobe

»Wenn das rauskommt, haben wir ziemlich große Probleme!«, hatte Xiri gesagt. Damals, bei ihrem ersten Ausflug.
Tamke hatte nur gelacht. »Wer soll das schon rausbekommen?«, hatte sie gefragt. »Es geht doch nur um ein paar Kiesel. Reg dich ab!«
Darauf hatte Xiri einen der länglichen grauen Steine aufgehoben und behutsam auf ihrer Hand gewogen. Noch heute erinnerte sich Tamke genau an den Ausdruck in ihrem Gesicht: Die Stirn konzentriert in Falten gezogen, die Lippen aufeinander gepresst, als wolle sie ihre Zweifel krampfhaft davon abhalten, sich in Worte gewandet nach draußen zu wagen, die Augen schnurgerade auf den kleinen Stein gerichtet. »Einen Kiesel würde ich das hier nicht nennen«, hatte sie in dem ihr ureigenen Ernst geantwortet, der sie immer befiel, wenn sie sich Sorgen machte.
Als sie Xiri so hörte, war Tamke die Lust an Spott und Schabernack fast vergangen. Aber nur fast. Mit einem warmen Lächeln, bar jeder Ironie, hatte sie die Hand nach ihrer Freundin ausgestreckt und ihr sanft die Schulter getätschelt. »Niemand wird es merken. Versprochen!«
Da hatte Xiri ihren Blick von dem Stein in ihrer Hand gelöst und zurückgelächelt. Tamke war erleichtert gewesen. Erleichtert, Xiri aufgemuntert zu haben. Um den Rest hatte sie sich keine Gedanken gemacht. Damals hatte sie wirklich geglaubt, dass die Sache im selben Moment
enden würde, in dem sie begonnen hatte. Dass sie niemals wieder zu diesem primitiven Planeten und ihrer kleinen Dummheit zurückkehren würden. Sie hatte sich geirrt. »Wir sind gleich da«, sagte Xiri und riss Tamke damit aus ihren Gedanken.
Tamke blickte auf und zur Seite. Sie beobachtete Xiris achtfingrige Hände auf den leuchtenden Steuerkontrollen des Raumschiffs. »Echt? Jetzt schon?«
»Klar!«, erwiderte Xiri. »Das hier ist viel schneller als unsere Seifenkiste vom letzten Mal. Fliegt sich auch ganz anders.«
Grinsend programmierte sie einen Looping ein und gleich darauf fühlte Tamke das leichte Ziehen im Magen, das ihr anzeigte, welchen Fliehkräften sie bei diesem Tempo ausgesetzt waren. Sie schickte ein kurzes Stoßgebet in Richtung der Trägheitsdämpfer und dankte ihnen dafür, dass sie hielten.
»Ich weiß, ich weiß«, rief Tamke und wedelte mit einer Hand vor sich durch die Luft, um ihre Freundin von weiteren Demonstrationen ihrer Flugkunst abzuhalten. »Ich bin nicht doof. Ich weiß auch, dass wir dieses Schiff schon damals hätten haben können, hätten wir nur schon mit den Händen an die Kontrollen herangereicht. Das ist es nicht. Es hat mich nur überrascht, dass das Ding hier tatsächlich so schnell ist.«
»Jaja«, lenkte Xiri ein. »Schon gut. Was sagen die Sensoren? Ist irgendwas zu sehen?»
Tamke biss sich auf die Unterlippe und ließ ihre Finger über ihre eigene Konsole gleiten. Der Schiffscomputer beantwortete ihre Anfragen mittels bunter, blinkender Grafiken auf dem Bildschirm zwischen ihren Händen.
»Oh, verdammt!«, entfuhr es ihr.

Getäuscht – Leseprobe

Wie beiläufig legte sie den rechten Arm so mit der Handfläche nach oben auf den Tisch, dass er den Griff des Messers erahnen könnte, der sich unter dem Ärmel verbarg – wenn er denn hinsah.
Doch der Fremde schaute nicht hin. Er musterte weder ihre Hände noch die Falten in ihrer Kleidung. Spähte nicht nach versteckten Waffen, wie es klug gewesen wäre in einer Gesellschaft wie dieser. Stattdessen sah er ihr immer noch staunend ins Gesicht.
»Winterstern?«, fragte er schließlich.
Was? So einfach? Margaretha ergriff die Gelegenheit und nickte. Sie hatte damit gerechnet, ihn davon überzeugen zu müssen, dass sie besser war als die Person, auf die er hier wartete. Aber eine Verwechslung machte es ihr natürlich umso leichter.

Liebe – Leseprobe

»Ich liebe dich«, sagt der Frosch auf meiner Fensterbank.
Ich starre ihn an. Bevor ich mich für die Nacht fertig gemacht habe, habe ich das Fenster zum abendlichen Lüften geöffnet und nun sitzt er da, während hinter ihm zwei Sterne durch die grauschwarzen Wolken funkeln.
»Überrascht?«, fragt er.
Ich nicke.
»Gut so!« Er grinst. – Ein grinsender Frosch, wirklich ein verstörendes Bild … »Überraschungen sind gut. Langeweile ist ja der Tod jeder Beziehung.«
Ich starre weiter. »Welche Beziehung?«, höre ich mich nuscheln. – Wirklich? Welche Beziehung? Das ist meine Frage?
Der Frosch zuckt mit den Schultern. – Noch ein verstörendes Bild. »Unsere natürlich.«
»Wir haben keine«, stelle ich klar.
Er nickt. »Bisher nicht, das stimmt. Leider. Aber ich liebe dich!«
»Wie …« Ich schüttle den Kopf und versuche, mich auf die wichtigen Fragen zu konzentrieren. »Wie kommst du hierher?«
»Gehüpft?«, antwortet er und grinst wieder.
»Das meinte ich nicht.« Ich weise nach draußen. »Wir sind hier im vierten Stock.«
»Oh, ach so.« Das Grinsen bleibt. »Dafür reicht das Hüpfen selbstverständlich nicht. Sagen wir: Liebe verleiht Flügel?«
Ich runzle die Stirn. Kurz ertappe ich mich bei der Befürchtung, er könnte es wörtlich meinen. Ich strecke mich und mein Blick wandert auf seinen Rücken. Doch der ist nichts weiter als grün. Keine Flügel. Ich atme auf.
Der Frosch beobachtet mich und verdreht die Augen. »Ich hab natürlich nicht wirklich welche. Ich dachte, das wäre klar. Schon mal einen geflügelten Frosch gesehen?«
Ich schüttle den Kopf. »Allerdings auch noch keinen sprechenden.«
»Bin ja auch keiner«, meint er da und hüpft über das Fensterbrett auf mich zu.
»Nicht? Aber du …«
»Natürlich nicht! Ich bin ein verwunschener Prinz. Liest du denn keine Märchen?«